Injusto e Desigual

Nos era servido um belíssimo almoço! Havia um ano eu não aceitava esse convite. Achei rude o anfitrião de então, no que esperei pela recuperação de seu bom senso para lá poder retornar.

Fui de chapéu como que para homenageá-lo. E para tal foi o brinde ofertado, quando também agradeci sua cordialidade e ocasião.

Havia caranguejo desfiado e risoto de camarão, acompanhados de farofinha crocante e jambu - uma erva do Norte que deixa a boca meio adormecente. Delícias que desciam melhor com um suave vinho tinto d’Italia. A tarde corria leve, serena, mas ainda assim, sentia-se no ar o refluxo de algo um pouco mais pesado que o simples fim do domingo.

O anfitrião não demonstrava ter aprendido nada. Nem melhorado de todo. Sua aparência é visivelmente contrária aos seus anseios. Imagina-se no topo. Porém, da rasura da cova em que se encontra, todos o vêm, boquirroto; só ele não enxerga a ninguém, absorto.

E dá esporros ao léo, em profusão.

Mesmo quando só quer falar, grita. Sinto pena dele, mas pouca - como a admiração, que um dia já foi maior.

Certamente há uma preocupação em receber bem a todos. O caldo de feijão – esquentado e servido por ele – não deixa dúvidas quanto a isso. Mas parece haver também o desejo em deixar patente a insatisfação para com a peça que o destino lhe pregou.

- Caldinho de primeira, hein, parceiro? – diz, em tom opressor, ainda que amoroso.

Não há como relaxar em sua presença... Mas ignorá-lo é pior do que xingar sua mãe. Ao ignorá-lo, ignora-se sua luta, ascensão e queda. Sua dor. Seu momento “injusto e desigual - como a vida do sertanejo” (conforme me revelou no único instante em que trocamos alguma impressão pessoal). Ele não gosta da plebe, ainda mais quando insubordinada. Rir e divertir-se sem prestar a devida reverência é traço de rebeldia intolerável.

Quando repeti o delicioso prato pela segunda vez, desacatando o ritmo ditado pelo anfitrião, incorri em erro. Solitariamente, do sofá, ele já convidava a todos para o cafezinho. Não importa que alguns ainda comessem, visto que ele já havia terminado.

Foi quando meu sobrinho, de apenas três anos, finalmente aceitou uma "culelada de calanguejo" que seu pai lhe oferecia, e eu, num viés pedagogicamente ambiental, passei a “relatar” como o bichinho havia ido parar ali. Fiz menção ao feliz crustáceo que fora desafortunadamente caçado pelo homem mau, tendo ido parar em nosso prato dominical...

- Até que vem um BABACA e come o caranguejo! -, vociferou o anfitrião, aproximando-se com seu habitual determinismo, olhando em minha direção.

Ao meu lado, eu tinha uma convidada que nunca havia estado ali, no que, a fim de poupá-la, a última coisa que me passou pela cabeça foi revidar a grosseria. “É o que alguns dizem...” -, repliquei.

A comida perdeu o gosto, e a tarde, seu sentido. Nem o 5x0 que meu time tomou foi tão azedo e desnecessário como aquela demonstração de infelicidade explícita.

Fui embora sem que nos despedíssemos.

photografie: marcya reys