O Antropólico Maltrapilho

Personna Mutantis

2011-12-28T16:00:00.001-02:00

Uma Nova Humanidade

"Não, não tenho caminho novo, o que tenho de novo é o jeito de caminhar."

Thiago de Mello

Fala sério que já estamos em 2012? Putz, quem aguenta essa pressa? Na boa; isso está ficando chato!

Entra ano, sai ano, e é sempre a mesma coisa; neguinho tentando nos enfiar goela abaixo a eterna sensação da esperança naquilo que é “novo”. Como se o bonito invólucro transformasse o produto!

Por acaso alguém conhece um psicopata que foi tocado pelo condão da Fada Sininho, em noite de Ano Bom, tornando-se, a partir de então, um cordato cidadão? Ou um político que seja ex-ladrão, que tenha se arrependido da corrupção no ápice da comemoração, tornando-se exemplo ao correligionário de ocasião?

Ou será que, dentre os premiadíssimos leitores, há aquele que tenha decidido que a partir da virada de ano, passaria a lavar as mãos após dar aquela sacudida no bilau? Respingos e gotículas à parte, balela total, né não? (Nota: este Maltrapa lava)

Eu, pelo menos, não me lembro de nenhuma mulher haver dito: “Como é ano-novo, resolvi parar de dar em cima de homem casado!”. Na verdade, podem até dizer, mas cadê aquela que tenha cumprido a promessa? Cadê? Mostra aí!...

Mesmo em tempo de “amor e esperança”, tem muito morador que buzina em área residencial, e não vi indício de que iriam deixar de fazê-lo por conta do ano que chega. Ou de desperdiçar um Nilo de água, lavando o calçamento e, pasmem, o asfalto em frente a suas casas; não vi menção de que tão cedo reveriam seus conceitos. Nem o show do Roberto Carlos em Jerusalém foi capaz de motivá-los a tal, ainda que suas mensagens sejam tão ao gosto da classe-média da Capital.

Não vi também qualquer anúncio oficial quanto à possibilidade da nossa Presidenta passar a discutir questões delicadas - conquanto sejam de um estrondoso e negativo impacto humano e ambiental - de um modo digno e responsável. Belo Monte? Porto de Ilhéus? Devastação de Mata-Atlântica virgem, Floresta Amazônica, comunidades ribeirinhas, povos indígenas, corais e manguezais? “Ah, tá...” – disse ela. E pensar que, só porque o ano é novinho, o modus operandi da política vai mudar? Só o Tiririca tem a resposta, né, abestado?

Na boa, alguém aqui acha que uma bela noite de Réveillon - bebendo a melhor cachaça do mundo, esticada no palheiro do celeiro, em meio a todos os bezerros de sua fazenda - fará Kátia Abreu se tornar mais amorosa? Ou educada? Ou respeitosa? Fará? Só mesmo se o menino-Jesus saísse da garrafa para tocar aquele coração de soja...

Mas se, então, toda a energia pretensamente positiva emanada pela humanidade fosse realmente aproveitada pelo cosmos, transformando-se, pois, em combustível para mudanças reais em nossa existência? Que nos estimulasse a pensar na pequenez do modelo de vida que o mundo abraçou; feio, sujo, malvado... No qual os atuais bambambãs são pessoas que agem à imagem e semelhança desse modelo desumano, sendo ainda invejadas e copiadas por bilhões.

Afinal, quem aguenta viver de tanto simulacro?

Quem aguenta o Natal tão material? Ou o Réveillon sem ritual? O que dizer sobre o atual Carnaval? O São João? Os coitados do São Cosme e Damião? Cadê a essência dessa bodega? Até os sacrossantos ovos da Páscoa, esses canalhas conseguiram piorar e diminuir; puta merda!

Será mesmo que desejar um bom ano não deveria significar refletirmos radicalmente sobre nossos conceitos, ou mesmo sobre a falta de conceito que impera em nossa contemporaneidade?

Por que não aproveitar essa desgraça que se tornou a vida moderna e fazer uma parada nos boxes, desenvolvendo alternativas para prosseguir, não necessariamente objetivando chegar em em primeiro, mas que fosse, naturalmente, juntos?

foto de joão sassi

Watch out, fellow Charles!

2011-12-17T16:46:00.007-02:00

"Estela" e a Ditadura envergonhada

Quem poderia imaginar que um embaixador americano tivesse sentimentos?

Charles foi alguém que poderia ter se encaixado neste perfil. Foi embaixador americano em terras tupiniquins durante o início do período mais recrudescente da ditadura militar brasileira.

Não sei por que não morava em Brasília (já, há quase uma década, a Capital Federal); talvez porque em Brasília não houvesse ainda embaixada.

Se já houvesse cá uma casa tão bonita como a que Charles morava com sua amada Elvira, naquele bucólico Rio dos anos 60, é certo que não teria sido sequestrado - como foi - em setembro de 1969.

Tomou uma coronhada no coco, foi encapuzado e feito refém de militantes de esquerda radicais. De um minuto para o outro, deixava para trás uma vida de mimos e paparicos para estar num quarto úmido e sem janelas, sendo ainda vigiado, in loco e diuturnamente, pelos assim chamados “terroristas”. Charles os observava, estáticos à sua frente, encapuzados e de arma em punho, a espreitá-los nos olhos pelos furos tenebrosos em seus gorros à la Ku-klux-klan.

O embaixador era, agora, moeda de troca, e sua vida seria poupada em troca de outras quinze vidas. Se a exigência terrorista não fosse atendida em dois dias, Charles morreria. É provável que ele não soubesse dessa prerrogativa, mas não é necessário se informar sobre o que ocorre no mundo externo quando se tem a vida em patente ameaça.

Apesar do temor, o embaixador demonstrou também muita perspicácia ao traçar o perfil de seus raptores apenas pelas poucas palavras que escutara e pela aparência de suas mãos – as únicas partes do corpo à mostra.

Citou o fanatismo daquele que seria o mais jovem e aguerrido do grupo, e também a amargura e o rancor de uma das lideranças , para quem, segundo Charles, “a obstinação superara a ignorância”. E pela delicadeza da pele , ficou a imaginar que desígnios haviam feito de uma jovem de voz tão bela enveredar pelo radicalismo da luta armada. E se deixou encantar pelo idealismo de um rapaz inteligente que era o único a falar Inglês e a não usar o capuz enquanto estava à sua frente.

Mas Charles, apesar de filosoficamente sensível, não era tão bem informado sobre o país que representava, pois afirmava desconhecer as práticas de tortura estimuladas ou ministradas pelos Estados Unidos em solo latino-americano: - “Eu apenas represento os interesses do Estado”, afirmou o gringo, quando interrogado pelos “terroristas”.

Os terroristas, no entanto, chamavam Charles de “senhor” e, em momento algum enquanto ele esteve aprisionado, o agrediram fisicamente - senão a citada coronhada, motivada por um ato de desespero do próprio Charles, à hora do sequestro. Além disso, permitiram que o cativo escrevesse à Elvira, tranquilizando-a, e se preocuparam, inclusive, em lavar as camisas e os lençóis do embaixador enquanto durou seu martírio.

A ação do grupo foi bem sucedida, e três dias após o rapto, Charles estava de volta à embaixada e, alguns meses depois, aos Estados Unidos, a fim de realizar uma bateria de exames médicos.

Enquanto Charles fazia seu check-up em Washington, o grupo que o sequestrara no Brasil era desintegrado. Alguns haviam sido assassinados, outros estavam presos, e mais um bocado, sendo brutalmente torturado nos porões da vergonha militar. A estes, choque e pau-de-arara como cartão de visitas; nada de lençóis limpos ou camisa lavada. Mas Charles não sabia de nada.

Apesar da sensibilidade que teve ao descrever seus algozes, Charles não se mostrou tão arguto quanto ao destino de tanta gente, explorada, torturada e assassinada mundo afora.

Numa coisa, porém, ele estava certo: às vezes, a obstinação supera a própria ignorância.

Madalena e as Joaninhas

2011-12-12T21:29:00.003-02:00

O casal, já entrando na meia-idade, caminha pelo parque arborizado, no centro da cidade, aproveitando o clima ameno da manhã. Ele, mal humorado; ela, sorridente, procurando joaninhas com o olhar: - “Que lugar linnndo! Veja quantas joaninhas!!! Olhe bem, Estanislau, quando é que tu vê isso na Paraíba?”, perguntava ela, provocando o marido, que não parava de reclamar das caminhadas que o médico receitava.

Enquanto se deslocam lentamente por conta do evidente sobrepeso, alguns jovens muito mais bem dispostos lhes cortam o caminho em vigorosas passadas ou atléticas corridas. Exibem corpos que os dois só estão acostumados a ver nas novelas da televisão.

Passando um sujeito grisalho, muito bonito e bem-encorpado - portanto "rival" de Estanislau - Madalena deixou-se levar por tão bela imagem, revelando inescapável brilho no olhar, além daquele indisfarçável, pois prazeroso, movimento com o canto da boca...

Quando a alma sorri, não tem jeito; o corpo acusa.

Percebendo o encantamento de sua companheira, Estanislau, gordote branco-leite do pulso grosso, porém careca e baixote das canelas finas, chegou a arregalar os olhos, mas não acusou o golpe. Optou pela ponderação, apenas acompanhando a cena. Preocupou-se em não deixar que Madalena percebesse que ele havia percebido.

Caminharam mais um bocadinho; ela, agora, ainda mais bem-humorada, e ele, complacente, digerindo a situação. "Na Paraíba, isso acabava em morte", pensou (mais por pensar que por planejar).

Antes que ele se contaminasse com o ciúme ou se enraivecesse pela honra de cabra-macho ferida, uma estonteante morena atravessou o caminho do casal, em passos pouco mais lentos, ainda que mais consistentes.

Notando que não somente seus passos fossem seguros, mas também sua saliente bunda, muito bem involucrada por um minúsculo shortinho de ginástica, Madalena não pestanejou ao resmungar: "Como é que essa menina não se envergonha de usar essas roupas? Fica mostrando tudo aí, pra todo mundo ver!...".

Agindo deliberadamente em concordância à fala da esposa, como se houvesse previamente planejado aquela ação, Estanislau não apenas acompanhou a passagem da beldade, mas se deu ao luxo de dar uma paradinha, com direito a torcida de pescoço, para acompanhá-la com total atenção.

A mulher se eriçou:

- Ôu, não tá me vendo aqui, não?!

- Ôxi, claro que tô!...

- E mesmo assim vai ficar olhando a morenona passar?

- Ôxi, mas não foi tu mesmo que acabou de dizer que a menina tá mostrando tudo?...

- O que num significa que tu tem que olhar também!...

- Mas, olhe... Se não foi tu mermo, agorinha ali, que ficou babando no cabeça-de-giz? Pensa que eu não vi? Todo galegão, barbinha feita, camisa de gola, toda refinada, uns cotocão de canela, grosso assim... Rum, tu pensa que eu sô cego, Madalena? – devolveu o marido, surpreendendo a companheira. - “É melhor olhar assim, com você do meu lado, do que fazer escondido, como tu fez; é ou não é?”.

Aquilo de “fazer escondido” acabou com ela. Mulher muito séria e correta, não estava preparada para o embate. – “É ou não é?”, insistiu ele.

Com o olhar cheio de vergonha, balançava positivamente a cabeça, concordando com tudo o que ele lhe dizia ou perguntava.

Era a primeira vez que era flagrada pelo marido olhando para outro homem, o que a deixou muito desconcertada. Ainda que se tratasse de um ato isolado, de um mero acaso, fora o suficiente para que Madalena voltasse os olhos para o chão e encolhesse os ombros, evocando para si a imagem da pecadora que nunca fora.

Assim, entristecida, seguiu a caminhada, cabisbaixa, e nem mesmo as joaninhas lhe devolveram o sorriso...

Eu não vi Sócrates jogar

2011-12-07T16:25:00.004-02:00

Pena para quem não viu...

Eu não vi Sócrates jogar... Não, eu não vi.

Eu era muito pequeno e apenas sabia que ele era um barbudo que filosofava com peripatéticos colegas. Diziam que era grego, mas eu sabia que ele jogava no Brasil.

Meu pai dizia que ele era respeitado por todos por ser um grande homem; o que era fácil de ver, até para alguém de tão pouca idade: quando Sócrates entrava em campo, era sempre o mais alto, é claro que os outros deviam ter medo dele...

Então meu pai me disse que o respeito era pelas coisas que ele fazia, como “ensinar o povo a pensar”. Logo, imaginei o Sócrates saindo do Pacaembu, depois do jogo, e indo para uma escola enoooorme - cheia de gente, cheia de povo -; e o Sócrates lá, ensinando o povo a pensar.

Eu dizia a ele que seria jogador e que também deixaria a barba crescer, assim faria muitos gols e poderia ensinar o povo. Achava muito legal ele ser um pensador grego que jogava pelo time do Brasil e ainda ser professor!

- Sócrates é medico; é o “Doutor”-, corrigiu-me ele.

Ou seja, além de filósofo e jogador, ele era professor e também doutor – e grego! Mesmo assim, perdemos aquela Copa... Foi uma sensação tão devastadora que, tirando o Laranjito, tudo o que eu me lembro do Mundial de 82 é a foto de um menino chorando, abraçado à bandeira brasileira.

Os amigos dele ficaram tão tristes, que foram todos embora para a Itália. O Falcão já tinha ido, e na mesma leva foram Cerezo, Zico, Júnior... Mas não o Sócrates, pois ele tinha planos auspiciosos para o País: por meio da palavra, queria instaurar aqui uma Democracia! Meu pai me disse que democracia era o contrário do que aqui a gente vivia; falou que o povo é quem mandaria.

Foi uma resposta tão abstrata que somente uma criança tão bem a acataria. E eu já pensava naquele general, de quem meu pai falava tão mal, virando garçom de pizzaria. E que os soldados que prendiam e batiam nos amigos do meu pai virariam defensores do povo, cuidando e protegendo o cidadão brasileiro.

E como homem de palavra, respeitado que era, Sócrates encarnou o ser revolucionário que suas barbas desgrenhadas evocavam e fundou a Democracia Corintiana. Ele e mais um bando de malucos do Parque São Jorge.

Sócrates ficou tão entusiasmado com a revolução, que avisou ao povo que tinha planos ainda mais ambiciosos para o futuro. Naquele dia, foi tanta gente a querer escutá-lo, que a aula teve de ser transferida para uma grande praça. E lá, avisou:

- “Se a Emenda Dante de Oliveira passar, eu não vou embora do meu país!!!" -, e a multidão delirou...

Eu não tinha ideia quem era Dante ou o que ele queria remendar, mas tinha certeza de que ele era italiano, pois o remendo dele não passou e nos levaram o Sócrates embora. Só podia ser coisa dos generais...

Mas os militares logo caíram, e todos os rebeldes voltaram; inclusive o doutor Sócrates.

Voltou, mas já não era mais o mesmo; já não tinha condições de permanecer no front. Já não era o grande jogador de quem ouvira falar em minha infância. Estava feita a sua parte nesta guerra. Doravante, se tornaria lenda.

Não, amigos, eu não vi Sócrates jogar. Não, eu não vi...

Apenas senti.

foto de joão sassi

O que o Futebol nos dá

2011-11-29T12:10:00.009-02:00

Urubu x Bacalhau: quem vai pagar o pato?

"Paaaaaaaassaaaaaaaaaaaaaooootêmpooooooooooo... São jogados 40 minutos do primeiro tempo , e Vasco e Fluminense vão empatando em zero a zero!..." - berrava o locutor do rádio, enquanto eu cruzava a cidade.

Era uma situação inusitada para quem deveria estar noutro lugar, que não ali. Todo o campeonato eu acompanhara do Varjão, em meio a moradores da comunidade, observando a relação deles com seus clubes de coração. E seria agora, justamente quando o campeão poderia ser decidido, que eu não estaria lá a ver o desfecho de minha pesquisa... Como justificar ao orientador? Ou à minha consciência? Afinal, que diabos eu estava fazendo dentro daquele carro, e não no Varjão?

"...Recebe Fred em posição de marcar... Prepara o arremate e chuta!... Na trá-veeeee!!! Naaaaaaaa trave!!!!!!! - prossegue o locutor. Era necessário que o Vasco ganhasse o jogo para que o Corinthians não fosse o campeão. Desta forma, a decisão ficaria para a rodada derradeira, conforme manda o manual do bom futebol e as leis de Deus.

Sim, eu estava torcendo pro Vasco da Gama. Para que minha pesquisa não se transformasse num fracasso, eu deveria rezar para que o Trem Bala da Colina colocasse óleo de ziriguidum como combustível e voasse baixo; do contrário, as consequências seriam funestas...

O que eu ia fazer? Perguntar ao Farinha Azeda (um informante) qual foi a emoção dele na hora do jogo? Pedir a Bode, um vascaíno apaixonado, que explicasse academicamente o que se passou em seu coração quando, no outro jogo, ao mesmo tempo, Liédson marcou para o Timão contra o Figueirnse, deixando seu Vasco a ver caravelas? Não dá; eu tinha de estar lá, mas não estava!...

Estava, como já disse, numa outra missão; complicada e difícil de explicar; daí ficar mesmo sem explicação. Eu havia me comprometido com um amigo que se encontrava numa situação complexa com a namorada. Um cara que já me deu apoio em muitas horas delicadas, e que já pisou na bola, como todo mundo que é humano. Talvez eu pudesse lhe dizer, "cara, agora não dá", mas como eu já disse, era uma situação difícil de explicar.

Que me chamem de irresponsável e inconsequente; é o que sou! Contem-me, pois, alguma novidade! Estava tudo a perder, mas eu tinha de dar essa força a ele.

Resgatei meu bróder e ele não estava legal. Tinha o choro entalado. Quis ser solidário e diminuí um pouco o volume do rádio, mas estava também contrariado por não estar lá, onde deveria estar. Ficamos calados durante um bom tempo, e olha que já estávamos no segundo tempo!

De repente, "goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooollll... É do Vasco da Gâmaaaaaaaa... A-le-qui-sandro!!!!... Tira o primeiro zero do placar, fazendo explodir a torcida cruz-maltina!..."

Foi um tremendo alívio. Mesmo com a vitória corintiana, o título só seria decidido na próxima rodada, e meu trabalho não teria sido em vão. Imediatamente, perguntei a ele como estavam as coisas, demonstrando total solicitude.

Ele então se pôs a balançar negativamente a cabeça, até que conseguiu fazer derramar as lágrimas que lá vinham se acumulando, e me contou sobre sua desilusão - talvez mais consigo do que para com a namorada. Aproveitei sua capacidade de auto-crítica e lhe dei meu melhores conselhos (na minha opinião, é claro), confortando-o um pouco... Mas em seguida o Fluminense empatou. Desgraça!

E o que era doce ficou acre, e logo me dessolidarizei com ele, acusando-o de pôr a perder minha pesquisa: "Não dava para me ligar antes? Ou depois? Mas tinha de ser na hora do jogo?".

Eu sei que estava sendo escroto... Mas o homem não é bicho-escroto?

Destilei toda minha mágoa, como se ele pudesse, porventura, ser o responsável por uma derrocada inteiramente por mim arquitetada. Pensava em chegar a tempo de ver os momentos finais, mas as notícias que chegavam do rádio não eram nada boas: "Termina a partida com a vitória corintiana! Basta que se confirme o empate no jogo do Vasco para que o Coringão seja novamente campeão brasileiro!!!".

Escutando aquilo, eu era capaz de visualizar todo o ambiente de euforia no boteco de Farinha Azeda, com Seu Tinho e Peludinho chorando de alegria pelo Corinthians, com Bode triste por seu Vasco. Via Cazuza feliz por ver seu Bahia ainda na primeira divisão, enquanto Bolinha rogava pragas ao seu outrora invencível São Paulo, fora da Libertadores da América.

Queria estar com eles, dividindo um prato de rabada ou carne de caça, no mesmo prato, na mesma colher, tomando uma cerveja gelada e fazendo graça da desgraça alheia. Rindo dos perdedores, mas rindo junto. É o que o futebol nos dá.

Eram 45 minutos, e eu já me sentia mal por haver dito tudo o que disse; um certo remorso. Então, já convencido a pedir desculpas, olhei para o lado e... "Goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooollllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll... E é do VÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁSCOOO! Miláááááágre no Engenhão, caros ouvintes!!!"

Meu pai me contou, horas depois, que até ele, flamenguista total, se emocionou com o gol do Bacalhau. Já com o tempo esgotado, o garoto Bernardo Boa-Praça marcou e correu em direção à felicidade , como nos velhos tempos, e chorou bonito diante de sua torcida alucinada, como um menino que prometera à mãe que sabia fazer aquilo direito; e fez.

Bernardo foi o herói do Vasco, e o Vasco foi meu herói neste domingo. Meu trabalho foi salvo. Não sou ingrato e sei reconhecer que vou ter de dar créditos à Turma da Colina em minha pesquisa. Mas é só.

Semana que vem tem Flamengo e Vasco, que decide o título, e sei que vou estar no lugar certo, junto à massa, cantando o velho hit do embate: ô-ôôô-ôôô VICE, DE NOVO!!!

(E vou levar junto o meu amigo, a ver se levanto a bola dele.)

foto by Peludinho

Gente é pra ser Feliz

2011-11-20T12:47:00.001-02:00

Gente que também quer ser feliz

Mais um dia na vida. E nem sete horas eram quando já estava novamente metida em frente ao espelho, tentando focar a própria cara amassada.

Ela havia dormido tarde por conta da maldita reunião com aqueles empresários da soja travestidos de políticos; estava exausta e tinha uma cerimônia agendada para aquela manhã. "É..., como dizia papai: "não tem meu pé tá doendo", pensou ela, "trabalho é trabalho!".

Enquanto lavava o rosto, pensava no neto, nascido há poucos meses, e motivo de suas maiores alegrias. Ao mesmo tempo, erguia as sobrancelhas, inflava as bochechas e fazia caretas repetidas vezes. Não se tratava de um tique nervoso, mas de recomendações de sua esteticista para que exercitasse a musculatura facial, tornando menos flácida a pele dali - e retardando o aparecimento daquelas "bochechinhas de buldogue".

Ainda de robe, entregou-se ao ritual de sentar-se numa confortável poltrona, próxima à varanda ensolarada que separava seu quarto do jardim, atrás da casa, para passar os olhos nas principais notícias do dia. Não se preocupou em ler, mas se utilizou dessa muleta para refestelar-se na almofada e curtir um pouco mais o restinho de sono, fazendo cara de sonsa para o sol que começava a brilhar.

Cá fora, e em toda a dimensão do gramado impecável, reinava uma atmosfera de harmonia perene, com as flores sempre bem cuidadas, e a visitação constante de muitos passarinhos e zumbidinhos que transportavam nossa mulher de negócios para sua terra natal, marcada pelo bucolismo regional de sua gente. E ela dava um sorriso demorado... Que, geralmente, era o único do dia.

À mesa do café, já era outra pessoa. Muito séria, preocupou-se em repassar o assunto a ser tratado no compromisso de dali a minutos. Tomou café e comeu muito queijo branco, além do mamão papaia nosso de cada dia. Pão de queijo, só dois, e dos pequenininhos, ainda que a dieta lhe vetasse o segundo.

Apesar de vez ou outra lidar com assuntos de seu interesse, em seu ofício as coisas nunca saiam conforme seu desejo. O que quer dizer que agendas potencialmente interessantes eram, em geral, motivo de frustração e encheção de saco. É por isso que sempre se levantava da mesa do café já mal-humorada.

Já dentro do carro, mandou o motorista tocar para o trabalho. Durante o trajeto, apressou-se em dar um rápido telefonema à filha; queria novidades de seu netinho: "Põe ele na linha! Põe ele na linha para cochichar com a vovó!". Imediatamente, a sisudez de seu rosto deu lugar a um enorme sorriso - outro! - o segundo do dia! Pelo retrovisor, o motorista estranhou a cena.

Da garagem, sentindo-se leve, entrou no elevador privativo com visível tranquilidade. O ascensorista até se atreveu, sabe-se lá porquê e a que risco, a olhar diretamente em seus olhos, transmitindo mensagens tele(sim)páticas para ela - que retribuiu.

Deu bom-dia às secretárias antes de entrar em sua sala. Deixando a bolsa de lado, assim como o maço de documentos que teria de ler, colocou as mãos nas cadeiras e espiou o horizonte logo à frente pela fresta da cortina: "É... Até que esta cidade não é feia!... Mas poderia ter mais gente!" - exclamou, em voz alta.

Alguém bateu à porta, avisando-a da cerimônia. Estava tudo pronto.

Dona do pedaço, iniciou o evento propalando as palavras protocolares de sempre. Seria apenas mais uma, dentre tantas cerimônias em sua vida, mas em meio ao discurso, embargou-lhe a voz, e ela quase chorou.

Os presentes, tocados pela delicadeza e espontaneidade do ato, aplaudiram-na de pé! A mulher sem emoções, numa única manhã, sorrira duas vezes e, num gesto supremo, emocionou-se em público, capturando as atenções e a simpatia de todo aquele que, como eu, acha que "gente é pra ser feliz".

foto de joão sassi

Tia Carla

2011-11-11T14:53:00.006-02:00

Tia Carla se prepara para o banho

Danilo não tinha o costume de dormir após o almoço. Por isso, sentia-se um pouco constrangido ao ver Tiago, seu melhor amigo, e toda a família se preparando para uma siesta coletiva.

Era dezembro, e Danilo havia sido por convidado pelo inseparável colega para veranear em uma pequena vila de pescadores, entre o mar e o mangue baiano. Passavam o dia inteiro juntos, respeitando todas as ilimitações que a vida empresta a garotos de 12 anos. O momento da siesta era a única exceção.

Todo os dias, após o almoço, "seu" Leandro, pai de Tiago, iniciava o ritual com os os colchonetes e os ventiladores, distribuindo-os pelos cômodos do rústico casebre. Danilo dormia no mesmo quarto do amigo, cuja irmã, Beatriz, dormia no quarto ao lado. "Tia" Carla, na benfeição de seus trinta e poucos anos, se juntava ao marido em uma das redes armadas na varanda, onde cochilavam escutando os ruídos marítimos que suplantavam os coqueirais da beira-mar.

Enquanto seu companheiro de aventuras dormia a sono profundo, Danilo, de olhos bem abertos, levava sua imaginação para o quarto ao lado. Não que Beatriz fosse linda ou algo assim, o importante é que ela era quase da sua idade! Há alguns anos, era apenas a "irmã chata do Tiago", mas hoje, era o alvo preferencial de suas infrutíferas tentativas de aproximação física. Não tendo suas súplicas atendidas, Danilo se acabava na punheta.

Não tinha qualquer pudor em se masturbar na frente do amigo ou dos primos da mesma idade, mas desde que vira a gala subir pela primeira vez, recolhia-se à solidão para maior satisfação.

E tinha o calor... Naquela tarde, o sol parecia ter esmorecido sobre a Bahia, de tanta quentura! A casinha, por mais abençoada que fosse pela brisa, estava um forno. Danilo sentiu o corpo suado grudando no lençol. Agoniado, olhou para o amigo, que babava no travesseiro, e decidiu se levantar.

Com vergonha de passar pelo casal que dormia na varanda, Danilo pulou pela janela e escapuliu por detrás da casa, em meio à densa vegetação litorânea, percorrendo uma trilha estreita e longa, de fina areia branca. Após relativa caminhada, já próximo ao mangue, encontra pequenas lagoinhas de água doce e morna, cor de Coca-Cola. Não havia ninguém em muitas centenas de metros para cá ou para lá. O silêncio era total.

Ao onanista, a solidão não é motivo de tristeza, senão de excitação.

Jogando o calção de banho sobre margem e sentindo sua nudez exposta, sentiu também o pau ficando duro. Virou-se para um lado e para o outro, sentindo-se o próprio Senhor da Terra! Exibiu a própria excitação às borboletas, às libélulas e a todas as mulheres que seu pensamento alcançava. Então se deitou.

De barriga para baixo, o menino mantém o rosto afundado na água o quanto pode. Quando não aguenta mais, ergue a cabeça, toma mais ar, e mergulha novamente. De vez em quando, um peixinho o belisca, ou um inseto pousa sobre suas costas, mas nada que o desconcentre.

Sob o auspicioso sol das 3 horas das tarde, Danilo encontrara o refúgio perfeito para dar vida aos pensamentos que o acompanhavam desde o início das férias: Ah, Beatriz!... Era bom imaginar ela ali, ao seu lado... Aparecendo do nada, sozinha, de biquini, peladinha; só eles dois na lagoinha... Ah, Beatriz!

Após o gozo intenso, o menino se diverte observando a porra rodopiando dentro d'agua, como se tivesse fertilizado o próprio Planeta. Mas num breve instante de racionalismo, lembra que sua fuga poderia preocupar a todos, e decide voltar pra casa.

Caminhando livre, leve e solto pela trilha sombreada, Danilo avista alguém vindo ao longe, em sua direção... É Tia Carla! Alertado por todos os sentidos e presságios, o garoto dá meia-volta e corre, indo se esconder numa das muitas lagoinhas, em meio à vegetação. Em poucos instantes, surge a "tia".

Num gesto gracioso, ela segura o cabelo com as mãos e o envolve em si, prendendo-o num coque, com uma pequena vareta. Em seguida, faz a canga cair e, já despida, entra n´água.

Imóvel, sem mover uma pluma, Danilo tem a melhor experiência de todas as férias e uma uma das melhores de sua recém-terminada infância. Como numa fábula escrita por Zéfiro, o menino tem, diante de si, a visão de uma mulher totalmente nua, com peitos lindos, bunda grande e pêlos pubianos!... Era sua primeira buceta de verdade.

As que vira inadvertidamente durante a infância não contam, pois a maldade era pouca. A de Tia Carla era a primeira - a primeiríssima - que Danilo estava vendo em sua vida; e ele a via quase que em detalhes, a poucos metros de desejo.

Sendo pouco profunda a lagoinha, Carla tinha de se agachar para trazer a água ao corpo e se refrescar, exibindo ao pirralho mais do que ele poderia imaginar.

A marquinha provocada pelo biquini contrastava com sua pele dourada, e mais ainda com seus pêlos pubianos, volumosos e negros. Danilo poderia apostar que fossem também cheirosos, tal o cuidado com que Carla os acariciava, produzindo na mente da inocente criança as mais bem-vindas e indeléveis marcas que um homem poderia receber em vida.

O Porteiro Romântico

2011-11-05T15:21:00.001-02:00

requinte madrileño

Em meio às atribulações do ofício, e aflita por receber a encomenda prometida para aquela tarde, ela liga diretamente para a guarita do seu bloco, e deixa um aviso com o porteiro - um homem cuja feição de estivador russo esconde a afabilidade que molda seu caráter: - "Tobias, vai chegar algo para mim nesta tarde; é muito importante. Fique atento, tá?"

Sua aflição decorre da apresentação de dança flamenca que faria dali a poucos dias, no Teatro Nacional. As antigas castanholas já não estavam à altura de sua desenvoltura - seria preciso fazê-las dignas de sua destreza requintada. Para tal, encomendara um par de castañuelas madrileñas, e pensava em treinar o quanto fosse possível, a fim de se adaptar às suas novas conchitas negras, até o grande dia.

Antes de sair para o trabalho, avisara ao marido que também ficasse atento, caso estivesse em casa. Este, muito mais interessado no noticiário esportivo sobre o Flamengo, apenas consentiu com a cabeça.

"Já é Sexta, e se não chegarem hoje, só na Segunda!...", lamentava para si, dentro do elevador. E havia os ensaios de Sábado e Domingo, quando sua trupe flamenca desfrutaria da presença de uma famosa dançarina espanhola, especialista na arte das... Castanholas.

A tarde corre solta, tudo continua como antes, e a cada pequeno avanço do ponteiro no relógio, um pingo de tristeza pontua negativamente sua expressão facial.

É interessante o status que o novo emprega ao velho. As antigas castanholas lhe eram muito bem-vindas, até então. Sob a perspectiva da inovação, no entanto, deixaram de sê-las. Subir ao palco com elas se tornara, subtamente, impensável, e certamente motivo de muita tristeza. Freud e Marx teriam muito a conversar sobre o assunto...

O marido está em casa, esticado no sofá, assistindo à cópia pirata da recém lançada filme-biografia do Rondinelli - o Deus da Raça. De repente, toca o interfone. Ele meio que ignora, atento à tela. Toca novamente, duas vezes. Ele congela a cena, se levanta e vai atender:

- "Alô?.... Quem?... Não, não está... É só com ela?... Ah... Quem é?... Alô? Alô!?...".

Voltou para o quarto e seguiu vendo o filme.

Sua mulher liga, obrigando-o a dar novo stop no DVD. Ela pergunta se chegaram as castanholas: - "Que castanholas?", responde ele, que, lembrado por ela (ah, sim! Aquelas castanholas...) promete "apurar", desligando o telefone.

Ela segue no trabalho, triste e desesperançosa. Ele segue mergulhado nas emoções da conquista de 78, imerso em sensações indescritíveis aos pagãos do ludopédio, porém vívidas e explícitas aos seus olhos, em forma de pura e contagiante alegria rubro-negra.

Termina o filme, e finalmente ele vai apurar o caso, não resolvendo, pois, coisa alguma. Liga para a mulher e avisa que nada chegara: - "O Tobias falou que o homem dos Correios veio e não tinha encomenda nenhuma pra você...".

Ela escutou as palavras do marido em silêncio, passando pela sua cabeça todas as cenas do porvir, e ela sem as castanholas prometidas... - "Pois é", completou ele, "e o Tobias disse também que se não chegou até agora, só na Segunda, mesmo...". Deprimida, ela desliga.

Encerrado o expediente, retorna à casa.

Estaciona o carro no exato momento em que se encerra a Voz do Brasil. O Guarani se mistura ao Flamenco que sapateia em seu pensamento. E ela pragueja, batendo com força a porta do automóvel, bem como os pés no chão, num legítimo "O-lé!", espanhol. Em sua direção, caminha o Tobias, que traz uma pequena caixa consigo.

- "Tá aqui, Madame!... - diz ele, entregando a ela a aguardada encomenda. - "Seu marido até teve aqui, perguntando sobre o pacote, mas eu desconversei. Não disse nada e fiquei esperando a senhora, para não ter erro!".

Surpresa e emocionada, ela pergunta, sem entender: - "Erro? Como assim?..."

- "Ué, sobre o presente pro seu marido...", respondeu ele, franzindo as sobrancelhas de taturana. - "Assim que o rapaz veio deixar a encomenda, li, lá, escrito no pacote: "FLAMENGO", e pensei que era uma surpresa que a senhora ia fazer pra ele... Não é, não?", disse Tobias, colocando um doce sorriso entre as bochechas suadas.

　
foto de joão sassi

Multietnicamente Mineral

2011-10-29T22:21:00.004-02:00

Pra ficar com o cooper feito

Impelido por aquele espírito corajoso e sagaz pertinente a quem busca por uma vida saudável, acordei bem cedo para me exercitar. Tinha planejado correr e nadar na Água Mineral.

O ar ainda estava frio quando entrei pela Trilha da Capivara. Mil e seiscentos metros de pura Mãe Natureza, que beleza...

Raios de sol versejavam por entre as frestas de floresta, aquecendo lentamente a superfície do Planeta. As abelhinhas farejavam o mel de flores exibidas pelas clareiras ensolaradas, enquanto passarinhos diversos impunham musicalidades pontuais, aqui e acolá. Ora ou outra, um calango atravessava, esbaforido, pelo caminho. Tudo muito lindo!

Nesse tempo, esta trilha era conhecida apenas por alguns haribôs, espécie de bosque sagrado, mocó obscuro, com intervalos de mata semi-cerrada muito sombreados e úmidos, frequentado por mais espécies que a tal raça humana. Mais de uma vez, cruzei com cobra por ali, a ponto de dar o jump por cima da bicha no último segundo.

Em meio à leve corrida que eu ameaçava iniciar, avistei um pequeno grupo logo à frente. Estavam caminhando no mesmo sentido que eu. Cinco ou seis pessoas vestidas com roupas simples, como as pessoas do campo. Caminhavam lentamente, olhando para todos os lados. Diminuí o passo por pertinente curiosidade antropológica.

Não eram moradores da cidade, nem atletas ou sequer habitués. Um velho usava um chapéu de palha e calçava sandálias de couro. As mulheres, vestidos simples, feitos de pano claro, além de havaianas. Estavam excitados com algo.

Havia com eles duas crianças; eram as mais agitadas. Pareciam todos procurar por alguma coisa pelo mato, mas pararam momentaneamente, assim que me aproximei. Não esperavam por um barbudo saindo do nada, só de calção de banho. Passei ao lado, dei bom-dia e sequência à corrida.

Enquanto completava a primeiravolta, me pus a pensar nas diferentes visões que a Mineral enseja às pessoas que a frequentam. O que para uns é clube social, para outros, recanto espiritual, spa de saúde mental ou praça de ginástica; há muitas utilidades que são apropriadas por cada um, cada qual ao gosto seu, configurando-se num lugar extremamente democrático e multicultural, sem dúvidas.

E aquela gente provinciana, o que estaria fazendo aqui, tão cedo? Jogging que não era, suponho... O que estariam buscando pela mata? O que fazia aquelas crianças estarem tão felizes? Com a cabeça longe, pensando nisso tudo, fui surprendido por um filhote de tatu que surgiu do mato e quase tropeça em mim, antes de sumir pela trilha. Esplêndido!

Na volta seguinte, já empolgado com as idéias que vinha tendo, os encontrei novamente. Desta feita, vinham em minha direção. Certamente haviam decidido voltar por não conhecerem bem o local; ignoravam que a trilha se encerrava num ciclo, e que havia muito para se ver. "Vou alertá-los sobre a beleza que há por lá", pensei.

Conversavam animadamente e festejavam algo. As crianças, incontidas, pulavam em torno aos adultos e olhavam para dentro de um saco de estopa que o velho trazia às costas. Ia eu parando para dar as boas novas quando ouvi uma das mulheres exclamar: "A carne é difícl de assar e dá trabalho, mas fica bom pra chuchu!..."

Dentro do saco, coitado, jazia o tatu.

foto de joão sassi

Um Velho Ranzinza

2011-10-24T18:33:00.005-02:00

"Humpf! Não se fazem mais moleques como os de outrora!", range o saudoso velhote.

Da minha janela, vejo o mundo!

Algum poeta há de ter dito algo assim, pois desde os tempos de antanho - e muito antes dos irmãos Lumière! -, a janela tem sido o cinema da vida. E por ela se percebe que vai muito mal a humanidade.

Que me desculpem os grandes líderes, heróis e eventuais mártires de nossa decadente espécie. Sei que agiram como visionários, dando o máximo de si - por vezes, a própria vida - em prol de todos, objetivando um mundo melhor e coisa e tal, mas dá a impressão que o trabalho dos otimistas, ao longo da história, tem sido ao estilo enxugador de gelo.

Por mais que se enxugue, a situação apenas piora. E assim como a água, vê-se a essência da condição humana escorrendo diante dos nossos olhos, e sendo desperdiçada pela falta absoluta de consciência e preparo do indivíduo contemporâneo.

Pela poça formada de massa encefálica liquefeita, vejo o futuro da sociedade refletido no fértil palco da puberdade. Em direção à escola, logo a frente, um fluxo constante de adolescentes me dá conta do cotidiano corrente. Não são educados, mas prepotentes. Agem com tais rudes modos que fariam a vovozinha corar, e logo enfartar.

Vejo pequenas gangues, com meninos de palavreado xucro, agindo como malas da favela. Não se envergonham em xingar alto, na frente das meninas e dos moradores. Já aos 12 anos, alguns exibem cigarro à mão, pego de mau-jeito, feito apenas para impressionar as mesmas meninas com as quais presenteiam com tanto palavrão.

Quando querem conversar, se escoram ou se sentam nos carros estacionados de modo indolente. Na interação, as mocinhas são chamadas de "véi", "hômi", "moço" e "doido". Elas não deixam por menos e os tratam da mesma forma. Todas as expressões de surpresa são pontuadas por "carái, véi", sejam ditas por eles ou por elas.

Alguns estudantes namoram desinibidamente, aos olhos de qualquer morador, desavergonhadamente. Não se constrangem com a chegada de alguém. Sequer disfarçam a bulinagem. Mal sabem que escondido é mais gostoso... E também respeitoso.

Há aquelas que matam aula para se encontrarem com sujeitos que poderiam ser pais delas, e não namorados. O cidadão chega de terno, no maior carrão, e desce de mãos dadas com aquela que se supõe sua filha, e tasca o maior chupão, sem a menor cerimônia, na frente de todo mundo. E sai com cara de paisagem.

Certa vez, no estacionamento, escutei a conversa de três meninas que estavam sentadas no meio-fio, logo à minha frente. Ainda que tenham percebido minha presença, não sei se por desavergonhamento ou arrogância, prosseguiram tranquilamente com o tricot. Não falavam da Hanna Montana ou do Justin Bieber, mas da experiência sexual de uma delas.

Sem ter exatamente a noção da profundidade do que relatava, a menina descrevia, passo-a-passo, o momento em que se viu na obrigação de praticar sexo oral em seu "namorado", ilustrando as passagens com rico gestual. Segundo suas palavras, "no momento em que ele parou o carro, ele abriu a braguilha, botou o negócio dele para fora e me perguntou: E agora? Aí, eu nem pensei mais, véi; fechei os olhos e meti a boca...".

Como plateia, duas amigas, ainda mais novasque ela, escutavam, alucinadas e abobadas, ao apimentado relato da colega. Queriam saber o tamanho, a "grossura", o gosto e tantos quantos detalhes pudessem ser dados. E a outra mostrava, tocando o dedo médio à ponta do dedão: "Era mais ou menos assim, ó...".

- Mas você foi até o fim?! – queriam saber as mocinhas.

- Não, véi; dói demais! Ele disse que vai tentar de novo, na próxima vez...

- E você vai?

- Vou, né, véi... Fazer o quê? Tem que ir, senão ele vaza!

Sei que essa é uma situação comum a muitas mulheres, principalmente quando se apaixonam por homens mais velhos (e sem caráter). O problema é ainda mais grave quando uma situação assim é relatada por uma criança de não mais que 13 anos; aí, o chão se move.

E eu, que tanto prezo por aquilo que chamamos tradição, vejo o romantismo ser pisoteado, e a falta de respeito sobrepujar a todos nós. Vejo crianças sendo atropeladas pela ansiedade do mundo digital e perdendo o mais gostoso momento da vida, que é a descoberta do mundo em si, e de tudo o que o engloba, com suas diversas experiências e inescapáveis consequências. Por vezes, frustrantes, mas espontâneas!

Vejo meninas novas, já envelhecidas e maquiadas. Vejo meninos novos, já embrutecidos, embriagados de prepotência e virtual experiência. "O novo é o certo! O novo somos nós! O resto é bosta velha!", pulsa o inconsciente juvenil.

Ao me lançar imaterialmente pela janela, busco um horizonte lúdico e nostálgico, azul!, mas vejo uma realidade de mau-gosto e acinzentada; pouco saborosa. Vejo, sinto e percebo. Me angustio.

E dessa mesma janela, vejo também o exemplo daquelas crianças: uma escola particular, construída de modo vil e irregular, que saúda a chegada da Primavera ou de São João atordoando a vizinhança com o alto volume de um funk proibidão. É ali que aquelas almas passam seus dias...

Um lugar assim não pode ser mesmo uma fonte de inspiração para o futuro que desejamos. E ainda há quem pague para seus filhos estarem ali.

Bem-vindo ao século XXI.

foto de joão sassi
direitos reservados

A Paz de Cada Qual

2011-10-18T19:52:00.008-02:00

Dia de luz, festa do Sol, e o barquinho a deslizar...

Cerca de dois anos atrás, o escocês Stephen Gough foi parar na cadeia.

A polícia o acusara de "perturbação da paz". Logo a paz, que, tal qual a utopia, nos estimula a caminhar, sempre a buscar por ela em nosso cotidiano de violência e desamparo.

Antes de virar prisioneiro, Gough havia sido marinheiro e caminhoneiro, não tendo, porém, encontrado nessas atividades o seu "eu natural e verdadeiro", o que o levou a se indispor com toda a sociedade.

Isso me despertou a desconfiança de que, de algum modo, a escolha de nossa profissão embutiria a possibilidade de nos redescobrirmos por meio da atividade exercida. Um redescobrir psicanalítico; cosmológico, por assim dizer, que nos conduzisse a uma paz interior, mas também coletiva - consequência clara do equilíbrio estabelecido.

Lembro, por exemplo, de uma estudante de psicologia que conheci na adolescência. Ela se utilizava de seus grandes olhos azuis para hipnotizar o interlocutor e extrair do abobabo suas necessidades. Da convivência, o que talvez tenha mais despertado minha curiosidade foi a percepção de que todos os psicólogos seriam doidos, e que “usariam” as outras pessoas para psicologarem-se a si próprios.

Aquele tanto de "por quês" com os quais estes profissionais pontuam os diálogos, mesmo em situações informais, não é gratuito; eles só querem se certificar que somos loucos – tão loucos como eles - para se sentirem mais tranquilos em relação à própria existência. Disso não me restam dúvidas.

Algum tempo depois, tive a oportunidade de ter contato com o mundo das artes cênicas, quando pude conhecer atores e atrizes, ficando logo claro que todos eram loucos também. A exemplo dos psicólogos, os atores se utilizam da condição em que se encontram para tornarem seu ofício um escoadouro para suas neuroses.

Quem frequentou sets de filmagem ou assistiu a ensaios teatrais sabe o que é um hospício; um bando de loucos ávidos por terapias grupais de psicanálise. Podem fazer qualquer coisa; podem ser qualquer coisa... Qualquer coisa! Difícil imaginar coisa melhor. Representar é a arte de psicanalisar, em público, a própria existência.

Demorou algum tempo até que eu me debruçasse sobre os antropólogos, quando pude, então, confirmar minhas suspeitas iniciais. Confesso que senti grande alívio por saber que não estava só nesse mundo.

Essa coisa de jogar uma determinada responsabilidade para o outro, tornando-o foco de sua pesquisa, não deixa de ser um refúgio confortável para aqueles que querem, conforme adverti no início, se redescobrir como indivíduo numa sociedade cada vez mais dicotômica e neurótica. O antropólogo parece querer sair de si para se reconhecer no outro, reencontrando-se consigo fora do seu espaço real, mas dentro de sua natureza primária e, portanto, mais "verdadeira".

Psicólogos, atores, antropólogos e toda a humanidade, no entanto, não precisam se preocupar com tanto estudo e especialização na busca de cada qual pelo seu EU verdadeiro ou pela sua paz interior.

Dia desses, poucos minutos após ser posto em liberdade, Stephen Cough, nosso heróico escocês, voltou a ser preso. Alegação: se recusar a usar roupas e perturbação da paz, disse o juiz - exatamente pelas mesma razões de outrora, quando atravessara toda a região da Cornuália em pêlos.

Durante os 60 segundos de liberdade, esteve nuzinho, de mão no bolso e tudo, exatamente como veio ao mundo. Nada mais humano, portanto! Stephen se sente mais livre na cadeia - mas pelado - do que fora dela, tendo de se vestir.

Encontrou-se.

(Aproveito para mandar um beijo especial à Brasil, a mais doida de todas as psicólogas que conheci e amiga de toda uma vida.)

foto de joão sassi

Simba Simbólico

2011-10-04T00:06:00.003-03:00

Simba era apenas um ponto preto na estrada.

Quando minha mãe soube que eu cuidaria de um cachorro abandonado, ela viu um grande simbolismo na minha atitude: "Tornar-se responsável por uma vida; é este o primeiro passo para que um dia você possa ter um filho."

Lembrei também daquela tradição que contam sobre os judeus que afirma que eles presenteiam as crianças, ainda pequeninas, com animais de estimação, fazendo com que os pimpolhos aprendam a lidar com a idéia da morte e com a sensação de perda, desde sempre, evitando que sofram mais quando conhecerem a vida como ela é.

A mim, em meio à solidão que uma casinha no mato me oferecia, era a oportunidade de aprender coisas novas, me permitindo conviver com um tipo de bicho com o qual eu nunca fizera questão de me relacionar, senão no que fosse indispensável.

Ao leitor que me acompanha desde 2009, não é necessário relatar o quanto esta parceria vicejou e o quanto aprendi com Simba. Ainda mais quando ele adoeceu, tendo merecido de mim sentimentos de compaixão os mais bonitos; foi quando nos tornamos cúmplices.

Após quase 3 anos de compadrio, tendo a antiga morada sido deixada para trás, Simba pôde conhecer novos ares ao ser carinhosamente acolhido por com um bucólico casal de amigos. Eles também tem muito a ganhar com Simba por perto; além da proteção, ganham um olhar de afeto. E assim tem sido, desde há alguns meses, quando o deixei em boas mãos.

De vez em quando, passo por lá, de surpresa, a ver como o gajo está. É sempre prazeroso rever um cachorro que lhe estima.

O sol estava forte, e então me lembrei que deveria visitar o velho Simba. A reboque, lembrei de descolar um shampoo canino e, para alegrar o bom cão, vísceras desidratadas que fazem a alegria das matilhas.

Quinze minutos depois, eu escutava um chorinho qualquer pelas ondas da Rádio Nacional e me sentia feliz por ser Sexta-feira. Já estava noutro mundo, dirigindo por uma estradinha de terra vicinal, de mão única, em meio ao Cerrado, vislumbrando uma paisagem que logo deixará de existir. O Plano Piloto é cada vez mais ancho, ao contrário da mentalidade da gente.

Quando cheguei, enfim, ao seu novo lar, não encontrei em casa viv'alma.

Estranhei que Simba não aparecesse, e dei busca arrodeando o ambiente. E lá o vi, sonolento e preguiçoso, um pouco sem viço para uma manhã tão bonita. Ao me reconhecer, por fim abanou o rabo e se pôs a interagir. Mas de tão sujo e empoeirado que estava, decidi levá-lo para um mergulho no rio que corre perto dali.

Simba se animou e logo já era o velho cachorro de rua que conheci, lépido pelas trilhas da cachú, liderando a expedição e farejando calangos pelo mato seco.

Há muito tempo não curtíamos um momento desses. Foi um banho gostoso e refrescante, daqueles que deixam a gente contente pelo contentamento alheio. Daqueles que despertam carinho e aproximam o homem do bicho.

Deixei ele limpinho. E depois mimei. Tirei fotos. Fiz caras e bocas. E dei petisco enquanto o sol lhe secava a pelagem. E também me atirei na água antes de voltarmos, ambos muito felizes.

Cuidei que tivesse água fresca para beber e o servi com a ração da melhor qualita, com o selo "Leite Tipo A" de qualidade! Comeu com a fome de um caminhoneiro.

Já de barriga cheia, pêlos lavados e alma leve, dei-lhe novo banho de carinho, quando ele pôde aninhar a cabeça sobre minhas coxas e grunir gentilezas sobre o quanto sentia minha falta. Fechava os olhinhos e fazia grumf, grumf, grumf, esfregando as bochechas contra minhas mãos. Foram momentos delicados, por conta dos quais revivi o tempo que desfrutei de sua companhia, sentindo os efeitos prazerosos que uma relação afetuosa acaba produzindo.

Com ele já relaxado, refestelado no chão fresco de ardósia da varanda, resolvi que era hora de ir. Faltou combinar com ele.

Situada na área mais baixa do terreno, há que se percorrer uma verdadeira montanha-russa para chegar ou sair da casa, subindo e descendo morros. O primeiro deles - o maior - tem de ser percorrido por inteiro. Íngrime ao extremo, se o carro não vai até o final, tem de voltar tudo de ré, cá embaixo, para tentar subir em novo embalo. Mas quem disse que Simba me deixava ir?

Era começar a subida e lá vinha o cão em meio ao poeirão, latindo e pulando ao meu lado. Eu freiava e mandava: "Pra casa, Simba!!!" -, mas tinha de voltar ao sopé da ladeira para reiniciar a subida, sempre com o Simba no meu encalço, feliz que só ele, achando que a "brincadeira era esta": eu acelerava, ele corria, eu freiava e gritava e logo a gente voltava! E tudo se reiniciava. Eu evitava acelerar muito, não querendo imundiçá-lo com a poeira, mas ele se recusava a parar com a perseguição.

Apelei para mais uns acepipes desidratados, tentando ludibriar o pobre canídeo, escapando enquanto ele os mordiscava. Saí de fininho, e quando pensei estar livre, lá estava ele no espelho retrovisor! Desta vez, não tive dó, pisando fundo no acelerador.

Atingi o cume do morro e segui adiante, sem querer olhar para a retaguarda, descendo nova ladeira e subindo novamente, até chegar ao topo do morro seguinte, para só então dar uma avaliada.

Parei o carro e olhei para trás. A poeira foi baixando, baixando, até que a estrada ficasse limpa. Senti um alívio grande por não avistá-lo. Alívio este que não durou mais que alguns segundos.

Deu para vê-lo ao longe, no topo do primeiro morro, como um simples ponto preto no meio da estrada de terra vermelha; era tocante.

Nem esperei para ver, senão sentiria vontade de voltar e abraçá-lo. Acelerei e desapareci, produzindo nova nuvem de poeira.

Um ponto preto perdido no meio de uma estrada no fim do mundo, pode ser nada, pode ser tudo; pode ser um ponto de partida.

Aonde a Água Abunda

2011-09-29T18:11:00.005-03:00

Água: só sente falta quem não tem

Acho que minha vizinha tem um toc.

Ela sempre manda que suas duas empregadas lavem o calçamento em frente à casa dela. Todos os dias. Duas vezes ao dia.

Muito esmeradas, as mucamas lavam-na à vontade e, mesmo sem baldes, se esbaldam com a aguinha fresca que jorra ininterruptamente da mangueira, escorrendo pelos seus pés, enquanto salpicam OMO em pó pelo chão, para efeito de uma limpeza mais eficiente. A recreação costuma durar o tempo que o ponteiro maior do relógio leva para dar uma volta completa; é o happy-hour delas (sempre multiplicado por 2, registre-se).

O granito fica cinzinha, cinzinha!... Ainda mais quando comparado aos de todos os vizinhos da rua; "ai, como são porcos!". Como será que os vizinhos não se tocaram para a limpeza de suas calçadas, né?

E tome esfrega-esfrega com muita água desperdiçada e sabão em pó goela de Gaya abaixo, pela manhã e pela tarde - faltando apenas alguém que cubra o turno da noite para que a saga fique completa, e nem mesmo um grama de poeira possa ali sequer pensar em se instalar.

Não importa se é Primavera, Verão, Outono ou Inverno; o importante é garantir aos transeuntes o mais puro e límpido metro quadrado de granito que já se viu por estas bandas - padrão Noroeste, por assim dizer; coisa para Paulo Octávio ou Luíz Estêvão nenhum botar defeito!

Na verdade, tampouco importa se está chovendo ou fazendo sol. Na manhã da última segunda-feira, quando Brasília estava, pela primeira vez em quase 4 meses, desfrutando de um amanhecer úmido e desejado, lá estavam as irmãs-caverna açoitando a calçada com mangueiradas de vergonha e ignorância. Se ao menos estivessem se valendo da água natural para fazê-lo, mas nem isso... Sem mangueira, não deve ser a mesma coisa. Mangueira é sinal de poder, pujança e... ignorança.

Como desgraça pouca é bobagem, calçada também o é. Com tanto afinco, lavam também o perímetro da rua em frente à garagem que lhes caberia, imaginariamente. Sim, usam a água para lavar a RUA ASFÁLTICA, pela qual transitam nem sei quantas dezenas de carros, diariamente. Todos devem se satisfazer muito ao pensar: "uh, hora de passar por aqueles dois metros de rua mais limpos de Brasília!".

Minha vizinha parece que tem um toc, mas ela nunca se toca.

Ao fim de mais uma jornada, é hora das moças se retirarem; é hora de ir pra casa. Natural que tomem um banho antes de voltar ao lar, situado distante da pujança aquática aqui reinante.

É melhor assim. Vai que falta água por lá...

photo by joão sassi

MANIFESTO AO TORCEDOR PELA MEMÓRIA DO FUTEBOL BRASILEIRO

2011-09-28T14:56:00.009-03:00

O último jogo de Mané foi no D.F., em Planaltina.

Rogo ao interesse de todos em fazer valer o legado cultural brasileiro, pois está claramente em curso, na Capital do Brasil, um processo nefasto de stalinismo esportivo.

Nosso proto-governador (alguém o viu? o vê? o verá?), assemelhando-se mais a um borra-botas que a um chefe do executivo, parece não querer interferir no "processo natural" de desmemorização da população brasiliense e brasileira. Contrário fosse, não teria aceitado a escatológica idéia - gestada pelo agora célebre corruptor e ex-governador José Arruda - de transformar nosso Estádio Mané Garrincha em Estádio Nacional "EMPRESA X" de Brasília.

Entenda-se por "empresa x", qualquer multinacional que coloque motivos suficientes nos bolsos de nossa classe política profissional (que, afinal, sempre exige ser muito bem paga para tal).

Numa clara afronta àquilo que de mais significativo o artístico futebol brasileiro produziu - gênios da bola -, querem enfiar-nos memória abaixo um nome-monstrengo, como se alternativa não existisse. Agem como se esta fosse a única maneira de oferecer à população um estádio moderno e bonito; vendendo-se a alma.

Trocar o nome de Mané por o de uma empresa qualquer é ferir de morte o orgulho nacional; é desrespeitar a história, a memória, a luta, o sucesso e a glória de uma nação maltratada por colonizadores e ainda vilipendiada por eternos usurpadores. Mas que, apesar de todos os obstáculos impostos e perversões praticadas, ainda assim, revelou-se uma nação preocupada em rir e gozar, mais do que em matar ou acumular, como os conquistadores que tentaram e ainda tentam "civilizar" o mundo por meio das armas ou da covardia financeira. Somos um povo cujo imaginário se confunde com a realidade, estando ela em constante processo de "ludicidade". Não por acaso, eis aí a definição do Mané.

Garrincha representa um Brasil miserável, mas lúdico, em meio ao qual, de membros aleijados brotou a alegria, não somente de um único povo, mas também a de outros.

que o digam suecos - maravilhados pelos desconcertantes vaievéns do Mané pelos aloirados campos de lá, em 58 - e chilenos - que torceram por nós, mesmo tendo Garrincha os humilhado nas semis de 62. Aliás, Garrincha jogou tão bem aquele jogo, que mesmo tendo sido expulso (após revidar a agressão de um desleal) teve presença garantida na final, posto que os deuses do ludopédio não aceitariam qualquer resultado sem sua presença. A FIFA entendeu o recado e o pôs em campo, contrariando a regra mais básica da suspensão após uma expulsão

Então, pergunto: se até a pérfida, retrógrada e lodosa FIFA pôde entender isso, àquela época, como podem nossos atuais dirigentes políticos se recusar a fazê-lo? Será que algum desses anômalos teria a idéia de tranformar, por exemplo, o Maracanã em "Estádio Municipal Google do Rio de Janeiro", atirando a memória de Mário Filho, irmão de Nelson Rodrigues, às catapultas do limbo? Parece loucura, né? E é.

Pois foi com esse sentimento tenaz de contrariedade e indignação que me vi obrigado a partilhar com todos a minha repulsa ao que se está em andamento. E é por isso que os convoco a participar dessa batalha, dividindo com os seus esta questão, chamando-os à luta, para que façamos valer o sentimento de Alegria do Povo em detrimento da Vergonha Nacional.

Além do mais, qualquer cidadão minimamente antenado e sensível às causas humanitárias há de saber que foi num espaço homônimo, o Estádio Nacional do Chile, que tantos perderam a vida nos tempos pinochetianos. Para que reforçar tão triste emblema numa capital que, mesmo tão jovem como a nossa, já se contaminou pelos ditames autoritários de um período de exceção?

Por que, então, permitir que se achincalhe assim a memória do torcedor? Por que a desconsideração a tudo o que Garrincha fez, suprimindo seu nome em prol de uma instituição mercantilista? Não há patrocínio que substitua as risadas ou os momentos de êxtase que Garrincha nos proporcinou, pelos quais nunca poderemos retribuir, senão reconhecendo seu lugar na história por meio do respeito que lhe é devido.

Façam valer a voz da vida e entrem em campo, ao lado do Mané, para viver o futebol como se deve: como uma alegria popular.

Um abraço a todos e um viva à nossa história! VIVA GARRINCHA!!!

João Sassi - um mané brasiliense

ps: Apenas a título de estímulo, relato que uma dessas megacorporações transnacionais da vida tentou usurpar a memória do El Colón - centenária casa de espetáculos buenosairense - no que foi apeada da idéia, mediante veementes protestos populares. O argentino pode ser tido por alguns como um povo chato, prepotente, arrogante e o caralho, mas é fato que sabem fazer barulho quando lhes passam a mão na bunda. O resultado está lá; um teatro lindo, magnificamente restaurado, e com o nome que lhe fez história.

arte: marcya reis

O Incrivelmente Injustiçado e Heróico Negro Barbosa!

2011-08-23T11:11:00.004-03:00

O Injustiçado Barbosa: lendário, ainda que vascaíno.

É cedo. Escuto o barulho da maçaneta quando ela abre a porta do quarto.

Caminha pelo corredor enquanto ainda desamassa a cara de sono. É engraçada a cara que a gente fica quando acorda. Lola e Bibi, as mais carentes das quatro gatinhas, já estão a seus pés, miando e querendo carinho.

Quando ela aparece, me vê confortável, na poltronona da sala, lendo. Senta-se no sofá, onde a vejo espreguiçar-se por trás do raio de luz que intercepta o ar da manhã. As janelas estão abertas e as cortinas denunciam o frescor da corrente que corta o ambiente de um lado a outro.

Ela acaricia a cabeça da pequena Lola, já resfregada entre suas coxas.

A cena me permite interpretar o clássico gesto de deitar o livro ao colo e levantar os olhos, cedendo cavalheirescamente a atenção a quem por amor a merece.

- Sonhei com os presidentes do Brasil - disse ela, enquanto eu pensava no nome de Venceslau Brás. - Sonhei com muitos... - continuou. E eu imaginando Deodoro, Floriano, Hermes...

- Ainda me lembro da dificuldade para aprender a escrever o nome "GARRASTAZU"; quando aprendi, fiquei toda feliz: Gar-ras-ta-zu! - completou.

- O Médici foi até 74, não foi isso? E o Geisel, de 74 a 79, certo?

- Não. Acho que o Médici foi até 76... Eu estava aprendendo a escrever, e o nome dele era muito difícil: Emílio Garrastazu Médici!

- Puxa, escrever isso tão cedo não é brincadeira! - Puta palavrão, pensei. E então me veio à cabeça uma cena marcante:

- Lembro da primeira palavra que li para meu pai!

- Qual foi?

- Eu tinha 6 anos. Estávamos no estacionamento da casa dos meus avós, dentro do carro, uma Brasília Azul, ano 75.

- Sim...

- Ele havia acabado de comprar um "NOVO ATLAS" para dar de presente a Pedro e Lisa. Detalhe: Pedro tinha somente 7 anos, mas lá, só tava escrito "Para meus filhos, Pedro e Lisa..." - disse eu, resgatando lamúrias passadas - Peguei aquele livro grandão e li, na capa: - "No-va"... - "Novo!", corrigiu meu pai, que mesmo assim ficou feliz com o filho leitor. Eu tinha lido "nova", ainda que estivesse escrito "NOVO", em letras de fôrma garrafais...

Do sofá, ela me indagou com os olhos, em silêncio: Por quê?

- Acho que tem a ver com as letras "A" da palavra ATLAS, escrita logo abaixo, uma vez que eu estava apelando à lógica gramatical, segundo a qual palavras femininas caracteristicamente carregam e se encerram com esta letra. Muito provavelmente eu havia aprendido esta regra naquela mesma manhã.

- Tem sentido... Palavra do gênero feminino, letra "A".

- Sim, e "influenciado" por aquele tanto de "A", li "nova"... E nem cheguei a ler ATLAS, pois não entendi qual era o nexo de um "T" seguido de um "L"; isso eu não havia aprendido e não fazia o menor sentido para

quem ainda estava no VA - VÉ - VI - VÓ - VU...

- Você foi coerente.

- Sim, muito coerente! - concluí, exultante, reparando um erro cometido há trinta anos!

Comecei a me achar meio genial. A poltronona vermelha confortável; as janelas e as cortinas; a brisa; o livro ainda deitado e, claro, o feixe de partículas solar matinal que a tudo sacralizava - tudo se encaixava. E agora, a conclusão de que eu estava certo... Durante trinta anos, ESTIVE CERTO!, ó, céus!

Ela parecia admirar meu regozijo atemporal, contemplando-me enquanto eu pensava na astúcia que tive em associar o adjetivo ao sujeito da frase... E com apenas 6 anos de idade!...

- É a primeira vez que faço esta reflexão, desde então, e nunca tinha entendido o porquê do meu erro.

Não se tratava de uma constatação qualquer, mas de uma correção histórica. Por anos a fio, carreguei o fardo de ter errado logo em minha primeira leitura pública! O fato não chegou a abalar totalmente minha confiança, mas tinha algo de barbosiano naquele erro, posto que não o esquecia nunca.

Falo, claro, do extraordinário goleiro do Vasco e da Seleção Brasileira que foi eleito o bode expiatório na derrota de 50. O elástico guarda-metas, mesmo tendo marcado época, levou para o túmulo uma coroa que não era de flores, mas que fora outorgada a ele pelo sufrágio inclemente da história, pela qual fora injustamente declarado um rei bufão no fracassado Império do Futebol Brasileiro. Após a derrota, foi ainda algumas vezes campeão com o "Expresso da Vitória", máquina de futebol vascaína que dominou o cenário carioca na Era pré-garrinchiana, mas nunca foi absolvido.

Certa vez, na fila da padaria, foi interpelado por uma senhora que apontou para ele e disse ao filho que segurava pela mão: "Olha, meu filho, foi este o homem que fez o Brasil inteiro chorar quando tomou aquele gol...". Foi uma das coisas mais humilhantes pelas quais passou na vida, confessou, anos mais tarde.

O ápice de seu martírio se deu em 94, às vésperas da Copa dos EUA, ao ter sido barrado na entrada da concentração da Seleção Brasileira. Zagallo e Parreira tiveram calafrios só de ouvir o nome do ex-arqueiro. Então com 73 anos, Moacir Barbosa não precisa de mais aquilo para sua coleção de infortúnios.

Na tentativa de excomungar o pecado pelo qual fora acusado, chegou a queimar, numa fogueira feita no quintal de sua casa, as traves malditas do Maracanã, sob as quais sua via-crucis havia iniciado. De nada adiantou.

Barbosa morreu em 2000 sem cumprir sua sentença; segundo ele mesmo, "a maior pena aplicada no Brasil, que já dura 50 anos, bem mais que o máximo previsto pela Lei...".

Imaginem então, senhores, se uma nova gravação surge, de um novo ângulo, mostrando que a bola, digamos, tenha passado pelo lado de fora do gol, furando a rede? Barbosa estaria redimido, e é possível que até construíssem estátuas ou mesmo estádios com seu nome. Doravante, seria conhecido como o incrivelmente injustiçado e heróico negro Barbosa!

De súbito, senti-me um Barbosa renascido! Eu estava completamente enfeitiçado por aquele pensamento... E num arroubo de cabotinismo, repeti:

- É, eu fui muito coerente...

- É... - ameaçou finalizar ela, quando replicou, inapelável: - Mas teria sido mais se tivesse dito "NOVAS ATLAS"...

- ... Vacilei.

É, Barbosa, parece que aquela bola entrou mesmo, meu velho...

EPÍLOGO

Na verdade, à época, cheguei a perguntar ao meu pai a lógica da incongruência entre o gênero e a quantidade de "A" na palavra ATLAS. Vendo que seria complicado, àquela altura, inserir o conceito de "exceções" à conversa, ele me respondeu simplesmente que a vida é assim mesmo, cheia de incongruências...

Ps: Médici deixou a Presidência em março de 74.

A Filha do Hippie

2011-07-11T21:42:00.018-03:00

Já há muitos anos casada, Tereza enveredara pela área profissional com a qual sonhara, e atingira o meio-tempo de sua idade feliz e ainda estimulada pela beleza da vida. Aquilo que era simples; isto a encantava - uma caliandra; um sabiá; um pôr-do-sol...

Criticando sempre a desastrosa evolução da sociedade, mas mostrando-se, sobretudo, otimista em relação ao futuro da humanidade, era no contato com a natureza que ela construía sua realidade:

- “Ser filha de hippie é isso aí!”- bradava, demonstrando satisfação pelo equilíbrio existencial até então alcançado. Bastava uma conversa com Santa Maria – uma “luz” – e o esplendor da vida natural que cercava sua casinha rural - feita com o amor e o suor do próprio marido -, para que ela se sentisse bem contente; o que incluía também sua filha, Luana.

Para Tereza, prazer era vê-la solta pelos arredores, em meio às plantinhas bem regadas e domesticadas do jardim, e também muito à vontade, caminhando pelas trilhas ressecadas do Cerrado ou mergulhando pelas águas barrentas de um córrego sombreado.

Muito desenvolta no trato com a natureza, a pequenina sempre gostara de ser como a mãe, imitando-a no pensar e também no gestual, restando a esta se deliciar ao ver florescer na doce Luana a filosofia de vida que sempre considerou ideal.

Certa vez, numa fria noite de Inverno, armou-se uma fogueira um tanto quanto distante de casa. Luana sentiu sede e perguntou à mãe se podia, ela mesma, buscar água. A ela, não parecia temeroso ver sua filha, uma criança de somente três anos de idade, simplesmente desaparecer em meio ao breu, se deslocando pela noite com a naturalidade de uma citadina que vai à esquina. E voltar com um sorriso no rosto, sem qualquer medo ou receio do desconhecido. Na mente não contaminada daquela menina, não existia bicho-papão.

A vida no mato e as constantes viagens que o marido era obrigado a fazer parecem ter mesmo propiciado o fortalecimento da sintonia e da cumplicidade entre Tereza e Luana, posto que, pelo relativo isolamento, não lhes sobrasse em quem mais confiar. E muito tempo passavam juntas, mãe e filha, atravessando as tardes como a brisa leve da infância.

Mas mesmo aparentemente distante do mundo real, é certo que Luana freqüentava a escola, onde desfrutava, por algumas horas, do convívio com um universo tão distinto quanto curioso em relação ao seu cotidiano doméstico. Acostumada a tomar suco natural, a comer bolo de aveia e mel e a almoçar arroz integral, a menina fazia cara feia para o guaraná que os colegas tomavam. Experimentava os salgadinhos, mas dizia que fazia mal: “Minha mãe disse que é feito de isopor!”, justificava.

Ao fim do ano letivo, os professores promoveram uma manhã de confraternização, para a qual os pais foram todos convidados. Era, para Tereza, uma situação que lhe trazia algum incômodo, afinal, ela não respeitava o padrão estético ou mesmo existencial proposto pela sociedade que se vê na TV.

Tereza não costumava usar maquiagem, roupas da moda ou penduricalhos que brilham, mas somente uma pulseira artesanal feita de sementes. Era notório o contraste entre seu olhar e o olhar das mães presentes ao pátio do colégio. Seus valores não eram tão superficiais quanto os demais, e talvez por isso não pudessem ser facilmente notados.

O carro sujo de poeira, a sandália de dedo, feita de couro ou o cabelo preso por uma simples liga elástica - sem escova, luzes ou pintura - eram suficientes para deixar bem claro de que valores tratava o coração de Tereza.

Num dado momento, a turma de Luana foi reunida por Tia Cecília para um “pique-pega no céu”, no qual umas poucas crianças fariam o papel de “anjo salvador”, tendo “poderes especiais” para salvar os amiguinhos.

Todos os pais se acomodaram e se aboletaram com suas câmeras de celular ligadas, na esperança de ver e incentivar suas crias. Tia Cecília então anunciou que escolheria os anjos fazendo uma pergunta simples; e indagou às mais de 40 crianças, obedientemente sentadas e ansiosas:

- “Quem aqui comeu banana no café-da-manhã?!!!...”, disse, logo olhando para todas elas com cara de grande interesse e expectativa.

As crianças se entreolharam... Os pais fizeram o mesmo. Tereza, conjecturou consigo, fechou os olhos, hesitou um pouco, certificou-se, e quando os abriu, confiante, viu Luana, em meio a todos, com o bracinho levantado – ela era a única; ninguém mais.

Enquanto Luana era convocada por uma cordata Tia Cecília a assumir seu posto angelical, Tereza ia ao Céu, em paz com sua consciência de boa mãe.

Em pé, sozinha no meio do pátio, a pequena Luana, alheia ao regozijo da mãe, perguntava insistentemente à Tia Cecília: “Posso voltar pro meu lugar; posso?... Posso, tia?... Eu só comi uma banana...”.

Foto: 365 Fotografias, por Marcya Reis

El Gran Colón

2011-04-25T17:37:00.010-03:00

A platéia delira: "Mentira!!!!"

Há coisas que passam toda uma vida fazendo parte do nosso imaginário. Algumas são apenas inusitadas, como saltar de pára-quedas ou assistir a uma ópera num grande teatro, enquanto que outras são improváveis, como confiar na Polícia Militar de Brasília, botar fé na Justiça dos homens ou pisar no gramado do Maracanã.

Tendo desistido das mais inviáveis, depositei minhas expectativas em algo mais verossímil, e assim aceitei a sugestão de minha namorada para irmos à ópera.

A ocasião propícia surgiu quando estivemos em Buenos Aires, justamente quando El Gran Teatro Colón seria reinaugurado. Em letras rápidas, basta dizer que se trata de uma das melhores acústicas do mundo, comparável à produzida por outros templos da cultura mundial, tais como a do La Scala, de Milão, e a do L’Opéra, de Paris.

É o tipo de lugar que faz com que nos sintamos num conto de fadas, haja vista a grande quantidade de detalhes doirados ou de carpetes macios que se encontra pelo local. Compramos os últimos ingressos para a noite de gala; ficaríamos lá no alto do Colón, num local espirituosamente batizado como “paraíso”. – “Não há assentos por lá”, informou a simpática atendente do caixa.

Para não me passar por um tupiniquim desprovido de cultura européia, corri ao comércio e providenciei belíssimos sapatos de couro argentino, e também um sóbrio terno quadriculado chinês – coisa da maior tradição oriental em termos de preço e tecido sintético. Mas ficou tudo muito lindo!

E assim, planejando uma grande entrada, pedimos ao taxista que nos deixasse próximo à porta principal. Havia muita gente cordial e bem vestida. Eu poderia dizer que a roupa do mulherio era de uma cafonice clodoviniana, mas, como era uma ocasião de festa, devo dizer que estavam todas des-lum-bran-tes!

Os sorrisos logo cessaram quando mostramos nosso ingresso, no que fomos aristocraticamente advertidos que o local por onde teríamos acesso se daria pela “entrada lateral”. Obviamente que a entrada lateral nada mais era do que a saída de emergência. Era mesmo de se supor que a Plebe não poderia desfrutar da mesma entrance que os Patrícios.

A porta estava fechada, e em frente a ela, uma fila se formava na calçada, rente à pista. À nossa frente, o sol de fim de tarde ainda tornava tudo um pouco menos confortável. O tempo foi passando e a fila e as dores na coluna, aumentando. Até que, pouco mais de uma hora e meia mais tarde, a porteira se abriu e a boiada precipitou-se escadaria acima. Sim, muitos lances de escada; uma belíssima escada, diga-se – daquelas em espiral.

Foi muito chique ver toda aquela gente bem vestida e esbaforida tentando alcançar o Paraíso antes que os demais, na tentativa de conseguir o melhor lugar – tudo com muita classe, claro.

Em lá se chegando, percebemos o quão maroto são os nossos Hermanitos Del Sur, ao verificar que o Paraíso era um verdadeiro Inferno. Ou será que não seria infernal imaginar-se em pé, por mais de duas horas, entre uma barra de ferro e uma turba que se acotovelava de modo super elegante e docemente perfumado?

O que dizer, então, de um atraso inicial de uma meia horinha? E depois, mais meia-hora. Eu procurava, sempre mantendo o estilo e o garbo, apoiar os braços na barra de ferro doirada, à minha frente, ao mesmo tempo em que alongava a musculatura das costas, buscando aliviar as dores que sentia desde a longa espera na fila.

Lá de cima, tudo parecia lindo cá embaixo. A nobreza portenha, em noite de gala, prestes a resgatar o glamour de seus melhores dias, ostentava longos vestidos de luxo, escorados em smokings de primeira linha fabricados bem longe da China.

Não há como negar a beleza que ali há. É tudo muito suntuoso e tradicional. O Colón é sensacional! Ademais, o trabalho de restauração ficou um mimo!

No entanto, argentino que se preze não é de se deixar levar por qualquer coisa, e logo as primeiras reclamações surgiram no majestoso teatro – primeiro em forma de salvas de palmas intermitentes, e depois, com falas menos pomposas.

Àquela altura, eu e minha consorte entendemos que a nossa aventura estava por terminar. O público se tornava cada vez mais impaciente e tudo já não nos parecia ser assim, tããão elegante. Pelo incômodo de se permanecer em pé por tanto tempo (já eram quase 3 horas, e a ópera ainda nem começara), decidimos nos retirar dando nossa missão por encerrada.

Foi quando, em meio ao crescente burburinho, a franzina figura de um senhor surgiu no palco... Imediatamente, todos pediram silêncio. E quando nos preparávamos para escutá-lo, alguém soltou um grito incompreensível de revolta, e a balburdia voltou a imperar. E novamente todos pediam silêncio, uns aos outros, sem que ninguém se calasse de imediato. Quando, por fim, o silêncio reinou, o senhorzinho no palco balbuciava suas primeiras escusas até que novamente alguém soltasse uma pérola, enfurecendo a platéia. Do alto de minha "paradisíaca" nuvem, eu gargalhava da situação.

Finalmente, após muitos minutos de tensão e insultos trocados entre os diferentes setores e galerias, fez-se um silêncio sepulcral, quando então foi-nos dito que os integrantes da orquestra haviam anunciado entrar em greve no exato momento em que o espetáculo deveria se iniciar.

O Colón veio abaixo, e mais uma guerra foi travada até que a Paz fosse, finalmente estabelecida. O senhor que estava no palco pode, então, relatar que não compreendia a atitude dos músicos, pois, segundo consta, eram “bem remunerados e...” - Um potente grito feminino varou o espaço:

- “És mentira!!!”, bradou uma indignada senhora, causando o impacto mais cômico da noite, posto que, a partir dali, não mais se encontrou meios de fazer a multidão se conformar.

Descemos as escadarias com o coração pleno em satisfação, e caminhamos sorridentes por uma agradável noite buenosairense. Tínhamos, enfim, realizado o desejo de assistir a uma ópera – e não a uma ópera qualquer, daquelas chatas que nos fazem cochilar, mas a uma bufa!!! Foi maravilhoso!

Ps:No dia seguinte, retornamos ao Colón, em roupas normais, a fim de resgatar o valor do ingresso.

fotografia de marcya reis

O Bonde e a Floresta

2011-04-11T11:03:00.003-03:00

Ontem fui assistir à Ararinha Azul, no cinema. Coisa de 3D e tudo; diver$ão garantida.

É de encher os olhos a floresta de Mata Atlântica - que de tão majestosamente representada, parecia a Amazônica – e também adorei o barulho do bonde de Santa Tereza, quando uma alma sensível teve a delicadeza de deixá-lo fluir por tenros segundos, para deleite de ouvidos saudosistas; tlec-tlec, tlec-tlec, tlec-tlec... E as ararinhas lá, com carinha de felizes, enquanto o vento serenava-lhes a penugem.

Os desenhos Disney sempre foram uma demonstração soberba de técnica permeada por um etnocentrismo atroz. Eles deveriam contratar uns antropólicos, a ver se despertam os roteiristas e produtores para a visão que os outros povos têm da existência. De todo modo, é sempre interessante ver como somos vistos por olhos outros, além de ser gostoso ver o Rio desenhado numa tela tão grande e tecnologicamente bem resolvida (malgrado as lágrimas causadas pelo apetrecho tridimensional indispensável). Ver a própria casa num desses desenhos, então, me parece algo que beira o surrealismo!

No futuro, conversando com meus filhos, vou poder lhes dizer: “Olha, foi ali, naquela casinha, que papai e mamãe se conheceram, bem na hora em que a Blu e a Jade piruetavam felizes pelos céus aqui do morro; olha lá!!!”, - e, na tela, a cena perfeitamente reproduzida, com direito a fusquinha estacionado em frente à porta e tudo.

Depois do cinema, pizza – a melhor pedida para um domingo de chuva.

Ararinha pra cá, ararinha pra lá, e meu sobrinho me pergunta sobre o que mais havia me interessado no filme.

- "Gostei do barulho do bonde."

- “?... O que é bonde?” - retrucou.

- “É aquele trem que anda dentro da cidade...”.

- “Ahhh...”.

(Tomara que, em breve, as futuras gerações não tenham de perguntar “o que é floresta?”.)

O Cristo tava lá, assim como o Bondinho e a Favela. E também o Samba, o Choro, a Bossa nossa e o Carnaval – o Funk, não. O Maracanã apareceu, mas pouco. Falta de respeito.

Senti muito por não ter visto nenhuma bandeira do Flamengo. O que pode comprometer o sucesso do filme.

Nota 6

. imagem:imotion.com.br

O Beijo da Minha Vida

2011-03-29T20:11:00.010-03:00

Naquela noite, todas as energias convergiam para um mesmo fim... Cheguei lá, minutos após a meia-noite. A atmosfera estava vibrante, e eu, excitado.

Tanto vinho!... Acho que tomei o resto da garrafa no gargalo, caminhando do carro até a festa - o último gole, a alguns metros da entrada; sincronia perfeita.

Um alô para alguns vultos pouco reconhecíveis à minha volta; muita adrenalina, abraços e perfumes femininos. E lá de baixo, os ruídos da bagunça!

O acesso se dava descendo por uma escada metálica, em espiral. Muitas luzes e barulho; barulho do bom. Som e felicidade. Alguém se aproximou em companhia de outro alguém. As duas me olharam com largos sorrisos no rosto - a gente sabe quando tem alguém querendo jantar a gente. E eu nem mesmo havia descido do último degrau.

Quando desci, estava já escolhido e colhido, cercado, nos braços da mulherada... Mas, não! Recuei. Agradeci. Abandonei. Fugi! Busquei a planície. Queria me localizar, olhar à minha volta...

Então, enxerguei uma mulher e vi muitos movimentos pelo ar. Esguia e alta, em plena harmonia e sensualidade. Elas costumam ser desengonçadas quando passam de certa altura, mas não ela... Ela dançava solta, como se fosse dona da festa – e não era. E dançava como se fosse a mais linda da festa; isso ela era... Isso eu senti. Isso eu já sabia.

Atravessei o salão (como se faz naqueles filmes antigos em que a pista de dança ainda se chamava salão) e fui em sua direção, decididíssimo da vida. Parei diante dela e, aproximando minha boca de sua orelha, falei, suavemente:

- Posso me apresentar?...

Vi seus olhos brilharem ao mesmo tempo em que um sorriso sincero brotou em seus lábios. Dei à minha voz a gravidade adequada, emprestando-lhe um tom que a arrepiasse... Homens sabem fazer essas coisas.

Eu me sentia plenamente à vontade, e sabia que tinha diante de mim uma força incomum da Natureza – e com ela, eu podia ser também uma fortaleza. Não tive qualquer receio em abraçá-la, passando minhas mãos por sua cintura, encarando-a naturalmente, sorrindo com ela, cúmplices.

Então, uma música dos Beatles irrompeu pelas caixas de som...

- Eu adoro esta música!... -, disse um.

- Eu também!... -, disse o outro.

E veio o beijo...

Naquele momento, senti que éramos feitos do mesmo material cosmológico, onde emoção, lembrança, memória e sentimentos afloram sem conflito. Foi o beijo da minha vida.

photo by joão sassi

Namorinho de Portão

2011-03-25T15:18:00.005-03:00

Após a aula, sob o acachapante sol do meio-dia, três adolescentes - dois garotos e uma menina - conversam ao lado de um carro estacionado próximo à escola. Os dois, de pé, calados e de braços cruzados, de boné e aspecto ‘suburbano, estilo rapper’; ela, falante e meiga, sentada no capô, de camisetinha preta e bracinhos à mostra.

Enquanto explica alguma coisa aos meninos, ela deixa o delicado casaquinho branco que trazia à mão cair no chão... Passam-se intermináveis 10 segundos, até que ela mesma o resgate das marcas de borracha e poças de óleo no asfalto.

Para além de saudosa nostalgia quanto ao romantismo de outrora, ponho-me a conjecturar sobre o futuro...

Como se deixa um casaco branco de uma moça, caído ao chão, sem se esboçar qualquer reação?

Bruta geração.

photo by joão sassi

Angawa!

2010-11-16T19:09:00.008-02:00

Alexandre leva a vida muito às claras.

Vive com sua namorada, mas também vive dizendo a ela que é “muito safado”. Alexandre gosta de todas as mulheres do mundo. Ele é muito sincero; canalha, mas sincero.

Sua namorada está sempre fora, trabalhando. Já ele, está quase sempre em casa, pelo jardim, olhando a paisagem pelo espelho do seu próprio olhar. Quando ela volta para casa, ele lhe dá pouca atenção, quase nenhuma; prefere ficar fumando maconha com seus amigos vizinhos.

Ela fica dentro de casa, resignada, preparando algo de gostoso para quando Alexandre ficar com fome. E quando fica realmente muito tarde e as luzes de sua casa já estão apagadas, Alexandre fala, com sinceridade: “Melhor eu entrar...”. Ele é muito sincero.

Alexandre gosta muito de mulheres. Está sempre a elogiá-las. Ele elogia todas as mulheres que passam pelo seu jardim; elogia as amigas dos vizinhos. E as namoradas deles. E também suas esposas. Enquanto fala marotamente delas, Alexandre deixa escapar uma malícia infantil por meio de um semi-sorriso. Mas Alexandre não é muito expressivo; ele é apenas sincero.

O cachorro do vizinho gosta muito de Alexandre. Este, sempre que o vê, olha fixamente em seus olhos e diz, repetidamente: “Angawa! Angawa! O cão entende a sinceridade de Alexandre, mas não tem a mínima idéia do que “Angawa” quer dizer...

Alexandre não é de muitas palavras. Ele é apenas sincero.

Diz que já viveu com duas mulheres, ao mesmo tempo – ele adora mulheres:

- “No começo era o Paraíso... Mas depois virou o Inferno!”-, conclui, com cara de quem não sabe o porquê... Fingindo... Alexandre parece um menino. Finge que não sabe, mas sabe. Alexandre é um menino safado, mas sincero.

Além de copular e pitar, Alexandre gosta de cheirar. Rapé.
Gosta de mulher, mas quando se trata da sua, primeiro vem a erva, depois o rapé, e só depois sua mulher.

Além de ser maconheiro, mulherengo e rapezeiro, Alexandre é também muito trabalhador e prestativo. Está sempre a ajudar os vizinhos, solicitamente. Quando não está pitando, cheirando, copulando ou comendo, Alexandre está trabalhando na limpeza da fossa ou esburacando a terra. Alexandre é muito sincero e trabalhador.

Por essas qualidades, sua namorada quer se casar com ele, mas ele recusa. Como já disse, Alexandre é muito sincero. Angawa!

Matinée

2010-11-08T17:53:00.008-02:00

Tropa de Elite Osso Duro de Roer...

Caminhando pelos corredores que dão acesso à sala do cinema, procuro por alguma sinalização que indique o caminho do banheiro. Era a primeira sessão do dia e o lugar estava completamente vazio.

Mesmo na entrada, não havia mais ninguém além do pipoqueiro e das moças da bilheteria, que logo estranharam aquele gorrinho de cholito boliviano enfiado na minha cabeça.

As paredes e o piso bem acarpetados impediam a propagação dos sons externos ou internos, o que, aliado ao lúgubre aconchegante do local, emprestava uma certa dose de emoção ao percurso.

Uma vez no WC, a sensação é a de se estar num filme de suspense. O barulho do xixi; o da braguilha sendo fechada; a descarga; a torneira se abrindo; o papel para secar as mãos – sons que parecem se amplificar ante o silêncio reinante.

De volta ao corredor, busco pela sala 10... Então escuto um burburinho que indica a presença de um grupo de mulheres se aproximando: é o batalhão das zeladoras, com seus carrinhos de limpeza e esfregões à mão.

Conversavam animadamente sobre isso e aquilo – umas por cima das outras -, ensejando àquela centelha de tempo que antecede a labuta do dia-dia um prazer igualmente cotidiano.

Noto que, uma a uma, todas vão se calando, à medida que vou passando. Abro a porta da sala ainda “escutando” o silêncio delas. Antes de entrar, me viro subitamente e declaro: “Não podem nem ver um homem alto com um chapeuzinho maneiro, de manhã, que ficam logo com cara de boba, né?"

A gargalhada foi geral.

E o filme foi massa.

O Homem em Constante Evolução Amorosa - Parte III

2010-09-15T21:41:00.004-03:00

Foi logo quando abri a porta da varanda, pela manhã, bem cedinho, que o vi machucado. A patinha estava inchada, enorme como a de um leão.

Não dei muita bola. Da última vez em que apareceu manquitolante, curou-se por conta própria. Era o caso de repetir o feito.

Ainda no trabalho, recebi a ligação de Otília, minha vizinha; como sofria a coitada – mais até do que o próprio cão! E gritava tanto que cheguei a pensar que realmente se tratasse de algo sério: - “Calma, Otília... O Simba é um cachorro descolado e vai saber como sair dessa; tem diploma de vagabundagem, sabe como é?...” – Mesmo aflita, mostrou-se resignada e despediu-se com um “Então, tá... Se você está dizendo...”.

Quando voltei pra casa, no entanto, entendi que a situação era, de fato, emergencial! Até os dedos (?) dele estavam gordos e deformados (!), e havia um grande ferimento, muito inflamado, não se sabe pelo quê. Fiquei preocupado, e logo tratei de forrar o porta-malas com jornais, colocá-lo ali e me picar para o veterinário mais próximo.

Pelo espelho retrovisor, vi como ele se esforçava por permanecer ‘de pé’, a fim de observar toda aquela paisagem que passava velozmente pela janela. Mas a distração não substituía a dor, e Simba gemia a cada solavanco. Olhei para seus olhinhos tristonhos e soltei um inapelável “Tudo vai ficar bem, amigão!...”, para, logo em seguida, vê-lo (sem o devido apoio) desabar na próxima curva!

De acordo com a veterinária que o atendeu, a patinha estava quebrada, mas nada poderia ser feito no prazo de uma semana, enquanto ele deveria tomar medicamentos contra as infecções, para somente então ver a possibilidade de colocar uma tala ou de realizar uma cirurgia.

Por esta informação, um raio-X, uma vacina e um punhado de comprimidos, paguei 440 pilas. Nesse momento, olhei para Simba e falei: - “Ou te abandono na BR, ou não voltamos mais aqui, meu velho...” –, no que ele respondeu de bate-pronto: - “Isto aqui é uma baiúca, mesmo; vamos nessa...”.

Pois então, expectativos leitores, a decisão de levá-lo de volta para casa selaria o início de uma nova etapa em nossa vida; uma etapa marcada pela quebra de um paradigma no qual Simba era um, e eu, outro. Doravante, porém, sob a égide desse novo paradoxo que se ia constituindo, eu passaria a ser um, e ele também, epistemologicamente zen.

Sou daqueles que dizia preferir os gatos aos cães. Mas quando aceitei cuidar do Simba, o fiz justamente por entender que o reforço de um estereótipo apenas limitaria minhas potencialidades como agente das coisas boas da vida. Com o tempo, no entanto, percebi ainda que o ‘cuidar’ não se restringiria somente ao ‘alimentar do corpo’, mas dizia respeito, principalmente, às necessidades da alma. E de uma relação marcadamente descompromissada, aos poucos, surgiu carinho e atenção.

Dar remédios a alguém é sempre uma responsabilidade. Quando o horário invade a madrugada, torna-se cumplicidade. As primeiras doses, ministrei-as em grande estilo: anônimas, num belo cotôco de salsicha. Simba os abocanhava à solapa, com gosto, sem mesmo parar para saber exatamente do que se tratava; simplesmente os engolia por inteiro, finalizando com uma lambida caprichada nos beiços, como quem diz “Cadê? Quero mais!...”.

Como salsicha pouca é bobagem, para as demais doses fui forçado a adotar o estilo desenvolvido pela École Zagalliana du Finesse et Gastronomie, mais popularmente conhecido como “você vai ter de engolir!”. Desse modo, analgésicos, antiinflamatórios, anestésicos e outras milongas mais - de manhã, à tarde e à noite (e madrugada adentro) -, eram literalmente enfiados goela abaixo. Como sofria e babava o pobre cão, enquanto eu o olhava, penalizado (mas resoluto), e insistia: - “É para o seu bem, camaradinha...”.

Por vezes, durante mais de um minuto, ele permanecia imóvel, acumulando os comprimidos na ante-sala de sua garganta, fazendo-me acreditar que ele os estaria engolindo, sem maiores dificuldades. Então, eu massageava seu gogó e ficava repetindo: - “Engole, Simbinha, engole...”, tal qual uma mãe sonolenta, em plena madrugada, a insistir que o filho beba do leite materno e durma de uma vez!

Na maioria das vezes, ele os engolia e baixava as orelhas – fazendo logo cara de ‘bom menino’, esperando por alguma recompensa (talvez as salsichas?); noutras, mastigava as cápsulas, deixando escapar aquele pozinho intragável dos barbitúricos, que logo produziam espuma, espasmos e outras reações regurgitantes... Ô, meleca!...

Quando a ‘fase das drogas’ ia se acabando, duas semanas depois, chegou a ‘fase da recuperação da pata quebrada por meio da aplicação imediata de uma belíssima tala’. O danado ficou simpati-cão com o alvíssimo aparato a dar-lhe um aspecto mais ‘responsável e comedido’, como quem ostenta uma bengala de marfim... Esta impressão durava o tempo de quatro ou cinco exclamações, pois mal Simba deixava a clínica veterinária (mais em conta), e já chegava ao carro com o rubro-terra característico do Cerrado impregnado em suas alvas ataduras.

A cada 48 horas, estávamos de volta ao veterinário para que se trocasse a tala, pois era necessário dar ao ferimento o devido tempo de cicatrização, para que nossas atenções se voltassem exclusivamente ao osso partido.

Não era nenhum sacrifício levá-lo lá. Ao contrário, era enorme sua empolgação quando eu abria o porta-malas do carro. Era fácil perceber o porquê: Simba era uma estrela em meio à cachorrada que por lá pintava! Era o mais dócil, o mais cordial, o mais sereno, o mais ‘legal’, o mais vira-lata, o único a não requerer focinheira, coleira ou preocupação, mas puramente admiração. Não latia para ninguém e preocupava-se eminentemente em cheirar rabos alheios, distribuindo alegria e delicadeza entre os presentes.

As dotôras o enchiam de elogios: - “Ah, que bunitinho! Ele é tão bonzinho!...”- , repetiam também, na sala de espera, gentis senhouras e encantadas moçoilas, todas enfeitiçadas pelo meigo e descarado olhar-de-cão-sem-dono que o pelintra lançava a quem lhe desse ousadia.

- “Nunca chamem a um homem ou a um cão de ‘bonzinho’; isso poderá trazer sérios problemas psicológicos no futuro...” -, rebatia eu, com olhar grave e profilático, para, ante a cara de espanto que se seguia, soltar uma gostosa gargalhada! Simba se excitava com meus gracejos...

Só não vi muita graça quando, num fim de tarde, de tão embevecido pela recebida atenção, Simba deixou um ‘toletão’ de recordação na recepção. Tive de sorrir amarelo e retirar o astro de cena antes que os tomates podres começassem a voar...

De ‘tala nova’, ia voando pelo jardim, fazendo levantar as folhas secas que cobriam o gramado. Soltava um xixi aqui, mais um pouquinho ali, e logo entrava no carro, perguntando “Para onde vamos?”.

Era um momento difícil, aquele, pois ao olhá-lo pelo retrovisor, só eu sabia que o estava levando de volta ao cadafalso, e que toda aquela excitação proveniente de inúmeros mimos recebidos logo daria lugar à tristeza proveniente da solidão de uma lavanderia fria e claustrofóbica. Eu vinha pelo caminho, empenhado em ludibriá-lo, conversando sobre um monte de coisas que lhe distraísse, impedindo que se lembrasse da angustiante situação que o aguardava em casa - mais ou menos como fazem os pais com seus filhos, quando estes estão acamados ou mal de saúde.

Mas não tinha jeito... Bastava estacionar o carro que meu olhar me denunciava. Ele já sabia reconhecer, pelas minhas feições, quando era chegada a hora maldita, e logo baixava a cabeça, e as orelhas, e o próprio corpo, encolhendo-se em melancolia e impotência – era o momento mais dolorido do dia.

Foi quando percebi o quanto estava em sintonia com ele. Foi quando percebi que não era nenhum absurdo me lembrar da hora do remédio, da troca da tala, de dar ração, de comprar ‘agrados’, de lavar sua morada provisória (deixando-a sempre limpinha e em condições agradáveis) ou de simplesmente ter o prazer de, sempre que abrisse sua porta, dar-lhe os afagos mais carinhosos que eu jamais havia dado num outro cachorro.

Contrariando ordens médicas, deixava-o livre sempre que eu estivesse por perto. Era certo que, se tivesse de passar 40 dias entalado numa lavanderia, o danado cairia em profunda depressão. E nesse aspecto eu poderia interferir positivamente. Ensinei-o a ficar sempre próximo a mim, por meio do carinho e do olhar. Era coisa que não existia nos tempos de outrora, quando eu simplesmente o alimentava e mal me lembrava de passar a sola do sapato pela sua barriga.

Foi assim que chegamos a esta última semana, com ele aparentando ter cada vez mais a noção de sua recuperação, mostrando-se cada vez mais agitado e saltitante. Noite passada, quando o levava para um tour noturno pelo terreno, Simba, num estalo, irrompeu breu adentro, sumindo na escuridão em busca de um gato que por ali passava.

Sem medir as conseqüências, parti atrás, em desespero, imaginando a lástima que seria se a pata se quebrasse novamente por aí por conta dessa corrida desenfreada. Quanto tempo perdido! Quanto dinheiro! Quanta energia gasta em sua recuperação!... Seria o fim da picada!

Corria pela estrada de terra, sem qualquer fio de luz que me guiasse, senão o som cada vez mais distante da tala de ferro indo de encontro às pedrinhas e cascalhos do chão. E eu gritava feito um louco, noite afora, como se fosse a coisa mais importante do mundo: - “Simba! Simba! Simba!!!”...

Quando o encontrei, não sabia se me sentia aliviado por não ter me estabacado no chão ou se descontava nele minha aflição... Então lhe dei um tapa nas ancas; mas tão forte que machuquei o dedo. Ficou inchado e dolorido; coisa de quem não sabe bater. Voltamos para casa em silêncio – ele com culpa, eu de bico. Mas quando chegamos, já estávamos ‘de bem’.

Toda noite, quando o trancafiava, olhava bem no fundo dos olhos dele e dizia quantos dias faltavam para ele voltar a ter a liberdade de antes. Foi uma forma que eu encontrei de atenuar meu sofrimento por ter de privá-lo tanto tempo de uma vida normal. E fora o episódio da ‘louca fuga em disparada mato adentro’, nada mais me irritou; nem os azulejos que ele quebrou, nem os sacos de carvão que ele rasgou, nem o cano de água da máquina de lavar que ele estourou ou mesmo os caóticos cenários de urina e fezes que muitas vezes ele me legou...

Esta noite, quando for trocar a água e os jornais do mocó dele, não vou sentir nenhuma culpa ao fechar a porta; vou apenas segurar a cara dele e dizer, bem alto: - “É amanhã!!!”.

Simba não é bobo; ele já sabe disso... E sabe também que, além da liberdade, ganhou um amigo.

O Senhor do Picolé

2010-07-15T17:33:00.008-03:00

Faz um calor infernal. Um senhor sobe na condução com uma caixa de papelão e um picolé à mão.

Dentro da van, um ar abafado, intranqüilo, suado. O senhor, afobado, mais parece uma criança, de tão agitado, e não se intimida junto a tanto homem engravatado. Faz silêncio. A condução parte.

E se começa a escutar um barulho de língua. As pessoas se entreolham... Era o senhor do picolé. Lambe, chupa e deixa a dentadura ‘passear’ por sua boca, enquanto sorve o caldo geladinho de limão, cerrando os olhinhos por detrás dos óculos, com cara de pura satisfação. A loira, sentada à sua frente, faz que não entende; sentindo que não. Após breve silêncio, nova lambida - desta vez com mais saliva; é mais água que sua boca pode suportar, e o picolé começa a pingar.

O caldo escorre pelos dedos e pelas mãos, molhando a tampa da caixa de papelão. Ele limpa, todo lambão, e segue sua chupação. O silêncio só evidencia o sabor do picolé. São tantas lambidas, chupadas e mastigadas que ele pouco se importa com a tampa da caixa lambuzada. O olhar fixo para o sorvete revela um prazer genuíno, de quem não se sente constrangido pelo que quer que seja ou esteja à sua volta – ele apenas lambe e chupa, barulhentamente.

Antes que o último naco do doce gelado lhe caia ao chão, o senhor abocanha o palito inteiro, fazendo arregalar os olhos dos demais passageiros. Este último pedaço, come-o com mais vontade, enquanto limpa os dedos na tampa melada da caixa de papelão, fazendo sujar ainda mais a palma da sua mão.

Mas não se importa: mesmo comido, o picolé ainda existe em sua imaginação, o que é fácil de notar pela quantidade de vezes que o senhor suspira, abrindo e fechando a boca, como quem prolonga ao máximo o prazer da degustação. Quando se pensa que acabou, não: um pigarro... E mais outro. E mais ruídos de satisfação. Logo, uma coçada no nariz, limpando o bigode grisalho, como se houvesse cheirado rapé. E mais uma pigarreada.

E mais adiante, uma espirrada; daquelas de molhar a nuca de quem está à frente (até eu, que estava ao lado, limpei a minha, por puro reflexo) - mas a loirinha continuou se fazendo de desentendida, inocente. E o senhor, 'na dele', ajeita delicadamente o palito lambido numa fresta da caixa de papelão. Na hora de descer, arremata: -“Que calorão!”, e sai, animadamente. Os demais permaneceram em silêncio, e no calor.

Foto de joão sassi

Horda Insatisfeita

2010-06-21T11:29:00.007-03:00

Queridos Maltrapetas,

Vou aproveitar que acordei mais ou menos de bom-humor e dar alguma satisfação à minha horda de fãs.

Sim, bem sei que vocês esperam por qualquer letra deste Maltrapa, já há tempos. Não é, como pode parecer a alguns de vocês, um desleixo explícito o que tem me feito andar à margem das palavras, mas, ao contrário, um empenho e um comprometimento nunca dantes visto.

Por viciado que sou, escolhi a Seleção Brasileira como temática de minha pesquisa de conclusão de curso. Como sou muito crítico em relação ao time do Dungueta, apostei no espírito libertário e sofrido do polvo brasileiro para tirar minhas conclusões; mais especificamente, aquele que reside no Varjão, comunidade carente localizada a pouco mais de dois quilômetros de minha morada.

Assim sendo, tenho dedicado todo o tempo que consigo ao trabalho de campo, o que, logicamente, faz com que novos relatos maltrapilhos se tornem, por ora, inconstantes. Prefiro que seja assim, a ter o desprazer de ler críticas gratuitas sobre uma produção rarefeita.

De toda forma, meus impulsos literários hão de fazer desta entressafra um período de enriquecimento e aperfeiçoamento do meu ser, dando a entender que o ‘meu melhor’ está por vir, tão desconcertante quanto o vôo Jabulani e tão avassalador quanto o estampido de uma vuvuzela: Póóóóóóóónnn!

Aos de bom-gosto, o meu apreço.

O Maltrapa

Telhas de Barro Melhoram com o Passar do Tempo

2010-06-01T11:44:00.010-03:00

Minha casa não tem forro no teto. Tem só o teto, clássico, formado por telhas de barro. Dá uma satisfação enorme ficar olhando para elas, perdendo o pensamento em sua tonalidade terra-tempo... No tempo de antigamente.

Dependendo da posição do sol, dá para ver também aqueles lindos feixes de luz que 'furam o teto' e atravessam o ambiente, indo iluminar um ponto do chão, estabelecendo fluxos de energias visíveis por meio daquelas particulazinhas de luz que emprestam ao casual um tom sobrenatural.

Pelas frestas, de tão amplas, passam também outras coisas; desejos naturais.

Varrendo o chão de casa, na tarde de hoje, encontrei micro-florzinhas espalhadas por toda a sala; como não me apaixonar?...

Esse texto foi escrito no dia 20 de maio, em homenagem ao blog, que completou um ano de vida nessa mesma data.

Sinceramente, não saberia dizer se melhorei ou piorei como escriba. Da mesma forma, posso constatar que o ato se tornou, em algumas oportunidades, menos espontâneo do que quando do tempo em que não tinha nenhum leitor pendurado no meu ombro. Paradoxalmente, este mesmo leitor se tornou meu maior estímulo.

Há um ano, meu grande desafio era transitar longe da minha órbita umbilical, ou seja, ser capaz de CRIAR personagens e situações que não fizessem referência à minha própria existência. O último texto ('Piano Bar') demonstra que esse desafio foi suplantado.

O Antropólico Maltrapilho surgiu pelo estímulo que recebi de Marcya, minha namorada, quem se interessou por criar o layout. além de editar toda a produção literária (quando eu deixo, obviamente). Foi ela quem fez despertar em mim a necessidade de compartilhar meu mundo para com toda gente.

O termo 'antropólico' surgiu como um apelido que me foi dado no tempo em que trabalhei na FUNAI. De tanto escrever matérias favoráveis aos índios (portanto, contrárias aos interesses do Governo), o editor-chefe acabou encontrando esse termo para definir minha atuação profissional: - “Você é um antropólico, Sassi”, dizia ele, rabiscando as laudas com tanto gosto que, ao fim, elas mais pareciam desenhos de uma criança. As matérias eram quase sempre censuradas...

Quanto ao 'maltrapilho', este nasceu há muito mais tempo, quando eu tinha ainda uns nove anos de idade e estava na maior expectativa do mundo para assistir ‘Superman’, pela TV. Só que acabei pegando no sono... Acordei mais tarde, já com o letreiro subindo, e danei a chorar. Em seguida, começou a tal ‘sessão coruja’.

Meu pai foi até a cozinha e preparou um suculento prato de miojo: - “Vamos assistir a este filme, Zão, que vai ser melhor que o do super-homem!”, disse ele, aconchegando-se em meio ao edredom e travesseiros. Nunca mais esqueci. Foi o primeiro filme ‘de gente grande’ que eu acompanhei até o fim! O título? ‘O Maltrapilho’.

Por identificar-me sobremaneira, tanto com o antropólico, quanto com o maltrapilho, emprestei-lhes as alcunhas para me apresentar como tais, conjuntamente.

Quero, portanto, agradecer muito – muito mesmo - àqueles que se tornaram parceiros deste Maltrapa; principalmente aos que se pronunciaram crítica e construtivamente a respeito das antropólicas experiências aqui relatadas. Em breve, os convidarei para uma sessão coruja mais atual, ainda com direito a miojo, telhas de barro e tudo o mais que nos sirva de união e lembrança.

Piano Bar

2010-05-19T16:26:00.007-03:00

Assim que fechou a porta, Lígia colocou a bagagem sobre uma cadeira, passou os olhos pelo espaçoso quarto e fixou o olhar nas almofadas, sobre a cama, deixando escapar um lamento qualquer.

Caminhou mais para perto e se sentou na beira do colchão, afastando as pesadas cortinas, até conseguir poder olhar, através da janela, os últimos riscos coloridos do dia que se encerravam no horizonte. Voltou o rosto para a cama e passou a mão sobre o edredom, para depois agarrar um dos travesseiros e dar mais um suspiro; desta vez, ainda mais lamurioso. Não era a primeira vez que estava ali, mas era a primeira vez que se sentia tão só.

Como empresária, Lígia era obrigada a fazer inúmeras viagens semanais. E logo na primeira vez que se hospedou naquele hotel, anos atrás, conheceu Mariano, o barman do restaurante. A sintonia entre os dois foi enorme. Tanta, que o jovem funcionário passou a bater ponto na suíte dela; naquela e em todas as estadias seguintes.

Ela, para além dos 40 anos, era uma mulher autoconfiante. Bem sucedida e bonita, cativava e receava aos homens também pela segurança e autoridade que transmitia: - “Homem tem medo de mulher inteligente!”, costumava dizer.

Com Mariano, vivia uma paixão fugaz, instintiva. O rapaz, apesar de quase 20 anos mais moço, tinha pedigree, falava bem e sabia lidar com as mulheres - e não era burro. Daí ser tão prazeroso, àquela formosa dama, passar tantas horas ao som característico do piano, embalada pela espirituosidade de Mariano, que não perdia a oportunidade de lhe fazer um gracejo ou de lhe direcionar olhares libidinosos, num ritualístico prenúncio para a luxúria que vinha a seguir.

Ainda assim, Lígia o considerava ‘puro de espírito’, e bem diferente dos yuppies mauricinhos e demais profissionais liberais que pelejavam por sua atenção, de maneira insistente e, costumeiramente, arrogante.

Naquela noite, porém, Mariano não daria o ar de sua graça.

Em sua chegada, passando pelo lounge do restaurante, Lígia dera pela falta do amante, tendo logo se informado de que o rapaz viajara para fazer um curso de aprimoramento, no exterior. Ficou tão desconcertada que mal conseguiu disfarçar a surpresa diante de um sorridente recepcionista.

Lígia tinha um dia-a-dia cheio de tarefas estafantes, e tinha nas noitadas com Mariano a fórmula para não se estressar. Aprendeu a tirar do desejo sexual saciado o combustível para participar de intermináveis reuniões e apresentações com clientes e executivos. Nem apresentação com PowerPoint lhe dava sono!

Mas, agora, tão logo soube da malfadada viagem do ‘afilhado’, nada parecia estar no lugar; nada parecia agradá-la. Nem a cama, nem os quadros, a decoração ou a bela vista da janela... – “Logo hoje, que eu queria tanto!...Que eu precisava tanto!”, choramingou, aflita. – “E nem para me avisar antes, o viadinho!...”.

Desprevenida, sentiu-se ainda mais chateada por não ter nenhum ‘plano B’; havia confiado toda sua expectativa na visita do barman...

Começou a tirar os sapatos de salto que a machucavam, e pensou, mesquinhamente, que as coisas poderiam dar errado, e que Mariano talvez fosse obrigado a voltar o quanto antes - e, de preferência, com um pedido de desculpas pela 'deserção'!

Já sem roupas, olhou-se no espelho e viu uma linda mulher! Acariciou-se, delicadamente, imaginando como seria aquela noite se tudo saísse conforme seu desejo... Passou as mãos por dentro das coxas, subiu por entre os pêlos pubianos e seguiu pela barriga, achando sensual a pequena saliência, até encontrar os seios fartos, segurá-los com volúpia, encarar a si mesma e dizer: - “Eu mereço um homem!”.

E dizendo isso, subitamente se lembrou-se de outro rapaz, também funcionário do bar, que, desde sempre, apresentava-se com um sorriso de uma malícia típica do que sabem o que os demais ignoram. Era Cristiano, o garçom engomadinho, quem lhe levava os drinks quando Mariano estava muito atarefado atrás do balcão. Tinha um cabelo bem escuro e brilhante, sempre penteado de lado, com topete; a pele alva e bem cuidada. Os olhos eram pequenos e brilhantes como azeitonas pretas em óleo virgem de oliva, e a boca volumosa e bem avermelhada. Era educadíssimo e de poucas palavras.

Lígia costumava fantasiar Mariano contando a Cristiano todas as aventuras que viviam, torcendo para que um dia viessem visitá-la, juntos. Mas bastava ela tocar no assunto que o barman se irritava, e logo tergiversava, mudando o rumo da conversa.

Já no banho, Lígia seguia alimentando a imaginação, antevendo sua chegada ao lounge e a desfaçatez com que o atravessaria, indo se sentar no banco de sempre, próximo ao piano, para então aliciar o incauto Cristiano: - “É claro que ele já sabe de tudo... Imagine se o Mariano não iria contar... Há anos que esse menino me come!... Imagine se já não contou até os detalhes, de como eu gosto de fazer e todo o resto...”, regozijava ela, de olhos fechados, sentindo a água quente da ducha percorrer todo seu corpo. Nesse momento, Lígia sorria por uma noite reinventada, e já nem se lembrava mais da tristeza de momentos atrás.

Pensava agora em Cristiano, e com tal desejo que se dispôs até mesmo a vestir uma calcinha vermelha, cheia de transparência e bem cavada que costumava guardar para as noites mais acaloradas. O contorno estava bem feito, e as pernas, depiladas. Não havia uma mancha e sequer um único pêlo encravado ou inflamado que obstruísse o perfeito delineamento de seu corpo.

Passou ainda um hidratante que deixou em sua pele uma sensação de frescor que contrastava com o ardor de suas intenções. : - “Calma, garota, calma...”, pensava, conferindo animadamente o resultado da maquiagem, reforçando o batom vermelho impecavelmente deitado sobre a boca e arqueando ainda mais os olhos para retocar o traço do lápis preto em suas bordas, bem como o brilho sob as sobrancelhas.

Antes de sair, desarrumou um pouco o ambiente, emprestando-lhe um ar mais despojado, conforme os desmandos de seus impulsos. Sentia-se ainda mais solta por conta das três taças de champanhe; a quarta, derramou-a na pia, pois ameaçou ficar mais tonta do que deveria. E quando tudo ficou pronto, ainda borrifou um pouco de perfume pelo ar. Olhou-se pela última vez no espelho e perguntou, fazendo cara de malvada: - “Vamos ver do que você é capaz, Cris!...”.

Caminhou pelos corredores com o ar renovado. Entrou e saiu do elevador com brilho no olhar. E atravessou o hall central em 'estado de luz', recebendo sorrisos e cortesias por onde passava. Quando chegou ao lounge do restaurante, levitava.

Sentou-se em seu lugar predileto, sendo logo notada pelo pianista, que não tardou em tocar sua música preferida: Moonlight Serenade. Cruzou as pernas com elegância, deixando escapar calmamente a fumaça do cigarro que acabara de acender. Em seguida, reconheceu a silhueta de Cristiano, que se aproximava, trazendo na bandeja seu Kir Royal. Ao notar o sorriso malicioso do rapaz, Lígia sentiu um comixão entre as pernas, fechando os olhos, prazerosamente...

gravura: albertofughi.com

Flamingo

2010-04-30T12:03:00.010-03:00

Futebol é vida, é esperança Todo mundo gosta desde criança

No futebol a gente se cansa Mas juntando tudo parece uma dança

Futebol é alegria, é paixão E no final, todo mundo pro ribeirão

Futebol é lindo Tão lindo quanto o flamingo.

Beijo. De: João

Para: Jorge Em: Junho de 87

arte by marcya reis

O Ópio do Povo

2010-04-25T13:39:00.004-03:00

Meu pai me ensinou que futebol era coisa ‘do povo’. Desde então, para estar do lado ‘do povo’, passei boa parte da minha vida devotando à bola como a um elo entre minh’alma e a do próprio ‘povo’. Onde quer que eu fosse, em que época fosse, e sob quaisquer condições, seja ela qual fosse, era a bola que decidia meu futuro como se feita fosse, não simplesmente de couro, mas de cristal.

Antes de completar 10 anos de idade, percebi que meu destino já estava traçado. No dia do meu aniversário, meu pai me levou à Sears para que eu escolhesse o presente que eu quisesse. Enquanto meus irmãos se excitavam com toda sorte de inovações espalhadas pelos departamentos de moda, música e, obviamente, brinquedos, eu não saía do de esportes.

Era um deleite ver tantas bolas à minha disposição. Eu já sabia qual era a melhor, mas fazia questão de pegar cada uma, cheirar o couro, ver se era costurada à mão, como as do tempo do Rei, ou se era de costura automática, contar os gomos e, por fim, fazê-la rodopiar em seu próprio eixo, na ponta dos dedos, para verificar se estava oval. Então, olhava para meu pai e dizia: - “Quero esta!”.

Naquele dia não foi diferente. A não ser pelo fato dele haver, surpreendentemente, me oferecido um caiaque – prontamente recusado; para desespero dos demais. Aquela decisão me serviu como um atestado, tendo vicejado por longa data a alcunha de fanático; do cara que trocou um caiaque por uma bola. Em meu íntimo, porém, adorava ser reconhecido por esse radicalismo... Que, a meu ver, nada mais era que uma paixão vivida em sua intensidade máxima.

Foi nesse período, aliás, que estive no Rio de Janeiro pela primeira vez. Todos ficaram alucinados com o looping do Tívoli Parque, com os táxis amarelos ou vermelhos, quadriculados e, claro, com o biscoito Globo e o mate-limão gelado da Praia do Pepino. Eu, em explícita discordância, apelava: - “Pai, já estamos aqui há dois dias e eu não vi o Maracanã...”, questionava, cobrando-o pela não peregrinação ao nosso templo. O que acabou só acontecendo muitos dias depois, lá do alto da Floresta da Tijuca, quando então pude enxergá-lo à distância, em seu formato harmonioso e mítico, fazendo minha alma se sublevar... Era minha Meca.

Num outro momento, quando o bonde da puberdade já movimentava toda a geração coca-cola - uma gente que só falava de carros, matinês na Zoom, jeans desfiado e tênis sem cadarço -, eu não precisava me esforçar muito para manter o rótulo: recusava peremptoriamente qualquer convite para ir a shows ou boates. Enquanto a nata do rock brasiliense dos anos 80 desfilava alucinada e ovacionada pelos palcos da cidade, eu me contentava em demonstrar minha fé pelos campos da vida, em eterna devoção ‘ao povo’. E fazia graça daquela juventude perdida cheiradora de loló.

Quando um viciado acorda, antes mesmo de abrir os olhos ele já está mentalmente escravizado, pensando em uma única coisa. Era assim que eu passava o tempo; pensando em que momento eu estaria em campo. Portanto não era exagero, no meu entendimento, aproveitar a hora do café, a hora do recreio, a hora do almoço, a hora do lanche da tarde e qualquer outra hora do dia (ou da noite) para fazer o que eu tanto amava. Isso levou Johanne, minha namorada de então, a fazer a pergunta fatídica: “João, ou eu ou a bola”. Foi meu primeiro par de chifres...

E com eles, vieram outros, e também outras namoradas, outras paixões, mas nenhuma como ela, a bola; a única a me fazer transcender, dando-me uma compreensão plena do que era o viver.

E muitas outras situações foram, ao longo desses anos, pondo, paulatinamente, minha crença no ‘povo’, à prova. Mais crescidos, os irmãos já não admiravam tanto que eu não estivesse presente em um passeio de fim de semana, um casamento ou mesmo a uma viagem de família.

Quando enfim virei adulto, nada mudou muito, e minha fé no ‘povo’ apenas aumentava, não obstante o contato real com essa divindade se houvesse dado apenas por furtivas idas aos combalidos estádios da capital – montes de concreto de um puro vazio espiritual. Era chegado, portanto, o tempo do batismo. Pagão que sempre fui; de nunca me haverem comungado, sem crisma ou carisma, fui conhecer a Santa Sé.

Foi num 24 de abril, há exatos 10 anos, em companhia de Juliane, minha (única) namorada vascaína. Flamengo e Vasco se enfrentariam pela decisão da Taça Guanabara de 2000. Havia uma expectativa enorme por parte de todos, visto que Romário, o principal apóstolo presente, havia acabado de migrar do Ninho do Urubu para a Frigideira do Bacalhau, blasfemando contra a massa sem dar-se conta do pecado capital.

Adentramos ao estádio...

Um retângulo tão verde quanto mágico se pôs ante meus olhos, envolto por linhas circundantes perfeitas, até encontrar os céus do ocaso, num fim de tarde colorido e ensolarado que me conduziu, instantaneamente, ao útero da minha existência. Abobalhado e maravilhado, procurei por um local neutro, onde as torcidas se encontrassem para que eu e ela pudéssemos sentir apenas a rivalidade contundente de nossas distintas correntes religiosas.

Assim, me sentei naquela arquibancada como quem, cristianamente, ajeita-se no genuflexório momentos antes de uma aparição divina.Todos os ensinamentos de meu pai então me saltaram à cabeça. Os preceitos, a forma, o modo, o estado da alma apto a receber o espírito santo.

E pude antever o que estava por acontecer: - “João, a diferença entre o craque e o jogador comum é que, enquanto este apenas vê a jogada acontecer, o craque antevê.”, dizia ele.

E com o altar ainda vazio, vislumbrei em meu imaginário um sem-número de gols feitos por Deus Zico em tempos remotos – bíblicos, por assim dizer -, e pude vê-lo correndo em direção aos fiéis, magnéticos, inteiramente crentes, desprovidos de ouro, mas ricos em esperança e júbilo espiritual.

Eu estava apto à ascese, afeito como um anjo a entrar para o Reino dos Céus. Enquanto fazia minhas preces, porém, senti no ar uma presença incômoda, satânica.

Não, não se tratava de uma vigarice vascaína; ao me virar, percebi a presença de três impostores rubro-negros; gente rica (burgueses sem religião!), trajando o manto sagrado, num flagrante impropério aos desígnios de nossas raízes sociais.

Não eram ‘do povo’! Usavam tênis de marca, camisas último modelo e jeans limpos, azuladinhos. “Não pode ser, deve ter algum erro. Não é possível que vim ao Maracanã me sentar ao lado desses almofadinhas cheirando a Hugo Boss!!!”, pensava eu, em desespero, esquecendo-me por completo de que o Cristo não ama o pecado, embora aceite a todos os pecadores. Mas eu insistia, em franca agonia: - “Vade retro, Satanás!”.

Pois nem bem a bola rolou, e o Pet (é, este mesmíssimo Pet), em jogada genial, colocou-a na testa de nosso centro-avante, estufando a rede e fazendo a massa humana presente ao Maracanã ser arrancada do chão, tal como as águas vermelhas que Moisés separou, numa explosão de intensidade e força que jamais havia presenciado.

Fui subitamente tragado por um mar aberto de mãos, braços e abraços, sendo abraçado, agarrado, beijado, suado, berrado, amassado erguido e soerguido por aqueles mesmos três mauricinhos que, por fim, produziram em mim a sensação de maior elevação espiritual que jamais havia sentido em todo meu sacerdócio.

Foi quando percebi a síntese da nossa condição, onde nos encontramos e por que vivemos. Por uma bola perfeitamente feita, numa parábola perfeita, atingi o entendimento que engendra nossa percepção em relação ao mundo. E foram eles, aqueles benditos playboys zona-sul, os responsáveis diretos por me haverem extirpado do coração o preconceito, dando-me a exata noção e aceitação de algo que, até então, inexistia: eu era, enfim, parte do ‘povo’.

Capital Fria e Aconchegante

2010-04-09T17:50:00.009-03:00

Entro na pastelaria.

Raramente vou lá, embora o pastel seja realmente muito bom. O que estraga são os proprietários, pois pensam muito no lucro, esquecendo-se da educação, especialmente aquela senhora que tá sempre de cara azeda; ô, desgraça!

Fica sempre no caixa, a cuidar da manipulação das notinhas, função que exerce de olhos voltados para baixo, a fim de estar sempre a guardá-las, suponho. É do tipo que não fala nem “de nada”.

Felizmente ela não estava, mas uma sorridente assistente, com touquinha branca na cabeça e olhinhos de índia, meio cafuza. É um contraponto perfeito.

Pedi apenas um pastel de queijo e paguei à vista, em dinheiro; RS$2,75. Fiquei devendo 5 centavos. Se fosse a velha megera ia ter cara feia.

Fui me sentar no balcão, deixando as mesas lá de fora para o casal que se beija e namora. E fiquei observando um senhor de seus 70 anos que estava logo atrás de mim, na fila do caixa.

Roupa passada, cabelos (ainda que poucos) penteados para trás e óculos de aros finos e dourados. Com gestos suaves, quase trêmulos, pagou pelo pedido e veio se sentar junto a mim: - “Vamos comer um pastel?”, emendou. - "Com certeza!..." - retruquei. Ele arrastou o banco para mais perto ainda, evocando uma intimidade que inicialmente me preocupou (de leve).

- “Eu gosto muito de pastel. Pastel é bom demais, não é não?” – perguntou ele, esfregando as mãos enquanto acompanhávamos, atentos, à pasteleira manufaturando nosso lanche. Virei e lhe respondi que sim, que eu achava que o pastel era um alimento especial feito artesanalmente... Mas ele não tirava os olhos da cozinheira, e esta, da massa, esticando-a, dobrando-a no ar, esticando uma vez mais, e novamente, até fazer o talho certo, cobrindo-o de mozzarella, pondo sobre ele nova lâmina de massa, para então espremer-lhe as bordas - coisa que toda criança gosta de fazer -para, por fim, mergulhá-lo em óleo fervente, amarelo-gasolina.

- “É especial porque a gente pode ver como ele é feito, acompanhar o ritmo... E ver como está a energia da pasteleira.” –acrescentei.

- “É verdade. Eu adoro a “Pastelino”, em Fortaleza... Você conhece Fortaleza?”
- “Não, nunca estive lá... Mas o senhor não tem sotaque de cearense; parece mais carioca...”
- “Sou carioca, de São Cristóvão”
- “Que revelou o Ronaldo Gordo...”
- “Exato!... Sou lá de São Cristóvão!
- “É a estação da torcida do Flamengo em dia de clássico.
- “Pois é... Mas comprei um terreno lá em Fortaleza; coisa linda!!!
- “Que bom...”
- “Mas moro aqui há mais de 30 anos! Desde 1977”
- “Ganhei do senhor; estou aqui desde 75”.
- “Ah...”

Meu pastel chegou primeiro e eu acabei queimando o beiço com o vapor quente.

O São Cristóvão não ficou de 'olho-gordo' no meu pastel, mas continuava a esfregar as mãos, olhando atentamente para os seus que, sendo retirados do óleo, iam imediatamente sendo postos na cestinha enguardanapada. Foi-lhe servido junto com um caldo-de-cana bem gelado.

Como tenho eu 'olho-gordo', pedi um caldo para mim também. E outro pastel:

– “Pode pôr tomate?"

- “Sim. Orégano?”

– “Orégano.”

Uma senhora rechonchuda, mais velha que eu e mais nova que ele, sentou-se ao seu lado, junto ao balcão. Enquanto isso, ele abocanhava seu pastel com vontade, esticando o queijo derretido até o limite, erguendo os braços e envergando o corpo para trás, até quase cair do banco, sem conseguir arrebentar aquela fita elástica. Com a mesma suavidade, avançava com a boca sobre o queijo, como se faz com um fio de macarrão. E continuou:

- “Brasília é horrível, mas foi aqui que ganhei dinheiro!”

Virou-se para a senhora que acabara de se sentar e perguntou:
- “A senhora, de onde é?”
- “Eu?” – assustou-se – “Sou de Minas...”
- “Então; Brasília não é horrível?” – insistiu ele.
- “É... Mais ou menos, né? É um pouco estranha...” – desculpava-se, olhando para mim, buscando algum consentimento.
- "É uma cidade compartimentada pelo poder aquisitivo de cada cidadão, né?” – completei.

- “É... Exatamente! É assim mesmo!" - empolgou-se ela, revelando um ranço qualquer; possivelmente por sentir-se, veladamente, vítima da discriminação sócio-cultural presente na Capital.
-"Uma coisa horrível!...” - prosseguiu o senhor, indignado. - “Brasília, não tem cultura! Qual a tradição daqui?”
- “Roubar, talvez....” – retruquei.
- “Mas quem rouba vem de fora!” – defendeu a mineira.
- “Eu ganhei muito dinheiro em Brasília...” – revelou ele, enquanto partia já para o terceiro pastel.
- “Roubando? Hehehe...” – provoquei.
- “Nããão; eu vim do Rio De Janeiro! Àquela época, davam tudo pra gente... Facilitavam nossa vida... Mas isso aqui é horrível!”
- “O problema é que as pessoas aqui são muito frias," – disse ela – "e ninguém conversa com estranhos. "

- “É difícil, mas acontece..." - E naquele exato instante, nos entreolhamos, já sem o pudor com o qual se encaram os desconhecidos; todos com seus pasteizinhos à mão, escorados numa bancada em proximidade física e emocional. Estávamos à vontade.

Ela então arregalou os olhos e constatou: - "Vocês também não se conhecem!", para então soltar uma gargalhada altíssima, assustando às funcionárias.

O papo prosseguiu amigavelmente e eu, com uma tirada ou outra, ora arrancava boas risadas dela, ora provocava o senhor guloso. Que se mostrou satisfeitíssimo com nossa conversa, tendo se despedido efusivamente. As atendentes se viravam em sorrisinhos e admirações, e comentavam entre si algum pensamento. A senhora mineira parecia realizada, de tão alegre, comia seu pastel sem qualquer culpa.

Despedi-me com um aceno às moças e, antes de sair, falei à mineirinha, olhando nos olhos dela e percebendo um brilho de renovação: - “Mesmo sendo fria e estranha, sempre vai haver pessoas as quais vale a pena conhecer."

Saí de lá eu também me sentindo muito bem.

Irmãos

2010-03-27T13:29:00.009-03:00

. . . . Jorge, Caci, Lisa, Pedro, João, Chico . . . .

A melhor coisa do mundo é ter irmãos (logo atrás de ovo, mulher, futebol e suco gelado de limão-galego - nessa ordem). Lá em casa, éramos em quatro. Nascemos um após o outro, numa escadinha sonhada por nove entre dez mamães. As demais sonham em ter filhos gêmeos.

Gosto muito dos meus irmãos. Nunca disse que os odiava, nem mesmo por amor. Mas bem que poderia, pois somente o amor produz sensações tão intensas e contraditórias entre si. Quem não ama, despreza ou esquece; quem ama, odeia e se chateia, mas não abandona.

São vários os laços que me unem aos meus irmãos; uns bons, outros não. De todo modo, existem. E por existirem, também me fortalecem existencialmente, dando-me identidade, cara e lugar. E sensação de pertencimento. Ter irmãos é ter a certeza de que não estamos sozinhos no mundo. Estar sozinho no mundo é o mesmo que não estar.

Pois eis que crescemos, deixamos de ser crianças, e a proximidade junto aos irmãos já não é tamanha. Cada qual com suas vidas, afazeres, interesses e loucuras.

Há um certo estranhamento quando nos damos conta de que as diferenças entre você e seus irmãos se transformaram em vidas distintas; opções contrastantes àquilo que você antes imaginava como sendo “senso comum”.

Da mesma forma, é instigante perceber que seus irmãos transformaram todas as suas respectivas ‘esquisitices de infância’ em estilos destoantes ao seu... Ou que ‘velhas manias de criança’ agora são discutidas em sessões de psicanálise. Antes falavam do jeito louco do João; agora falam do louco do João...

Mas é também engraçado quando a gente escuta o irmão mais novo falar “Eu nunca gostei de arroz à grega! Isso é coisa que você inventou! Aliás, odeio berinjela ao forno e picles em conserva!”, ou então o mais velho revelar que aquela inesquecível aventura de infância não passou de um recorrente exercício de imaginação. E que aquela empregada nunca deu pra ele na noite de Natal, em 84. Nem chupou seu pau. Ou de ouvir uma estória vivenciada por todos nós, mas com abordagens totalmente originais.

Noutras situações, de uma conversa sonsa, quase nada, renasce uma mágoa: “Minha boneca Susie que eu adorava, e que vocês cortaram o cabelo... Que ódio eu tenho até hoje!!!” – relembra a irmã mais velha.

Isso sem contar que ter irmãos é muito mais seguro que backup digital. Quanto mais irmãos, mais memórias vívidas e coloridas da sua própria vida lhe estarão eternamente à disposição.

Existe muita gente por aí que, por falta de afinidade ou vontade, não tem irmãos, mas simplesmente parentes. Não é culpa de ninguém, especificamente. Provavelmente é por conta da criação, e isso é coisa que não surja apenas de uma geração. Portanto, não há mesmo necessidade de culpar ao pai, à mãe... Ou mesmo ao irmão.

Passei toda a vida enaltecendo isso; essa coisa de ter irmão...

Então, já com a idade avançadíssima dos 20 e poucos anos, informaram-me que eu havia ganhado uma nova irmã. Não um bebezinho, mas uma já crescida, que era para não dar muito trabalho.

Ela nasceu sem que soubéssemos, fruto de um ‘instinto’ largamente difundido entre as classes jornalística, artística e operária brasiliense da década de 70. Foi um tempo em que ninguém era de ninguém e todo mundo era de todo mundo. Ou quase todo mundo. Foi nessa cadência que Amanda veio ao mundo.

O aviso que tínhamos uma nova irmã causou surpresa e expectativa. Afinal, ela já tinha 18 anos, dois filhos e muita história de vida.

A aproximação foi lenta, devagar... Coisa de uns 10 anos. Mas, há dois verões resolvi aceitar um convite dela para conhecer sua família, seu lugar.

Desde então, Amanda tornou-se minha irmã. Com ela descobri afinidades que nunca encontrei nos demais. Descobri também estilos, pensamentos e instintos semelhantes aos meus. E descobri também que o tempo não é nada; quando se ama, se quer.

Há dois dias ela fez aniversário. E eu, pelo segundo ano consecutivo, não liguei. É porque estava escrevendo esse texto, só para dizer a ela o quanto ganhei.

Hip Hop Nacional - É Nóis na Fita, Mano Brown! (um texto para se ler cantando)

2010-03-24T12:53:00.006-03:00

Dobrando a esquina de mármore, ouve-se o inconfundível ruído da periferia, expressado na batida sincopada do rap marginal. “Mente sã, corpo são; só quem tá pilhado se segura; curte a marcação! Parada bloqueada, se liga, playboyzada, que chegou a nossa raça e a barra tá pesada!...”

Então, surge um grupo de manos e minas.

Ainda é cedo, são as primeiras horas da manhã. Mesmo assim, elas dão pinta de que estão, há muito, preparadas. Caminhando à frente da rapaziada, têm os cabelos molhados, escorridos, colados na cara chapada. Lápis de olho, e maquiagem marcantes. Trazem também nas roupas, especialmente nas calças, marcas de falsos brilhantes.

As unhas coloridas e, claro, indefectíveis tênis de corrida berrantes. São elas que se põe a cantar, trazendo consigo o ritmo forte da batida que ecoa pelo alto-falante do aparelho celular.

Logo atrás, 4 ou 5 manos, com cara fechada, acompanham as minas, com menos badulaques, mas em clara expressão indolente; pura presepada.

Vão abrindo espaço, perpassando os transeuntes, ignorando os raros passantes, fazendo de todos, postes, espectadores de seus rústicos rompantes.

É a hora deles. O palco é deles. A faixa é deles. E os corredores quase vazios de piso brilhante apenas enaltecem a cara desse povo adolescente, fazendo desse instante uma alegria; a hora mais marcante do dia.

Logo, logo, porém, sumirão de cena e assumirão o ofício diário; trazendo papéis, comendo pastéis, preocupados com o horário. É a turma da Câmara: os estagiários.

Deslumbrado, cruzo por eles; passo rente e vou em frente, fazendo coro àquela gente: “Mente sã, corpo são; só quem tá pilhado se segura; curte a marcação! Parada bloqueada, se liga playboyzada, que chegou a nossa raça e a barra tá pesada!...”

Orfeu Parmênides e o Sonho De Heráclito

2010-03-16T08:55:00.007-03:00

Após o banho, fomos nos deitar. Não era tão tarde.

O dia seguinte seria de muitos compromissos; atividades importantes que vinham sendo cumpridas à risca.

Então nos abraçamos e demos um beijo de boa noite...

Nossos lábios se tocaram de leve e nossas mãos se entrelaçaram, e depois veio a língua; logo, a sensação de calor. Pensei: "Ela tá querendo..."; ela pensou: "Ele tá querendo"... E assim, fizemos amor, desaguando num prazer infinito, imutável e único. Em seguida o sono profundo...

Uma semana depois, nosso sonho acabou; volúvel, cinzento. Foi quando me caiu ao colo uma sensação de que Parmênides poderia, então, não ter mesmo nenhuma razão...

Mãe, Esqueci a Infância na Casa da Joana!

2010-03-09T15:19:00.006-03:00

Yago passava todo o tempo do mundo se aventurando pelo mundo exterior. Cumpria com disciplina suas obrigações em casa e as tarefas escolares, mas dedicava a vida às brincadeiras de rua; era lá que ela – a vida - fazia sentido.

Desde pequenino, acostumara-se a usufruir de tudo o que estivesse ao alcance; das brincadeiras de bola às de correr; das modas às conversas fantasiosas; de saladas-de-fruta às subidas na árvore. Muito costumeiramente voltava para casa já bem tarde. E no banho, enquanto passava a bucha sobre os pés imundos de terra, pensava, ansioso, em tudo o que faria novamente no dia seguinte.

Relembrava, sorrindo, cada jogo disputado, cada batalha travada, cada conversa ou gargalhada. Com seus 11, quase 12 anos, ele era a própria excitação concentrada. Em pouco tempo, seus impulsos alcançariam fronteiras ainda inexploradas e bem mais abrangentes da natureza humana, e o interesse cada vez mais aguçado pelas moças era o maior reflexo dessa mudança.

No entanto, e ao contrário do que pensava o guri, a aproximação junto às moças era cada vez mais difícil à medida que seu interesse aumentava. Elas já não se mostravam mais tão acessíveis como em tempos idos, quando brincavam juntos, descobrindo-se mutuamente por entre as roupas de um armário escuro, sob a cama ou metidos num canto qualquer que lhes oferecesse proteção e anonimato. Era um tempo em que as vontades eram saciadas sob o manto da inocência.

Mas quando os pêlos começam a nascer e a voz a esganiçar, o olhar lúdico da criança se perde quase que totalmente, dando lugar a uma crescente e despudorada malícia. Então, o menino passa a viver uma espécie de entressafra existencial, onde seus desejos de homem - cada vez mais aflorados - passam a não mais caber em seu corpo infantil, indo desembocar nas tortas linhas de um rosto desproporcional e cheio de espinhas. Eis aí a síntese da puberdade masculina.

Completando o quadro, as meninas da sua idade, por motivos óbvios, só se interessavam por garotos mais velhos; ‘adolescentes de verdade’, de 14 anos ou mais. E as meninas mais novas não eram meninas, senão crianças cujo único contato para com o mundo masculino se dava por meio de tapas, arranhões e muita histeria. Carinho, só para as bonecas e ursinhos de pelúcia.

Nenhum desses dois grupos, no entanto, era de seu interesse. O giovanotto gostava mesmo era das meninas mais velhas que ele; as que já tinham peitinho, bunda e cara de mulher. O foco se fazia, portanto, nas amigas das suas irmãs mais velhas, bem como nas irmãs mais velhas de suas amigas.

Sempre que ocorria uma situação onde ele pudesse se mostrar, ele se mostrava. Qualquer sinal de que era notado o fazia tocar as nuvens, sendo imediatamente guardado por ele num compartimento especial de suas memórias afetivas. A reciprocidade feminina passou a ter uma importância fundamental em sua vida.

Quando isso ocorria, passava a merecer lugar de destaque nas cotidianas e solitárias homenagens que ele prestava às mulheres, no banheiro de sua casa (ou em qualquer outro lugar). O corpo ainda em formação não produzia sêmen, mas o menino se desmanchava em prazer, várias vezes ao dia.

Esmerava-se em selecionar uma de cada vez, dedicando cada momento de intimidade a uma de suas homenageadas. No banheiro do colégio, pensava em Renata, a menina mais bonita da classe. Quando estava em casa, fazendo os deveres escolares, era Graziela, a irmã do amigo Marquinhos, quem ocupava lugar de destaque em sua imaginação. No curso de Inglês, Juliane era a bola da vez; e para cada atividade realizada, Yago elegia uma musa inspiradora. Todas elas, contudo, estavam com seus dias de diva contados...

Numa tarde, quando jogava queimada numa pracinha próximo à sua casa, Yago conheceu Joana, uma loirinha, de olhos azuis e rostinho de princesa que morava no edifício em frente ao seu. Ela tinha nove anos, adorava bater nos meninos e carregava a fama de ser chatíssima; ainda mais quando fazia uso de seus agudos sibemóis para comandar as brincadeiras.

O que fazia Yago suportá-la era sua irmã mais velha, Patrícia, quem sempre a chamava quando a noite caia. Patrícia tinha 16 anos e todos os atributos que um homem deseja, literalmente, possuir.

Bastava findar a luz, que lá vinha Patrícia a chamar a estridente Joana. Moravam com a avó que, sempre adoentada, fazia questão que as duas estivessem em casa até as 8 horas da noite. Para desalento de Yago, Patrícia nunca vinha só. Estava sempre acompanhada do namorado João Paulo. Não era difícil encontrar o casal se bolinando às escondidas, por detrás de alguma pilastra ou muro. À hora limite, João Paulo vinha se despedir de Patrícia à porta do elevador. Era uma figura irritante, com seu cabelo vermelho, um sorriso antipático e as indefectíveis sardas que se espalhavam à perfeição pela sua cara de pastel.

João Paulo e Yago se detestavam. Este odiava aquele porque invejava seus 18 anos, sua perna cabeluda e, obviamente, a namorada. Por outro lado, JP se incomodava cada vez mais por Patrícia dar exacerbada atenção ao pirralho, além de sempre lhe reservar algum elogio: - “Que lindo, este menino! Aposto que já tá namorando, né?” -, dizia ela, enquanto o namorado se impacientava cada vez mais ante a presença do ‘rival’.

Yago sonhava com o dia em que encontraria Patrícia a sós... Mas como, se ela estava sempre atrelada à avó, à irmã ou ao namorado? Um dia, porém...

Naquela tarde, ao chegar à pracinha, Yago não encontrou Joana. Não a tendo visto pelas cercanias, apelou para o interfone e descobriu que sua amiga estava em casa, jogando vídeo game. Foi convidado a subir.

Dentro do elevador, sentiu um cheiro gostoso de perfume de mulher e pensou que era de Patrícia, e pôs-se a imaginar se ela estaria em casa também...

Mas não estava.

Estava apenas Joana e a avó, Dona Fátima. Esta, afundada numa velhíssima poltrona de couro, assistia à TV (de olhos fechados), a um volume estratosférico, posto que fosse quase surda.

Joana abriu a porta e os dois foram para o quarto. Ficaram lá por cerca de duas horas, até que, num súbito repentino, Yago largou o controle do jogo e olhou para Joana.

- O que foi? -, perguntou a loirinha.
- ...
- Yago?...
- Tenho de ir embora... Agora!
- Quê?...

E já se levantando, saiu, deitando explicação pelo corredor: - “Já são 8 da noite! Sua avó vai se chatear. Tchau!” -, disse, se apressando em alcançar a porta.

De volta ao elevador, Yago não apertou qualquer botão. Apenas sentou-se e esperou.

Poucos minutos depois, um leve solavanco, e o elevador se pôs a descer. – “É ela... Só pode ser ela!...” -, exclamou, se levantado num pulo, com o coração quase a lhe escapulir boca afora.

No térreo, quando a porta se abriu, ele nem conseguiu fazer cara de surpresa ao se deparar com uma sorridente Patrícia:

-“Menino bonito!? O que você está fazendo aqui?”
-“Eu tava na sua casa, jogando videogame com sua irmã...”
-“Sei... Então vem comigo; quero que você me leve até o meu andar” -, disse ela, sorrindo maliciosamente para o garoto.

Quando a moça apertou o botão do 6º andar, Yago sentiu o corpo congelar. Ele desejou aquele momento mais do que qualquer outra coisa, mas agora, não tinha a menor idéia do que deveria fazer (se é que deveria fazer alguma coisa)!

Alheia à aflição do garoto, Patrícia se olhava no espelho e ajeitava, tranqüilamente, o cabelo algo despenteado, e também o vestido visivelmente amarrotado. Mesmo paralisado, Yago acompanhava, visualmente, cada movimento das mãos dela; o toque nos cabelos, a forma macia como tocava o próprio vestido... Viu quando, da roupa, a mãos passaram à pele, indo alisar um par de coxas bonitas, cheias de pelinhos dourados... – “Você gosta das minhas pernas, Yago?” -, perguntou. No que ele apenas assentiu, balançando a cabeça.

Quando o elevador chegou ao destino, Patrícia rapidamente se virou e pediu a ele que olhasse em seus olhos. Dentro deles, num brilho sedutor, Yago enxergou a imensidão de sua paixão ainda nascente, que logo se transformou em ardor quando Patrícia levou seus lábios de encontro aos dele, num indescritível beijo de mulher. – “Esse é o nosso segredo!...” -, disse ela, fechando a porta.

Yago não se movia, como se sua imobilidade lhe fosse garantir a perpetuação daquele instante. Tudo o que ele vivera de mais emocionante até então ficou, de repente, perdido num tempo distante.

Chegando ao térreo, suspirou profundamente antes de abrir a porta com firmeza e elegância. Ao sair, já não era mais o menino que há pouco apertara o interfone. Decidido, começou a caminhar, altivo e tranqüilo, mal percebendo que acabara de deixar para trás, sentada no chão do elevador, a própria infância.

Jussara Odeia Cama

2010-02-24T10:35:00.008-03:00

Uma noite gostosa de sono tem grandes chances de desembocar numa manhã risonha, daquelas com sol ameno, com orvalho na grama, ao canto do galo despertador e com cheiro de café no coador.

Tenho cá para mim que esse negócio de dormir até tarde é patologia da modernidade. A cama é lugar para rituais sacros de amor e sono; preguiça é pecado. Então que inventaram a lâmpada só para estragar a noite; e com ela, o dia. Quem dorme mal, acorda mal.

Tenho uma conhecida que á assim; Jussara acorda mal todo dia. Não fosse esta uma realidade, como explicar sua cara engrupida a cada bom dia? Como entender sua expressão azeda, mesmo quando ela não está chupando limão? Só pode ser por falta de... Sono! Poder-se-ia cair no lugar comum e dizer que é por outra falta (aquela, que fica), mas seria simplificar demais.

Não adianta vir com delicadeza ou educação, pois a bicha tá sempre em pé de guerra. “Baixe as armas”, costuma provocar, outro colega nosso, na vã tentativa de suavizar seu ímpeto 'vilânico'. “É nossa Kátia Abreu!!!”, diz ele, deixando explícita a associação àquela senadora que tem, por “virtude”, a macheza xucra.

Outra característica sua é a ‘expansividade’. O termo é ambíguo, bem sei, e pode ter muitos significados; alguns bons, outros, nem tanto... Jussara tem necessidade de expandir tudo: sua voz, seus pontos de vista, seus doutos conhecimentos jurídicos e, principalmente, seu infinito particular.

Dependurada em redes sociais, tem a mania de comentar todo e qualquer assunto que, porventura, esteja discutindo com sabe-se lá quem. Tem enorme naturalidade em virar-se para o lado e mandar ver: - “Gente, eu não posso com a fulana!... Olha só o que ela está me dizendo aqui!...”. Nem se preocupa em notar que as pessoas à sua volta têm, por hábito, trabalhar durante o horário de trabalho. Ela não.

Fala, fala, fala, fala e fala. Fala mais que a mãe do Gualda. Bufa. Respira alto. Bate a gaveta com força desproporcional. Atende ao telefone ora com empáfia, ora com raiva, fazendo sempre questão de desligá-lo de maneira bruta, como se raiva tivesse. A vida, para ela, só parece existir na demonstração, na superficialidade, na aparência e, principalmente, na carência que ela exorta: “Olhem para mim, por favor!”...

Tem mania de dar bronca nos mais fracos. É natural escutá-la gritando com o filho e com a empregada, por telefone, e também com o rapaz que lava o carro, que vem até aqui entregar as chaves só para ser destratado em frente a todos. Ela se sente muito importante assim, demonstrando toda sua solteirice e seu pulso forte. Sente-se o protótipo da mulher do séc. XXI.

Talvez por isso, só ande de carro novo, pinte os cabelos de loiro-malibu, esmalte as unhas com cor berrante e só saia de casa com, no mínimo, 790 gramas em penduricalhos doirados. Jussara ama o dourado. É a prova de que ela venceu na vida. Quando visita a terra natal, banha-se em ouro para mostrar que venceu. Só não vê quem não quer.

Tornar-se seu amigo é muito fácil; basta acatar suas idéias, sugestões, ponderações e achismos filosóficos. Em prol da boa convivência, foi este o caminho que andei percorrendo durante muito tempo. Apenas que me era muito caro o enorme desperdício de tempo que daí resultava. Tive de aprender a conversar sem tirar os olhos da tela, porque se olhar para a cara dela... Vixe, é difícil de sair.

Ela te olha, te engole, te fala, te espreme contra o muro; faz de tudo para que você seja seu cúmplice – e todos sabem: a cumplicidade só se dá pelo olhar.

Para ela, o trabalho só existe quando ela está trabalhando. É daquelas que franzem a testa se alguém tosse quando ela está lendo alguma coisa ‘importante’. Coitada da moça da copa, que vem solicitamente perguntar se ela quer café. Jussara adora café, mas quando está trabalhando, incomoda-se assustadoramente com a pergunta. Nesses momentos, ela se dá ao trabalho de espalmar a mão, estendê-la no ar e dizer “Peraí...” - deixando a ‘criada’ ali, parada, esperando por uma simples confirmação. Quando vem o café, reclama que está frio ou velho: - “Quando eu trabalhava no Supremo, com o ministro tal, tomava café na sala dele!”... -, diz, esperando por um “ohhhh” de inveja que só existe na cabeça dela.

Para meu desespero, notei que ela se sentia muito mais à vontade comigo quando estávamos a sós. Era como se ela esperasse pela minha chegada para poder colocar em dia suas fofocas e indignações cotidianas: - “Olha isso aqui! O banco quer me cobrar juros de uma dívida de 5 anos atrás; que absurdo! Lembro bem que paguei tudinho! Olha aqui, tenho até o comprovante... Olha!”.

Por vezes, tentei demonstrar que seus problemas pessoais não me despertavam assim, ‘taaaanto interesse’, mas ela não entendia minha psicologia. Pensei em ser bem direto, mas assim, correria o risco de criar um clima hostil que não me agradaria. Quando eu já pensava seriamente na possibilidade de me mudar para outra dimensão, algo novo surgiu no horizonte...

Cheguei ao trabalho com a cara-de-feliz que me é peculiar. Não havia tido noite de sexo, nem acordara com os passarinhos gorjeando minhas palmeiras, mas tinha dormido bem a noite inteira.

Jussara estava lá, à minha espera. Entrei, simpático: “Hello, crazy people!”. Ela, como de costume, mal consentiu.

Liguei o computador e fiz gracinha para a senhora da copa, que me trazia a jarra d’água. (Ela me acha lindo, a copeira.)

De repente, desperta o monstro! – “Gente, olha só o que o Tostão está fazendo! Que canalhice!!!”, disse ela, iniciando uma difamadora conversa a respeito do ex-craque da Seleção Brasileira e do Cruzeiro.

O tom da voz estava alto demais para aquele horário. Além do quê, o que ela dizia não fazia jus à realidade dos fatos. E disso eu sabia, visto que acompanho tudo o que o mineirinho tem escrito, além de haver lido, recentemente, sua autobiografia. Em bom Juridiquês, desmontei toda a fofoca que ela destilava. A moça não gostou e perguntou se eu estava com algum problema, voltando-se para mim com desequilibrada agressividade. Respondi que ela estava falando sobre o que desconhecia, e isso não cabia bem a tão sapiente criatura. Então ela reclamou do meu tom de voz, no que eu perguntei se ela não dispunha de um espelho com reflexos audiofônicos em sua residência para escutar o ridículo de sua afirmação. Jussara então se calou. E assim passou o resto da manhã, e também do dia, e da semana. Está de mal.A guerra dela é minha Paz!

Espero não haver tempo para tréguas em nosso horizonte.

Chupa, Arruda - Chupa na Papuda!

2010-02-20T12:25:00.004-02:00

Ao ver a porta do carro se abrir, tive a certeza de que o pior estava por vir. O ‘idiota do pulo’ desapareceu na multidão, deixando a todos com ar de culpa e cumplicidade. Uma figura intimidadora saiu, olhando para nós de modo ameaçador, como se oferecêssemos um real perigo ao que quer que fosse. Por fim, voltou ao carro e o comboio seguiu.

Ficamos para trás – alguns, atônitos; outros, indignados. Em comum, a perplexidade ante a aberração a qual acabáramos de ser submetidos.

O que, de caráter tão emergencial, teria levado o Estado a investir contra a própria população? Aliás, não contra as pessoas, mas contra uma tradição secular que representa nossa mais conhecida manifestação cultural em escala planetária – um símbolo nacional! Pobres escrituras... A Terra Santa prevista por Dom Bosco, o sonho visionário de JK, a Capital de todos os brasileiros, encontro de todas as culturas!... Pobre Brasília.

Sei que nunca se deve fazer esta pergunta, mas o choque fora tamanho que não tive opção; então, mandei ver na dramaticidade do ato, e, como quem suplica ao Salvador em peçonha, indaguei: “Ó, Deus, o que mais, de tão indecente, poderia ocorrer a esta infeliz cidade?...”.

Já dizia um sádico militar da Cavalaria, o Cel Marcondes, que “nada poderia estar tão ruim a ponto de não poder piorar ainda mais” – afirmativa imperativa que fazia cessar, de imediato, qualquer lamento ou choraminga dos soldados que comandava. Ainda que estivéssemos sobre areia movediça, ninguém dava mais um pio após escutar aquela máxima.

E assim, surgiu a resposta. Do fim da rua, viu-se uma movimentação brusca, logo justificada pelo avanço descortês de duas fileiras de ‘seres-brucutu’; gente ignara que vende sua força de trabalho não somente por conta do salário, mas pela desobrigação de ter de pensar, e simplesmente obedecer, executar e atacar. Por mais tacanha que pareça ser, imagino que deva haver algum tipo de reconforto existencialista nessa escolha.

Cada um trazendo um cassetete estrategicamente elevado à altura de nosso abdômen, fazendo que cada folião “sentisse”, fisicamente, a presença da tropa protetora. Pendurados em seus cintos de mil utilidades, bombas de gás lacrimogêneo e sprays de pimenta, que logo foram acionados – provavelmente por “força das circunstâncias” e violentamente investidos contra a multidão.

Como a ponta de uma lança descomunal, rasgavam, feriam e machucavam os foliões; talvez menos na carne do que na alma.

Almas idosas e até infantis, de nostalgia, mas também de fantasia, brutalmente atacadas, asfixiadas pelo gás, cegadas pelos sprays de pimenta; espancadas pela natureza bruta, desumana, violenta.

O que pouco antes fora alegria, logo desabou em correria. Por entre os vãos dos prédios comerciais escapuliam, aos trancos, pessoas imersas em fumaça e grito. Pediam água, caiam e choravam.

E logo a rua se tornou deserta, e o Carnaval cessou. Ao centro, como uma ilha, homens de preto; tristes figuras em forma grotesca.

É sabido que nossa cidade é ainda incipiente na arte da cidadania, dos esportes ou das festas. É cidade que ainda carece de identidade; crescida precocemente sob a égide do modernismo de um tempo que ainda não chegou. É também uma cidade ainda desconcertada, que tão logo nasceu, teve de ser enquadrada por atos institucionais e generais – cidade traumatizada.

Enquanto, nós, protagonistas não tomamos nossos lugares, enquanto se discutem papéis ou ações, há quem, de há muito, esteja se mexendo por entre frestas e sombras. Gente como essa, que empobreceu a história brasiliense com um episódio tão vergonhoso e facínora como o do Massacre da Pacheco Fernandes. Gente que mente, mente, mente... E também mata.

Bom Carnaval, Senhor Governador. Que as lembranças daquele dia estejam sendo, agora, reavivadas em cada canto dessa sua cela. Aproveite o tempo e componha uma marchinha, ou mesmo um frevo. O Galinho foi ferido, mas continua aceso.

Desacato ao Carnaval

2010-02-15T15:33:00.005-02:00

O dia estava lindo para um pulo de Carnaval. Era dia de se encontrar com o Galinho – o Galinho de Brasília.

Já antes, muito antes desse encontro – ainda em casa -, sinto os prenúncios do que vem por aí. É como se preparar para ir a um estádio lotado, sendo que, desta feita, o Zico sou eu.

É possível enxergar a massa brincando, fora de si, com sorrisos à larga – e você é parte dela. O Carnaval não é balada, não é rave. É tradição; raiz.

Enquanto a gente “se guarda pra quando o Carnaval chegar”, tem-se a exata dimensão do júbilo que esse momento significa e representa para a identidade e a satisfação de ser brasileiro.

Como parecerá, aos recifenses, o nosso Galinho frente ao pernambucano? Um espirro de saudade - caricatura malfeita do estrondoso galináceo -, ou uma redenção – um pedacinho de lá pertinho da gente?

Claro, não há nada que se comparar este àquele, pois o nosso já vem com diminutivo no nome para não dar ares de insubordinação. Mesmo no Carnaval, há que se ter respeito à ordem e à hierarquia.

Súdito momesco que sou, adoro as ordens dos metais, a autoridade dos sopros e a imponência das batidas do frevo. Não choro de saudades porque nunca estive por lá, mas de emoção, alegria ou excitação, pois quem cai nessa dança... É pra se acabar!

Quanto à emoção de se estar entre mil ou um milhão, à primeira vista, pode parecer haver uma distância abissal, mas certamente há um mesmo DNA em ambos os casos. Quando se está ali, em meio ao cheiro da gente, numa vibração quase uníssona, sabe-se que a humanidade tem jeito; sente-se a energia divina da vida correndo latente no sangue; é puro poder!

A histeria da banda, inerente ao próprio ritmo do frevo, conduz todos a uma mesma freqüência emocional. Os sucessos se repetem, infinitamente, tornando-se marcas indeléveis em nossas memórias afetiva e musical. Não importa que você não saiba quem foi Capiba e que ‘Vassourinha(s)’ não seja somente um utensílio doméstico, pois quando a música te invade o a alma, elevando tua condição e tirando seus pés do chão, a razão perde o sentido. É frevo é o trio é o povo; é o povo é o frevo é o trio...

Ao meio da tarde, após estacionar meu carro numa quadra mais distante, caminho por entre a grama brasiliense, satisfeito, sentindo potentes doses de bem estar que se pronunciam mais e mais pelas ondas quentes do brilho solar, até alcançar as primárias - porém imprescindíveis - cores de nosso Galinho. Rua tomada, colorida, animada! Sol forte na testa, suor, fantasia e espuma. E tava o sapo cururu, tava a rã e tava a jia...

Encontro conhecidos meus, de agora e do tempo de meus pais. Mas tenho de estar sozinho para me juntar à multidão. Carnaval é movimento, improviso; desaviso. Vai-se para onde quer; ainda que trôpego, o destino é o Paraíso.

A única segunda-feira que é comemorada todo ano é a Segunda de Carnaval. E aquela estava realmente diferente; estava tudo dando certo demais. O bloco ia e vinha pelas superquadras candangas, causando grande alvoroço por onde passava. As crianças, nos ombros ou no chão, inventavam seus próprios passos de frevo. E toda a gente se ia, às gargalhadas e banhos de cerveja e espuma. Quem não pulava, sorria, acenava; dava passagem. E a tarde foi assim caindo, azul púrpura, purpurinada.

O Galinho então fez sua última volta pelo seu pequeno circuito, dando fim à sua performance. No entanto, não houve dispersão; o que era Galinho virou massa densa, e se transformou numa emocionante comunhão de foliões. O trenzinho com a banda já partira, e mesmo assim se escutava, lá e cá, por toda a extensão do comércio, toda sorte de celebração.

Porém, como uma sombra que não percebemos, subitamente, um verdadeiro comboio da polícia furou a multidão, causando total desconforto e estranhamento. Muitos se constrangeram. Eram sete ou oito carros com suas sirenes cor de sangue cortando nossa alegria. Como abre-alas, um grande furgão preto, blindado, cheio de militares, onde se lia "TROPA DE CHOQUE".

Foi um gesto assintoso, entendido por todos como uma demonstração de um mau-gosto poucas vezes antes visto. Somente uma distorção muito grande na concepção da relação entre a polícia e o cidadão produziria uma aparição tão grotesca e truculenta. Somente uma mente muito tacanha e bronca permitiria um confrontamento assim; certamente era coisa de gente triste, infeliz, mal amada ou amargurada. Infelizmente, o mundo também tem esse tipo de gente...

Era como se nossa festa fosse invadida por um grupo de fortões anabolizados, contra os quais a indignação poderia não ser a melhor reação; e não era. A massa se sentiu acuada. Parecia que algo de muito grave havia ocorrido, tamanho o aparato policial.

Estabelecido o corredor polonês invertido (posto que os oprimidos estavam fora dele), as ‘viaturas’ foram passando lentamente, desafiando nossa alegria, tentando conter o incontível.

Nossa reação era a indignação, percebida por sonoras vaias e ofensas contra o Governador Arruda e contra os próprios PM's. Éramos maioria e, talvez por isso, um ou outro tenha se aproveitado para mostrar que ali, naquele dia, 'quem mandava éramos nós'.

Primeiro foi uma latinha de cerveja que voou até o capô de um dos carros, e muita espuma lançada contra os vidros. Depois, um retardado entendeu que o grande lance era mesmo esculachar com os milicos, e não hesitou em saltar de bunda na tampa do porta-malas, causando certa perplexidade - em nós e nos polícias dentro do carro. Era tudo o que precisavam. O comboio parou...

A Ilha Apodrecida

2010-02-06T10:14:00.006-02:00

Brasília tornou-se infelicidade.

Fui morar no mato porque queria ter vida à minha volta. Ver o passarinho fazer um ninho, pisar no chão de terra, ver a nuvem, o vento, o tempo; a Mãe Natureza, sabe?... Sentia a falta do seu carinho.

Um amigo que me vendia pães de maçã saborosamente integrais foi quem me deu a dica: “Lá, onde eu moro, é tudo assim, desse jeito aí que você falou”.

A primeira tentativa foi logo feita. Apareci bonito, ao natural, com barba e cabelo. E fui logo recebido pelo homem simples do local. Gostei da modéstia e da casinha recém reformada. Confirmei interesse e levei parentes para gostarem também.

Trato feito, ficou tudo acertado, firmado na oralidade. Dali a alguns dias, a mudança seria levada a cabo. Mas logo veio o desencanto: a casinha que tanto queria fora querida por outros também. Trato desfeito. Quebra de confiança. Poxa, logo com um homem da roça – de enxada na mão e tudo mais... Mas, quem desconfiaria?

Logo entendi que minha conversa tinha culpa. Quem manda falar para homem pobre que o dinheiro não vale nada? Que o valor maior está nos olhos, ou escondido, dentro do coração?

Pois foi o que fiz, cheio de ladainha e poesia, quis permear a prosa de valores verdadeiros, mas não financeiros. E as portas daquela casinha se fecharam.

Mas o tempo, o vento levou, e fez-se a próxima temporada; e mais uma empreitada.

Soube de nova casinha, a uma outra colada.

Bati palmas. Saiu de lá um sujeito franzino e dentuço, com cara de espiritualidade e roupas brancas, me lembrando a eternidade. Perguntou o meu nome e disse que ia meditar antes de me aceitar. Ao fim do dia, me ligou: "Gostei de você. Acho que vamos nos entender muito bem!”. Tornamo-nos vizinhos e grandes amigos.

Foi um tempo bom aquele... No início, quando tudo é novidade, a vida ganha contornos coloridos; até água fria e falta de energia são motivos de tranquilidade. De lá, o céu era mais bonito que o da cidade, e sempre tinha estrelas.

Enquanto isso, eu fazia tudo o que queria. O que eu mais gostava era de pular da cama e, ainda nu, ir direto ao jardim para fazer o xixi da manhã. Bocejar para as plantas é melhor do que para azulejo. De um lado, via mangas, goiabas e amoras recém-nascidas. Abaixo, formigas levando folhagem ao formigueiro. E ao longe, bem longe, os parcos sons de uma cidade da qual eu já não gostava tanto.

Aranha tinha. Barata não. Prefiro cinco aranhas a uma única barata.

E enquanto eu ia aprendendo a passar o tempo sem muito fazer, conversava com quem aparecesse. Gente diferente e sem preconceito. Gente pobre, gente simples e, como eu, cheia de defeitos. Eu, agora, tinha vizinhos à vontade; daqueles que dão “bom dia” por gosto, e não por ofício ou vício. Claro, faziam picuinha como a gente da cidade, embora fossem bem mais, gente de verdade.

Eu agora tinha janelas e portas abertas para a vida. Para as meninas que brincavam no gramado em frente, e que sempre invadiam minha casa, sorridentes. Para o vizinho que meditava. Para o amigo novo que chegava e logo se acomodava.

Foi realmente um tempo bom, um tempo novo. Que me estimula a olhar para frente, talvez olhar diferente... Já não posso mais afirmar o amor que um dia pensei sentir pela minha cidade.

Viver numa grande caixa, cheinha de gente, nunca me fez muita alegria. Invejava aqueles que, ainda que mais pobres, tinham uma turma, uma rua, uma comunidade a qual pertenciam. Eu nunca pertenci a Brasília; a uma superquadra – ainda que por ali houvesse toda a vida vivido. Mais de 30 anos em apartamentos de alto padrão não me davam alento, só solidão.

Acho que ela se tornou paradigma anticomunitário. Um reflexo espúrio do excremento mesquinho, pérfido e pútrido das autoridades que aqui cagam, cheias de cinismo e imunidade. Uma cidade que não se mexe e não se envergonha de nada. Que perde espaço para os muros e os condomínios feitos em dissonância; à perfeição dos anseios de cada individualidade.

Já não há o sonho candango, que, aliás, é palavra feia. Nunca foi adotada pelas elites que aqui chegaram com tudo já feito... Pelos próprios candangos!

Já não há tantas crianças pela grama. Já não há tantas crianças pelas ruas ou pelas quadras... Onde estão as crianças? Meteram-nas todas em grandes shoppings? Mas tantas assim? Sim, constroem-se mais shoppings e cinemas e casas de jogos e tudo mais o que for possível para tirá-las do convívio simples e real de uma vida comunitária. Dizem pertencer a várias comunidades que – pasmem! – não existem nem no papel, senão em telas – e somente nelas.

Ocupada, desordenada e desencantada. O livre caminhar perdeu rumo. O concreto virou vidro. A espontaneidade perdeu o sentido. A esperança virou desalento, medo, castigo.

E agora, Lúcio? E agora, Oscar? Porventura desconfiariam que o avião iria naufragar?

Pois naufragou a nossa Brasília, tornou-se puramente ilha, Brasólia, inglória.

Antes que derrubem meu mato, boto minha viola no saco e vou-me embora, farto.

...

FIM

Ps:Se escutarem por aí que foi este Maltrapa quem mexeu seus pauzinhos (modéstia...) para encarcerar nosso Grande Panetoneiro, desconfiem! É pura perseguição política e inveja do membro alheio. Afinal, posso não gostar muito de frutas cítricas, mas adoro infusão de Arruda!

Fitas Lilases

2010-01-28T13:24:00.010-02:00

- Olha lá! Olha lá! É ela, galera; é ela!!!

Todos correm à janela. Lá de cima, acompanham cada passo da moça que, percebendo a presença dos garotos, atira-lhes beijos, sorrindo.

Apesar da simpatia, sabem que ela não é para o bico deles. Luciana é dessas mulheres que, com seus 25 anos, não precisam se esforçar muito para chamar a atenção. Já ao longe, sentia-se seu perfume suavemente amadeirado que anunciava algo de novo no ar. E logo, surgia ela, num caminhar leve, superior. A musculatura das pernas se enrijecendo a cada passada fazia levantar o bumbum, parcamente acobertado por uma mini-saia jeans – uma espécie de marca registrada sua. O rosto, sempre expressando tranqüilidade e segurança, deixava a todos em estado de encantamento.

A cena era corriqueira no Sodape Ladeira, bairro famoso pela quantidade de repúblicas estudantis.

A molecada, sempre em polvorosa a cada aparição de Luciana, vivia o auge da puberdade; pêlos e hormônios espalhados por seus corpos já bem formados, porém mal conduzidos por uma mente ainda juvenil. Não se incomodavam nem um pouco em fazer claque a uma diva tão formosa.

Pelo contrário. Botavam o volume do som nas alturas e se sentavam no parapeito, só de cuecas, exibindo pernas e volumes, como um bando de primatas apelando aos instintos primários. Queriam ser vistos. Mostrar-se. Exibir -se.

E ela, que para chegar à sua casa – também numa república – tinha de passar por ali, estava já acostumada a toda sorte de elogios que lhe era dispensada. Educada, retribuía-lhes com um sorriso, ou um beijinho, ou os dois. Era o suficiente para que se criassem calorosas discussões entre eles, sobre quem teria, um dia, a honra de passear por aquela boca, de tocar aquelas pernas, de levantar aquela saia... Pobres pirralhos!

Alexandre era um dos que sonhavam ardorosamente com Luciana. Dividia um quarto com mais cinco colegas, na República dos Catarina. Estava lá por indicação de seu irmão mais velho, Haroldo, que passara alguns anos ali morando, até se formar pela universidade local. O motivo estava logo ao lado: ‘La Maison’ - o antigo casarão que hospedava uma república só para mulheres, onde morava Luciana.

Alexandre passava o tempo dividido entre os estudos acadêmicos e o trabalho num escritório, onde dava aulas de inglês a advogados. Era uma atividade enfadonha - que fazia sem muito desejo -, mas necessária. A família pouco o ajudava; de quando em quando, e com quantias irrisórias. Ao menos se sentia bem quando tinha de vestir o terno. Antes, porém, de voltar para casa, preocupava-se sempre em tirar o paletó, a gravata e também de dobrar as mangas da camisa; tudo para evitar a gozação dos colegas, que o chamavam ‘Engomadinho do Sodape”.

Após um ano, ele já se sentia bem ambientado em meio ao perene caos em que vivia.

Seus colegas de quarto passavam boa parte do dia em meio à fumaça da maconha, reservando a noite para beber pinga ou cerveja – o que fosse mais fácil e barato de se comprar. Mesmo não sendo adepto a esta ou àquela prática, Alexandre não se sentia mal ao dividir seu espaço com os demais. Era, na sua visão, a oportunidade de se inteirar do que estava se passando, do que ia rolar e do que já tinha acontecido. E se sentia muito bem quando ficava sabendo de alguma fofoca sobre Luciana; se ela havia passado por ali; como estava vestida; se havia sorrido, mandado beijocas...

E o assunto não podia mesmo ser outro. Por ser estudante do Mestrado, ela era o imaginário coletivo em forma de mulher... Sonho de consumo de todas as turmas da universidade, desejo de todas as repúblicas e fetiche-mor de todo aquele que cultuasse a mulher. Havia sido contemporânea de Haroldo, mas resolveu seguir com os estudos, permanecendo na mesma república, para deleite das gerações vindouras.

Alexandre era um dos que se empoleirava na janela, mas sempre em silêncio. Não precisava chamar a atenção dela, pois tinha um trunfo: ser irmão de Haroldo, de quem Luciana se tornara amiga. Quando dava a sorte de topar com ela pela rua, a moça invariavelmente lhe dispensava calorosas palavras por conta da amizade travada com o irmão.

- Nossa, “Haroldinho”, você é igual ao seu irmão, só que ainda mais bonito! - dizia, para total desconcerto de Alexandre.

Sem jeito, nunca respondia nada. Na hora, a fala sumia e ele apenas sorria, como um adolescente ainda cru, que só consegue se desabafar em solitário. Mas o elogio permanecia por dias em sua memória, e lhe servia como estímulo para todas as obrigações do cotidiano, até que houvesse um próximo encontro.

As lembranças das primeiras e atrapalhadas experiências sexuais foram ficando cada vez mais distantes. E cada vez mais sua ‘realidade’ era pensar nas pernas de Luciana, em seu rosto deslumbrante, em sua bunda estonteante e em suas palavras, “- Mais bonito que o irmão!”, sempre rememoradas com intenso prazer na solidão do banheiro do escritório.

Ao fim do ano letivo, ao contrário dos amigos e demais colegas, resolveu não voltar à cidade natal para ver a família. Achou mais prudente preservar o emprego e aproveitar para adiantar algumas disciplinas em cursos de verão oferecidos pela universidade.

O período das festas natalinas se aproximava e ele se sentia um pouco melancólico. Porém, para além das saudades, sentia falta do calor humano; sentia falta do corpo de alguém. Pensava, ocasionalmente, em sua mãe e em seu irmão, mas preferia se lembrar das colegas de sala, da ex-namorada e, principalmente, da bunda de Luciana, motivo das maiores satisfações que alcançava!

Naquela manhã, véspera de Natal, já não havia viv’alma nos Catarina, bem como em todas as demais repúblicas do bairro – o Sodape Ladeira estava como uma manhã de Cinzas; deserto e inóspito. Alexandre acordara cedo para se arrumar; teria de ir ao escritório para uma pequena confraternização. Antes, olhou pela janela a rua vazia logo à frente... E suspirou ao imaginar Luciana passando, rebolando só pra ele...

Voltando do escritório, pensava no que faria naquela noite, imaginando que seu destino seria mesmo ir dormir cedo. O ônibus, antes lotado, se esvaziara ao se aproximar de seu ponto. Apesar de um certo vazio existencial, sentia-se bonito com aquele terno.

Ao descer do ônibus, deu de cara com Luciana que, arregalando os olhos, exclamou:

- Haroldinho!? Que chique que você está!!! Que elegância, menino!...

Era a primeira vez que Alexandre chegava em casa trajando ‘esporte fino’.

E ele quase engasga!

- É... É minha roupa de trabalho... Nunca me viu assim, não?
- Não sei... Se vi, não reparei. Mas tá um charme!... De sapato e tudo!... E essas abotoaduras, que chique!?
- É, acabei de ganhar do meu chefe...
- Mas que trabalho é esse? Até no Natal?
- É... Até no Natal... Mas não teve nada; só confraternização...
- E o que você faz lá? – quis saber Luciana.
- Dou aula de Inglês aos funcionários de um escritório de advocacia...
- Inglês?! Sempre quis aprender Inglês!

Instintivamente, Alexandre disse:

- Bem, se você quiser, posso te dar umas aulas... Prometo não cobrar nada!

Luciana já esperava por essa resposta.

- Claro! Se você puder, podemos começar hoje mesmo! Não pude passar o Natal em Teófilo Otoni por conta do Mestrado... Não tô dando conta, Haroldinho... Tá foda! Enfim, passa lá à tarde, por volta das 5, 6 horas; pode ser? Minha janela é aquela lilás, que fica virada para a Rua de Fora, sabe qual é?...

Aquelas palavras soaram como os mais afinados sinos de Natal aos ouvidos do jovem Alexandre! Nunca ele poderia imaginar que receberia um presente tão bem embrulhado e cheio de fitas... Fitas lilases!...

Entrou em seu quarto quente e abafado, mas não o incomodava o terno preto, de tecido sintético. Pelo contrário; ajeitou a gravata e fez pose de homem elegante frente ao espelho. Esticou o braço esquerdo e pôs-se a ajeitar as abotoaduras, imaginando repetir o mesmo gesto ao encontrar Luciana.

E se lembrou dos primeiros relatos que escutara de Haroldo, dando conta de uma certa mineirinha, de nome “Lu”, que arrasava o coração da pivetada. Haroldo chegou a confidenciar a ele uma situação, numa festa, em que passou a noite cuidando de uma embriagada Luciana, quando pode deitá-la sobre seu colo e acariciar aqueles cabelos lisos e densos, madrugada adentro, sem, no entanto, haver desfrutado de sua divina flor; nem da boca, nem da outra.

Desde o início da puberdade, fora ela quem ocupara o lugar de maior destaque em suas incursões sexuais imaginárias. Antes, por conta dos relatos de seu irmão; agora, por conta de seus próprios olhos. Sempre a imaginou como uma mulher perfeitamente linda, cheirosa, gostosa...

Já impaciente, olhou para o relógio: - “Ainda são duas da tarde!...”

Levantou-se e retirou do armário o último pacote de miojo, mas não teve fome para comer. Só sentia excitação, tesão. Andava de um lado para o outro, pensando em como abordá-la durante a classe. Sentia vontade de se masturbar, mas achou que isso poderia atrapalhar, ser um desperdício de energia.

A ansiedade, no entanto, foi maior. Abriu o zíper e tocou seu pau, já duro. Tirou o terno, deitou-se na rede e passou a pensar em Luciana de todas as formas... Não foi preciso muito. Ao imaginá-la com aquele sorriso característico, deitada, de pernas abertas, com a buceta vermelha, gozou precipitadamente. Permaneceu ali por alguns minutos, com um sorriso bobo nos lábios e a mão melecada ainda segurando o pau; e logo estava novamente excitado.

À hora marcada, lá estava Alexandre, de banho tomado, com o mesmo terno, sob a janela lilás:

- ...Ô, Luciana!...

Da janela, já aberta, apareceu Luciana, com uma toalha em forma de turbante a prender os cabelos:

- As meninas da Maison viajaram todas; sou eu quem está cuidando da casa. Pode subir, Haroldinho!

Nesse instante suas pernas tremeram. E todo o perfume se evaporou com o calor de seu corpo.

Sentindo o coração palpitar, adentrou ao casarão e caminhou pelo átrio deserto, até alcançar as escadas. Não havia realmente ninguém, mas era como se todos os olhares do mundo estivessem sobre ele. A expectativa de todos os pivetes lhe caía sobre os ombros, esmagando-o contra o chão, tornando cada passo uma prova de força e fôlego.

“Quando eu contar pro Haroldo, ele não vai acreditar!..." -, pensou.

Subiu dois lances de escada e bateu à porta. Após alguma demora, Luciana abriu e, desfazendo o turbante em sua cabeça, convidou-o a entrar. Descalça, vestia uma indecente mini-saia, além de uma blusinha decotada, feita em renda branca.

- Eu tinha acabado de sair do banho; ainda estou molhada... Desculpa a demora!...
- Claro...
- Não liga para a bagunça, não. É que as meninas viajaram e deixaram essa zona que você está vendo!
- É, tô vendo...
- E então... Como é que você quer dar essas aulas? Como é o seu ‘método’? -, disse ela, maliciosamente.

Avistando uma mesinha redonda, ele apontou e disse: -"Pode ser aqui mesmo!".

Tentando demonstrar tranqüilidade, Alexandre pôs-se a falar sobre a metodologia do curso enquanto abria uma pasta cheia de papéis, colocando-os sobre a mesa. Ela, como uma menina levada, olhava-o com exagerado interesse, e mexia muito nos cabelos, levantando-os num rabo de cavalo e abanando a nuca: -Fuu... Que calor, né Haroldinho?!

Alexandre se perdia no raciocínio, quase não acreditando no que via. Faltavam-lhe as palavras. Já não conseguia falar do curso. E ela, a esta altura, já dominara completamente o desenrolar da conversa, inserindo questionamentos que apenas serviam para deixá-lo mais confuso, enquanto se divertia: “Você gosta de alunas que usam saia?”; “Não te atrapalha?”; “Você pode me ajudar, se eu tiver dificuldades?”.

Luciana parecia achar graça naquela confusão, e passou a provocá-lo ainda mais. Aproximou sua cadeira da dele, deixando bem à mostra suas coxas; o mais belo par de coxas de todas as Minas Gerais. Alexandre acusou o golpe. Tentava não olhar fixamente para suas pernas, mas não conseguia sequer dissimular, sentindo entre suas próprias pernas o descontrole de suas vontades se pronunciar.

Vendo que ele mal se segurava, Luciana olhou em seus olhos e disse: - “Eu gosto mesmo é de falar Francês...” – e, aproximando-se até quase encostar-se a ele, fez um biquinho molhado com os lábios carnudos e disse, languidamente: - “Je t’aime, mon’amour... Ce n’est pas plus plaisireuse , Haroldinho?...”.

Alexandre sentia pontadas de prazer, mas não sabia o que fazer diante de sua nova aluna. Sua vontade era de puxá-la pelos cabelos e enfiar as mãos por baixo da mini-saia!... Mas, assim como ocorre em pesadelos, seus músculos não se moviam, e ele ficava no mesmo lugar. Olhava para Luciana, antes tão inatingível, agora à sua frente, fazendo caras e bocas, biquinhos e lingüinhas, mostrando-lhe a nuca e as pernas... Mas ele não se mexia.

Após uma hora de conversa, as provocações de Luciana não surtiam qualquer efeito. Nem mesmo a calcinha que ela fizera questão de mostrar - “Olha, é azulzinha...” – deu resultado. Àquela altura, com ele já tendo vislumbrado e mentalizado todo tipo de ataque, o telefone tocou. Alexandre se recompôs na cadeira e Luciana foi atender.

Enquanto isso, ele aproveitou para repensar o que deveria fazer para conseguir agarrá-la... Mas só de imaginá-la nua... Só de imaginar a possibilidade de vê-la entregue, de ter de acariciar sua bunda, de lamber sua buceta, tudo isso o apavorava. Era tanta adrenalina que seus músculos não mais o obedeciam.

De súbito, ela adentrou ao quarto e disse: - “Era a Lia, da Biologia; você conhece? Pois é, vou passar o Natal com a família dela. Tenho de me arrumar... Sabe, Haroldinho, acho que nunca vou aprender Inglês! É muito enrolado... Se eu mudar de idéia, te procuro, tá?” -, disse ela, conduzindo um atordoado Alexandre até a porta.

Passando novamente pelo átrio, já sem qualquer peso em suas costas, sentiu um misto de revolta e arrependimento. Olhou para as janelas da Maison e mastigou entre os dentes: - “Dissimulada...” E já saindo, completou: “Quando eu contar pro Haroldo, ele não vai acreditar!...”.

O Tempo da Dor

2009-12-29T12:54:00.005-02:00

Quando senti a boca latejando, imaginei que o pior estava por vir. Havia mais de um mês o dente se quebrara quando, em vez de pipoca, mastiguei um milho. E eu protelava ao máximo a ida ao dentista.

Passava a língua e sentia a cratera formada. E tinha sempre a preocupação de dar uma boa escovada, como se isso bastasse para manter a casa limpa... Mas quando senti a gengiva pulsando, percebi que minhas festas de fim de ano poderiam ser tenebrosas. Nada como o incômodo e pontiagudo dedo do destino para me fazer caminhar.

A dor, quando não dói tanto, passa a ser muleta. Mas quando é dor doída, vira esteira, pois faz a gente sair do lugar. Assim é nas dores do corpo e da alma; tanto quanto maior o impacto e o sofrimento, maior a possibilidade de evoluir e se transformar.

Tinha também uma outra dorzinha que estava me incomodando já havia mais de ano; esta, no ombro. Mas era dor morosa, intermitente, que não me atinava a fazer coisa alguma. Só me servia de desculpa, e nunca de estímulo. Foram necessários doze meses até que eu fosse ao ortopedista me consultar. E mais um mês até que eu fizesse os exames necessários, e ainda outros dois até que eu os levasse ao doutor para escutar o diagnóstico: Tendinopatia Subescapular no ombro esquerdo. Receituário: antiinflamatório e fisioterapia. – “Não se preocupe, pois é um tratamento revolucionário, extracorpóreo”, disse o homem de branco.

O tempo passou sem que a dor o seguisse, preferindo o aconchego do meu ombro. Junto a mim, além de não ser incomodada, ganhara ainda a companhia da dor do dente quebrado.

Resolvi agir. Marquei a primeira das três sessões e descobri que o tratamento revolucionário era patenteado por um israelense sádico. Afinal, o que dizer de uma máquina que emite choques contundentes durante intermináveis 15 minutos? Não era nada comparado à via-crúcis de Cristo, mas não perdia em nada para um Rambo em mãos vietcongues.

Após a primeira sessão - não vou mentir - deu um alento danado! Fiquei feliz por perceber que as coisas mudam quando nos esforçamos para tal; até meti um sorriso na cara! E resolvi encarar o buraco no dente.

O sorriso logo se transformou em testa franzida ao escutar a avaliação da dentista: “- Ih... Quebrou até a gengiva e esse molar é muito grande; não tem como fazer nova obturação. Vou fazer um canal.”

Enquanto ela falava sobre canais e tais, não percebi o menor remorso em suas palavras. Ao contrário, senti que ela até se excitou com essa possibilidade. Com certeza era daquelas cedeéfes que gostavam de resolver cálculos complicados e que achavam História e Geografia “coisa de aluno vagal”. Era uma mineirinha feiosinha de uns 45 anos – daquelas com cara de quem sente muito prazer; de dia trabalhando; de noite gozando.

Coincidência ou não, foram necessárias três sessões para extirpar até o último nervo de meu ex-sólido molar. Ora estava na cadeira da dentista, entre anestesias e angústias, ora estava na cadeira do fisioterapeuta, entre eletro-choques e enfermeiras sorridentes. O doutor Roberpaulo parecia muito interessado na máquina de tortura israelense, pois olhava para ela com uma doçura que não dispensava às moças. Já na segunda sessão, me elogiou e disse, calmamente, que aumentaria a voltagem: - “Já podemos começar com o 'nível II', pois você resistiu bem!...”, exclamou! “Acho que dá para chegar ao quinto nível ainda hoje!”

- O senhor é de Minas?, perguntei.
- Não, mas fiz minha especialização em Belo horizonte. Nasci em Piracanjuba, no Goiaz...
- Conheço! Próximo a Caldas Novas. Tem uma pracinha bonitinha, com coreto e charrete para os turistas, não é? Ambiente tranqüilo...
- Já foi assim. Hoje tá cheia de maconheiro... Depois que a droga chegou lá, a meninada só que fazê fumaça.
- Normal...

De vez quando, a máquina se irritava e soltava uma carga elétrica duas, ou até três vezes mais potente! Aquilo doía. Dava vontade de bater em alguém, de tanta raiva. Mas o Doutor Roberpaulo olhava para sua máquina com tanto apreço que eu me compadecia e logo esquecia, voltando ao conversê sobre o fumacê.

Pensava em chegar ao fim do ano “novinho”, sem problemas de saúde, reciclado. Mas fatos novos apareceram para enaltecer minha provação.

Era dia de festa, churrasco e bebedeira. Música de qualidade. Pôr do Sol. Fotos lindíssimas de reflexos solares e sombras inebriadas. De repente, o som, o batuque na madeira, a excitação e um maldoso prego de ponta-cabeça na palma da mão. Sangue, decepção.

Hospital, espera, injeção.

Não há de ser nada. Ademais, eu havia de estar preparado e bem disposto para fazer a mudança. Dois amigos, no entanto, não foram suficientes para amainar o peso do fogão – um legítimo Brastemp, 6 bocas, de 35 primaveras. O mal jeito me pegou bem, e minha coluna amanheceu enferma. Logo a dor de alojou entre as costelas e bastava respirar para que eu visse estrelas. Sorte que o antiinflamatório do Doutor Roberval ainda fazia efeito: servia para o ombro bichado, para o dente estragado, para a mão perfurada e, agora, para a coluna entrevada.

Uma dor me fazia esquecer a outra. Mas esta nova, a da costela, me deixava triste, de querer chorar e chamar pela mãe. Logo eu, que sempre adorei dar um espirro gutural, não podia sequer pensar em bocejar! Parecia a seta do demônio rasgando minhas vísceras!

Logo, surgiu a idéia de que poderia ser gazes. O remédio que comprei era gostosinho – de framboesa – e me fez soltar um monte de puns. Mas a dor permaneceu ainda por uma semana. Perdi boas horas de sono por conta dela.

Então, de repente, não mais que de repente. Todas elas sumiram! O dente está restaurado, a mão curada, o ombro recuperado e a costela enjeitada.

Um novo ano se avizinha, e ainda que eu não tenha a mesma empolgação de menino, estou com o espírito renovado. Não somente em 2010, mas em 2000 e sempre, estarei presente; mais contente e resistente. Não por conta do corpo, que padecerá inexoravelmente, mas pela experiência vivida, pelas coisas passadas e aprendidas.

Viver dói, mas é gostoso demais.

Maturidade Invernal

2009-12-15T13:49:00.010-02:00

Fazia muito frio. Marcus Paulo, 11 anos, acordava bem cedo para ir à escola. No entanto, mais do que o abandono da cama morna numa gelada manhã de Inverno, o que realmente lhe tirava o humor era Laurinha, sua única irmã, mais nova que ele alguns anos.

Laurinha não tinha nenhuma obrigação em casa, de onde só saía para ir ao Jardim de Infância, à tarde. Ele, ao contrário, teve de assumir inesperadamente o papel de “homenzinho do lar” logo após a morte precoce do pai. Atordoado, via a infância cada vez mais distante.

Ela, por outro lado, divertia-se com as caretas de chateação do irmão que, querendo fugir às suas provocações, apressava-se o máximo que podia, mas nunca o suficiente. Ainda deitada, Laurinha se aninhava junto aos travesseiros e dizia “Isso aqui tá tão quentinho, Paulinho... Vai pra aula, não, bobão!”

Ele não respondia, mas a fuzilava com o olhar ainda sonolento. Sentia saudades de quando era pequenino como ela. De quando a escola era pura brincadeira e ele não tinha qualquer ingerência sobre o próprio destino; sentia saudades de não ter responsabilidades. E pensava, invejoso: “Um dia ela cresce, e aí, vai ver!...”

A rotina dele fora radicalmente alterada. Agora, além de acordar muito cedo, Marcus Paulo tinha uma série de obrigações e tarefas; como lavar a louça, comprar pão e leite, e até mesmo pagar conta de água na lotérica.

Ainda que lhe sobrasse algum tempo para a vagabundagem de outrora, lhe chateava ter que intercalar seus momentos de menino com os de homenzinho. Nada era como antes, e por mais que desejasse, jamais voltaria a ser. Quando menos esperava, lá estava Dona Célia, sua mãe, a dar-lhe uma tarefa inesperada. "Faça por você, por nós e por seu pai, Paulinho", dizia ela, constrangendo o menino.

Naquela manhã, como em todas as outras, saiu apressado e não pode tomar o café que D. Célia deixara sobre a mesa, antes de sair, ainda de madrugada, para o trabalho.

O estômago vazio lhe aumentava não somente o mau-humor, mas também a sensação de frio. Assim que abriu a porta de casa, sentiu a ponta do nariz quase congelar. O vento uivava frio em suas orelhas de abano, o que lhe causou uma insatisfação ainda maior. Quando abriu a boca para dizer um palavrão, produziu fumacinhas que o lembraram da cama, esquecida, ainda quentinha...

Invejou uma vez mais a infância da irmã, trincou os dentes e pôs-se a caminhar. A escola ficava a trinta minutos de sua casa.

Apesar do martírio matinal, Marcus Paulo sempre gostou da paisagem produzida pelo frio. Gostava de ver o céu cinza-escuro, ainda que fosse dia. Gostava das árvores despeladas e enegrecidas, com seus galhos fantasmagóricos, perfiladas pela alameda, como soldados em reverência ao “Grande Líder Paulinho”. E gostava, sobretudo, do clima de placidez que tomava conta da vizinhança; as coisas, assim, “paradas”, eram-lhe mais fáceis de ser reparadas. Não fossem as orelhas de abano, seria o Inverno sua estação preferida!

Enquanto caminhava, deixou para trás o mau-humor, os travesseiros e o cobertos; seus sonhos agora eram outros.

Chegando ao colégio, porém, seguiu rabugento, sem trocar palavras com ninguém. Assim assistiu às aulas do primeiro período; calado e faminto.

Quando olhou para o grande relógio, sobre o quadro-negro, excitou-se; faltavam poucos minutos para a hora do recreio. Não tirou mais os olhos dele. O recreio era criminoso – somente 15 minutos! – e uma eventual perda de tempo poderia lhe custar caro.

A cada volta do ponteiro maior, um sorriso se insinuava em seu rosto. Quando soou a sineta, estava porta afora, zunindo pelos corredores.

Em trinta segundos, era mais um entre dezenas de moleques que se acotovelavam e se esgoelavam em frente à lanchonete, implorando para que uma das duas senhoras que ali atendiam lhe desse alguma atenção. Àquele instante, Marcus Paulo desejou ser maior e mais crescido do que era.

Não havia fila ou ordem; ganhava quem tinha o sovaco mais alto. A única esperança de ser notado requeria um tanto de força e outro tanto de sorte. Em meio aos cotovelos e sovacos mal-cheirosos, viu menino rindo e até chorando. Por fim, alcançou o balcão, sobre o qual se debruçou para então levantar a ficha e gritar, repetidamente: “Um cachorro-quente! Um cachorro–quente! Um cachor...”-, e ser atendido. Então, tudo mais silenciou...

Viu a ficha sendo tomada de sua mão por uma das senhoras, e ela conferindo o carimbo “cachorro-quente”. Viu quando a senhora pegou, de dentro dum cesto, o seu pão já envolto num saquinho plástico. Viu quando ela pegou a faca de serra e fez um corte em sua superfície macia. E quando abriu a tampa da panela de alumínio, deixando escapar uma inebriante quantidade de vapor quente. E também quando deitou a salsicha sobre o pão, finalizando tudo com uma caprichada concha de molho de tomate e cebola. “Tô!” -, disse ela, entregando-o a Paulinho.

Com seu bem mais precioso em mãos, a meta agora era conseguir sair – algo quase tão difícil quanto entrar. De cabeça baixa e o lanche junto ao peito, Marcus Paulo ergueu os cotovelos e saiu chifrando quem encontrasse à sua frente; só assim para lidar com o mundo-cão.

Da lanchonete, escapuliu pela lateral do pátio e desceu um lance de escadas, de onde avistou os pinheiros perfilados que lhe dariam a devida proteção. Caminhando pelo descampado, sentiu novamente o vento abanar suas orelhas, mas logo alcançou a árvore pretendida. Nela, as raízes cresceram a ponto de formarem uma reentrância que a ele servia como barreiras e, ao mesmo tempo, recosto. Ali, Paulinho costumava se aninhar às escondidas, envolto em sonhos e devaneios próprios de quem precisa de um tempo só seu para pensar nas coisas da vida.

Confortavelmente instalado em seu trono, olhou para os lados e não viu ninguém. Resolveu, então, abrir o saquinho plástico de seu lanche. Dali, viu a fumacinha que saía, fazendo com que sentisse a melhor das sensações, além de deixá-lo com a boca cheia d’água...

A primeira mordida era ritualizada, e também a segunda e todas as demais, até a última. Marcus Paulo não sabia, mas a cada mastigada, a cada engolida, sentia o tamanho do prazer que só a maturidade dos seus 11 anos podia lhe conferir. O resto do dia, passou-o felicíssimo.

Zizinho - Ao Mestre com Carinho

2009-11-30T14:57:00.004-02:00

A campanha no Brasileiro não engrenava de jeito nenhum. O Flamengo alternava jogos ruins com outros ainda piores. A verdade é que, tal como o próprio time, a torcida do Mengo nunca assimilou muito bem a fórmula dos pontos corridos. A Magnética gosta de embates épicos e sofridos, daqueles difíceis de esquecer, para depois poder contar aos filhos e netos, “eu fui!”.

A próxima partida era contra o Grêmio; adversário sempre tinhoso, duro de ganhar. Mas o jogo era no Maracanã, onde o Mengo tem de vencer; obrigação moral, venha jogando bem ou mal. Àquele momento, dos últimos 18 pontos disputados no campeonato, o Fla ganhara apenas 5!

A torcida era toda rubro-negra, e naquele final de tarde, num modorrento sábado de inverno, não mais que 20 mil gatos pingados resolveram dar as caras – um número raquítico, quando se fala na maior torcida do mundo. Gremistas, só uma meia-dúzia de 3 ou 4.

Eu já havia estado no Maracanã anteriormente, mas em partidas decisivas, e sempre contra times do próprio Rio de Janeiro. Mesmo quando tomamos de 5x1 do Asco da Gama, na final da Guanabara de 1999, a experiência fora enriquecida pela rivalidade e pelo colorido das duas torcidas, que cantaram antes, durante e após a peleja, dentro e fora do estádio.

Deste feita, porém, num cenário bem diferente, a esperança era a de que o time se incumbisse de tomar as iniciativas dentro de campo, proporcionando alguma felicidade àquele tão descrente torcedor rubro-negro.

O público estava concentrado no “setor verde”, tradicionalmente ocupado pela Raça Rubro-Negra, maior torcida organizada do Brasil. Ainda que muitos cantos houvessem sido entoados no início da partida, a verdade é que o clima não era de muita festa e o time não acertava nada. À medida que a torcida chiava, mais nossos heróis se desconcentravam, errando passes fáceis ou perdendo gols certos.

Já quando os jogadores voltaram para o segundo tempo, os gritos de estímulo deram lugar a vaias, e depois, a xingamentos contundentes. Os únicos a festejar estavam concentrados numa minúscula área, do outro lado do estádio: eram os tais 3 ou 4 gremistas que, a cada contra-ataque do tricolor gaúcho, tiravam o maior sarro da galera do urubu.

A tarde havia se acabado, e também a nossa paciência. O céu ficou escuro ao mesmo tempo em que uma chuvinha malvada começou a cair sobre nós. Estávamos coletivamente emputecidos!

De repente, um jogador do Grêmio faz falta violenta e é expulso. O fato só piora as coisas pro Mengo, pois a torcida passou a pressionar ainda mais, deixando os jogadores ainda mais atarantados. Aproveitando-se dos ânimos acirrados, os gremistas quase marcaram em dois rápidos contra-ataques, aumentando exponencialmente a ira da galera.

Para piorar, Obina - o Anjo Negro, nosso maior xodó - se joga na área na desesperada tentativa de cavar um pênalti. Resultado: tomou o segundo cartão amarelo e também foi expulso. A torcida enlouqueceu.

Não há pior decepção que aquela alimentada pelo álcool. Eu já havia entornado uns 5 copaços de celveja, sem contar as que foram digeridas antes do pleito. A cada chute mal dado, vinha lá de dentro um arroto cada vez mais azedo, amargo e indigesto. Tinha vontade de invadir o campo e mostrar àquela corja como se chuta uma bola com respeito e carinho, à La Pet, Zico ou Zizinho.

Num momento assim, quando se cria uma sinergia entre os presentes, é comum se virar para o torcedor ao lado e conversar com ele como se da família fosse. É como um grande salão de beleza, com a diferença que o único assunto é a alegria (ou ódio) que se sente. Só não dá para ficar calado. É num momento assim que até a raiva aproxima os homens.

E naquele momento, já com os 45 minutos findados, o ódio fazia de nós bestas raivosas, irmanadas por um processo de sofrimento coletivo que, ao fim e ao cabo, era justificado pela paixão comum a todos nós. Nos sentíamos traídos pela mesma e deliciosa namorada.

E de repente – não mais que de repente -, já nos acréscimos, um lançamento é feito; o goleiro se antecipa ao atacante flamenguista e dá um chutão... E “fura” espetacularmente, deixando a bola rolar, macia, até os pés de “Renato Pelé”, que só tem o trabalho de empurrá-la para o fundo do filó... BUM! Explode o Maracanã!...

A turba, ensandecida, agora é só sorrisos e urros de prazer! A namorada voltou; linda, com carinha de arrependida! A massa se envolve, se abraça e chora, aliviada, extasiada. O que era dor virou pó; o que era amor, só...

Saímos, eu e meus novos 19.999 novos amigos, enlouquecidos pelas galerias do Maraca, num turbilhão afetivo sem precedentes.

Eu, que já segurava o pinto há mais de meia-hora, corri ao banheiro para me aliviar. Segurei o copo com os dentes e, com a cabeça encostada no azulejo, senti o inigualável prazer do mijo contido que finalmente encontrava a porta de acesso aos céus. Sim, o mictório do Maraca era meu céu, e ao meu lado, outros anjinhos, também com a cabeça lhes servindo de apoio, também com o copo entre os dentes, acompanhavam, com grunhidos nasais, o mantra que ainda ecoava das arquibancadas, transmitindo a todos a deliciosa sensação do Paraíso: “Ô,ô,ô,ô,ô – ô ô,ô,ô,ô,ô – ô, que torcida é essa?”

Se num campeonato onde o Flamengo não tinha chance de nada, uma vitória safada foi assim comemorada, não quero nem saber o que será de mim no próximo domingo, contra o mesmo Grêmio, numa final de campeonato... Obrigado, Senhor!!!

A Maior Torcida do Mundo

2009-11-23T20:51:00.009-02:00

É domingo, e as expectativas são as melhores...

Já ouvi alguém dizer que o melhor mesmo é não ter expectativas, pois tanto maiores serão as decepções. Acho esse papo coisa de gente amargurada; puro cinismo existencial – coisa de quem tem medo da felicidade e do mundo real.

É domingo! É dia para se acordar ao lado de quem se quer. De café gostoso. De banho de cachoeira. De almoçar camarão (e ficar com a pança cheia). De correr pela grama e brincar no Festival de Cultura Brasileira. De beber e ficar doidão para assistir o jogo do Mengão (que, sim, será hexacampeão)! Enfim, é domingo!

Logo cedo, antes mesmo do desjejum, o primeiro entrave surge do chão. Era uma ave – um sabiá – que apareceu por lá. Debatia-se por nada, e não aparentava qualquer dano. Mesmo assim, foi levada ao veterinário para ser analisada. “-É um sabiá; uma fêmea”, revela a roliça atendente. Ficamos na expectativa de que melhorasse, já nos despedindo, retomando o itinerário preparado para aquele domingo.

Na padaria, a mesa. O pedido. O jornal. Perco preciosos minutos tentando localizar a página que me interessa. Mas falta o caderno de esportes – logo o caderno de esportes! Reclamo ao dono, que prontamente “rouba” o suplemento do próximo jornal e me entrega. Algum leitor ficará sem saber dos esportes.

Volto à mesa com o suplemento roubado e dois yakultes que peguei no refrigerador. A nova mania é tomar Yakult. Mas a validade está vencida. Os lactobacilos vivos já haviam morrido há uma semana... Reclamo novamente ao dono, e ele diz que logo trocará os yakultes. Enquanto isso não ocorre, os desavisados que tomem o mórbido coquetel. Começo a duvidar da lisura daquele comerciante.

Quando o pedido chega, já não há tempo para ler o jornal. A falta de sintonia entre meu ritual e o mundo real me deixa um pouco incomodado. Mas a garçonete não tem culpa. Ela apenas está cobrindo a folga da titular. Falta-lhe traquejo, como a todo reserva.

Mas ainda é domingo; ainda é dia. Dia quente, perfeito para um mergulho nas frescas águas de uma cachoeira. E é lá que vai dar nossa trilha...

Mas alguma coisa aconteceu. Pela força das águas, as pedras rolaram e, se não criaram limo, preencheram boa parte do córrego urubulino. O “poção” virou um frustrante “banheirão”. Passo a mão pelo fundo e recolho algumas amostras. Penso em sabotagem, mas parece que foi trabalho da mãe natureza, terra nostra. Tenho de me resignar. É domingo.

Voltamos ao lar. Tempo para amar.

O relaxamento. O sorriso nos lábios. Os corpos deitados, arejados.

O banho renovador. A roupa leve. A fome bem vinda, frutificada pelo amor.

No restaurante não houve surpresas. Aprendemos a dosar a casquinha de caranguejo, a cerveja, o camarão e, por fim, o beijo. Tudo na dose que tinha de ser. As expectativas voltam a crescer. A tarde se enseja. É domingo.

Plenamente satisfeitos, abandonamos os planos originais e buscamos novamente o acolhimento perfeito. Da casa. Do sofá. Do ventilador. Da vodca com guaraná.

Ela, que nem sabia muito o que era futebol, agora adora, e me assiste enquanto eu assisto ao jogo (que nem era nosso, mas do Botafogo!). E diz que eu poderia ser juiz, comentarista ou até jogador.

Um gole. Um gol. Mais goles. Mais gols! Surpresa no Engenhão: Fogão volta a ser Fuderosão! Era uma expectativa que eu nem tinha, mas que me fez correr à janela e, como nos velhos tempos, urrar grosserias ao time derrotado: que la chupen os são-paulinos de plantão! Afinal, é domingo!

Ao cair da tarde tudo estava pronto para que o tão temido fim de domingo se transformasse num irretocável dia lindo. Seria o momento em que todas as agremiações sentiriam uma saudável inveja do que é ser rubro-negro, vendo a alegria - o júbilo! – do mais popular torcedor brasileiro.

Quando o time do Flamengo surgiu na boca do túnel, pisando o sagrado gramado do Maracanã, os 85 mil presentes fazem surgir um monumental mosaico, trazendo uma acachapante mensagem: A MAIOR TORCIDA DO MUNDO FAZ A DIFERENÇA.

Até mesmo os rivais gostariam de ter visto o que teria sido da noite de ontem se os jogadores do Mengo houvessem feito a devida leitura daquela mensagem, suprindo as expectativas de uma Nação que, há 17 anos, não sabe o que é ser campeão brasileiro. Mas não foi bem assim.

A festa ainda é dos outros.

Aos que, por ora, zombam da minha desgraça e também da dor alheia, deixo-lhes, com um sorriso amarelo, um recado singelo:

“Quem me vê sempre parado, distante garante que eu não sei sambar