Chupa, Arruda - Chupa na Papuda!

Ao ver a porta do carro se abrir, tive a certeza de que o pior estava por vir. O ‘idiota do pulo’ desapareceu na multidão, deixando a todos com ar de culpa e cumplicidade. Uma figura intimidadora saiu, olhando para nós de modo ameaçador, como se oferecêssemos um real perigo ao que quer que fosse. Por fim, voltou ao carro e o comboio seguiu.

Ficamos para trás – alguns, atônitos; outros, indignados. Em comum, a perplexidade ante a aberração a qual acabáramos de ser submetidos.

O que, de caráter tão emergencial, teria levado o Estado a investir contra a própria população? Aliás, não contra as pessoas, mas contra uma tradição secular que representa nossa mais conhecida manifestação cultural em escala planetária – um símbolo nacional! Pobres escrituras... A Terra Santa prevista por Dom Bosco, o sonho visionário de JK, a Capital de todos os brasileiros, encontro de todas as culturas!... Pobre Brasília.

Sei que nunca se deve fazer esta pergunta, mas o choque fora tamanho que não tive opção; então, mandei ver na dramaticidade do ato, e, como quem suplica ao Salvador em peçonha, indaguei: “Ó, Deus, o que mais, de tão indecente, poderia ocorrer a esta infeliz cidade?...”.

Já dizia um sádico militar da Cavalaria, o Cel Marcondes, que “nada poderia estar tão ruim a ponto de não poder piorar ainda mais” – afirmativa imperativa que fazia cessar, de imediato, qualquer lamento ou choraminga dos soldados que comandava. Ainda que estivéssemos sobre areia movediça, ninguém dava mais um pio após escutar aquela máxima.

E assim, surgiu a resposta. Do fim da rua, viu-se uma movimentação brusca, logo justificada pelo avanço descortês de duas fileiras de ‘seres-brucutu’; gente ignara que vende sua força de trabalho não somente por conta do salário, mas pela desobrigação de ter de pensar, e simplesmente obedecer, executar e atacar. Por mais tacanha que pareça ser, imagino que deva haver algum tipo de reconforto existencialista nessa escolha.

Cada um trazendo um cassetete estrategicamente elevado à altura de nosso abdômen, fazendo que cada folião “sentisse”, fisicamente, a presença da tropa protetora. Pendurados em seus cintos de mil utilidades, bombas de gás lacrimogêneo e sprays de pimenta, que logo foram acionados – provavelmente por “força das circunstâncias” e violentamente investidos contra a multidão.

Como a ponta de uma lança descomunal, rasgavam, feriam e machucavam os foliões; talvez menos na carne do que na alma.

Almas idosas e até infantis, de nostalgia, mas também de fantasia, brutalmente atacadas, asfixiadas pelo gás, cegadas pelos sprays de pimenta; espancadas pela natureza bruta, desumana, violenta.

O que pouco antes fora alegria, logo desabou em correria. Por entre os vãos dos prédios comerciais escapuliam, aos trancos, pessoas imersas em fumaça e grito. Pediam água, caiam e choravam.

E logo a rua se tornou deserta, e o Carnaval cessou. Ao centro, como uma ilha, homens de preto; tristes figuras em forma grotesca.

É sabido que nossa cidade é ainda incipiente na arte da cidadania, dos esportes ou das festas. É cidade que ainda carece de identidade; crescida precocemente sob a égide do modernismo de um tempo que ainda não chegou. É também uma cidade ainda desconcertada, que tão logo nasceu, teve de ser enquadrada por atos institucionais e generais – cidade traumatizada.

Enquanto, nós, protagonistas não tomamos nossos lugares, enquanto se discutem papéis ou ações, há quem, de há muito, esteja se mexendo por entre frestas e sombras. Gente como essa, que empobreceu a história brasiliense com um episódio tão vergonhoso e facínora como o do Massacre da Pacheco Fernandes. Gente que mente, mente, mente... E também mata.

Bom Carnaval, Senhor Governador. Que as lembranças daquele dia estejam sendo, agora, reavivadas em cada canto dessa sua cela. Aproveite o tempo e componha uma marchinha, ou mesmo um frevo. O Galinho foi ferido, mas continua aceso.